Глава 1 "Вот это встреча"
Промозглый город, мокрые дороги, туда-сюда снующие люди и я — Саша Разумихина в длинном расстегнутом розовом пальто стою посредине дороги рядом с клубом "Мажор", дождь становится все сильнее, холодный ветер пронизывает изнутри, но я не хочу уходить. Полы пальто широко развеваются, как и мои длинные волосы, которые постоянно норовят залезть мне в рот. Я чувствую, как мне тесно находиться здесь, в этом маленьком городе. И осознаю, что хочу уехать, испариться, улететь, но только не оставаться в Норте.
— Че ревешь? — раздался где-то поблизости низкий мужской голос.
— Да не, я не реву, — я попыталась улыбнуться и незаметно вытереть предательски слезившийся глаз и повернулась лицом к парню.
— Привет, Серёжа Романовский, помнишь такого? – представился он.
Безусловно я его помню – мы познакомились на дне рождении Евы.
— Дай покурить, — как-то уж совсем невежливо бросила я.
Он молча протянул пачку "Парламента", я достала одну сигарету и засунула в рот, он поджег, и я затянулась. После нескольких тяжек почувствовала тепло, захотелось прилечь, и я почувствовала, как земля начала уходить из-под ног, вокруг все закружилось, и я упала в беспамятство.
Очнулась в незнакомой квартире. Что я помню? Я встретила Сережу Романовского, которого долгое время игнорировала, и, судя по всему, нахожусь у него в квартире, потому что грохнулась в обморок и наверняка прямо к нему в руки. Вспомнила, как накануне стояла под сильным дождем, но, согреваемая изнутри алкоголем, я совсем не переживала по этому поводу. Что же меня так тревожило, что я так напилась? С кем я вообще пила? И что? Так, я помню, как мы с Ксюхой пошли к Еве, начали с шампанского, а закончили... водкой... или мартини, а еще были виски, текила, джин... всего даже и не припомнить... Я похоже отравилась таким изобилием алкоголя — подумала я, увидя в настенном зеркале очень бледное лицо с растрепанными волосами. Хотя мне понравилось мое отражение: бледный цвет кожи как будто придавал блеска зеленым глазам, губы казались алее, а растрепанная прическа смотрелась настолько выгодно, что можно было подумать, что над ней колдовал какой-то очень дорогой стилист. Тут я замечаю, что футболка-то на мне совсем не моя: черная, большого размера и маленькой надписью "Nike".
Послышались быстрые шаги, в дверях показался Сережа Романовский.
Я не могла оторвать от него глаз: без футболки его подкачанное тело местами блестело, а мышцы при малейших движениях красиво перекатывались, его кубики на прессе были настолько идеальными, что очень хотелось их потрогать. Он — высокий, спортивный парень, с красивыми карими глазами, темными волосами, оформленными в короткую стрижку, и скулами, об которые можно порезаться.
— Слушай, Саш, ты вчера немного перепила, и свалилась прямо в лужу, я не знал, что с тобой делать — и принес к себе.
"Блин, значит упала не прямо в руки, а ведь мог бы и поймать..." — подумала я, но сказала совсем другое, — почему не сообщил Еве или Ксюхе?
— Я не мог до них дозвониться, а на мои сообщения они не отвечали.
— Почему я не в своей одежде?
Его взгляд останавливается на моей футболке, на губах — полуулыбка: "Ты была сырая после лужи, пришлось тебя переодеть".
— И это все? Между нами что-то было? — мое волнение выдавало едва заметное перебирание дрожащими пальцами края одеяла.
Он серьезно посмотрел на меня, сел на краешек кровати и накрыл своей огромной ладонью мою руку: "Нет, конечно ничего не было, я принес тебя домой, помог переодеться, и ты легла спать. Не переживай. Пойдем, примешь душ и лекарство, выглядишь, безусловно, очень красиво, но лечиться нужно.
Я встала с кровати и увидела свое абсолютно чистое пальто, в котором я вчера валялась в луже. Оно висело на вешалке в прозрачном пакете, в который обычно кладется одежда после химчистки, а рядом висит моя кожаная юбка и кофточка. Аккуратно сложенные колготки, чокер с сердечками и подвеску с буквой «А» я заметила на комоде.
"Какой заботливый молодой человек этот Сережа Романовский..."