Глава 1
Я сидел в своём кресле, как обычно, листая утреннюю газету. Политика, бесполезные хроники - ничего нового. Вокруг тишина, нарушаемая лишь шелестом страниц.
Зазвонил телефон.
Неизвестный номер. Я долго смотрел на экран, прежде чем ответил.
- Алло?
- Это детектив Понд Наравит? - голос молодой, спокойный, с лёгкой хрипотцой.
- Кто спрашивает?
- Моё имя - Данк. Мне нужно с вами поговорить. Лично. Это касается смерти моего отца.
Пауза. Имя он не назвал. Но голос... Не пацан с улицы. В нём была твёрдость.
- У меня нет времени на пустые разговоры.
- Я заплачу. Тридцать миллионов. Наличными.
- ...Где встретимся?
***
Позже. Маленькое элитное кафе в центре города.
Я пришёл первым. Устроился в углу у окна. Заказал кофе - горький, как моя работа.
Дверь приоткрылась.
Он вошёл. Данк.
Одет с иголочки: тёмно-синий пиджак с лёгким блеском, белоснежная рубашка, тонкий чёрный галстук. Всё на нём - выверено, дорого. Туфли сияют, волосы идеально уложены. Держался прямо, уверенно.
Он подошёл к столу, слегка кивнул:
- Детектив Понд Наравит?
- Ты Данк. Присаживайся.
Он сел напротив и аккуратно положил на стол плотный конверт.
- Здесь деньги.
Я мельком заглянул. Купюры. Настоящие. Всё серьёзно.
- Ты хочешь, чтобы я расследовал смерть твоего отца?
- Да. Он погиб неделю назад. Говорят - несчастный случай. Но я не верю. Я отправлю вам адрес места происшествия, - добавил Данк, уже доставая телефон.
- Только я пойду? - уточнил я.
- У меня срочные дела, так что вам придётся пойти одному. - он посмотрел мимо меня, словно это решение уже давно принято. - Если будут какие-то вопросы или зацепки - звоните.
- Договорились. - я кивнул, взял кофе и сделал глоток.
Он говорил спокойно, без дрожи. Смотрел прямо. И это немного раздражало. Такие часто знают больше, чем говорят. Но в нём было что-то искреннее. Или он чёртово хорошо играл.
- Ладно. Я возьмусь за это дело. Но ты должен понимать - правда редко бывает чистой.
- Я давно к этому готов.
Он встал, оставил конверт и ушёл.
И вот я сижу. Один. С деньгами, кофе и делом, которое пахнет смертью.
***
Я вернулся в участок. Бумаги, кофе, вечно гудящие телефоны. Никто и не догадывался, с чем я только что столкнулся.
Поднялся на третий этаж. Кабинет начальника. Постучал.
- Входи, - сказал тяжёлый голос.
Босс сидел за столом, изучая какие-то отчёты. Поднял взгляд.
- Что у тебя?
- Поступил заказ. Молодой парень по имени Данк. Хочет расследовать смерть своего отца. Имя - Прасит.
Брови начальника медленно поползли вверх. Он отложил бумаги и снял очки.
- Повтори.
- Прасит. Его убили неделю назад. Вроде бы - несчастный случай. Но его сын говорит, что что-то не сходится. Я взялся за дело.
Наступила тишина. Он встал, прошёлся по комнате, потом сел обратно.
- Понд... Ты хоть знаешь, кто такой Прасит?
- Бизнесмен?
- Босс. Мафии Такап.
Молчание. Как будто кто-то вышиб воздух из лёгких. Я медленно выпрямился.
- Чего?
- Такап - одна из самых закрытых и жестоких группировок. Отмывка денег, шантаж, исчезновения. И Прасит стоял во главе. Официально - чист, а на деле... Весь город дрожал при его имени. Его убили не случайно. Их людей - тоже.
Я сел. Словно вся информация, которую знал, вдруг рассыпалась.
- Значит, Данк... ничего не знает?
- Либо он хороший актёр, либо действительно вне игры. Но ты понимаешь, во что вляпался?
- ...Поздно отступать. Я уже согласился.
Босс молчал. Потом тяжело выдохнул:
- Тогда слушай внимательно. Если ты пойдёшь по этому пути - назад не будет.
Я кивнул.
- Я разберусь.
Внутри всё сжалось. Но я уже сделал шаг. Назад дороги не было.
***
Я отправился к вилле, где погиб Прасит. Место охраняемое, закрытое. Дом стоял на возвышенности, окружённый каменной оградой с электронными воротами. Когда-то - оплот силы. Теперь - пустая оболочка.
На проходной скучал охранник. Узнав моё имя, нехотя открыл ворота.
- Всё осталось как было, - буркнул он. - Сын не давал никому прикасаться.
Я кивнул и прошёл внутрь.
Первое, что почувствовал - тишина. Не просто обычная, а давящая. Дом будто вымер. Пахло пылью и заброшенностью. Роскошь обвисла тяжестью: мраморные полы, картины, дорогие скульптуры. Всё выглядело слишком чисто. Слишком правильно.
Я прошёл в кабинет. Именно здесь, по словам охраны, нашли тело Прасита. Якобы - сердечный приступ. Ни крови, ни следов борьбы.
Но я уже давно знал: если всё выглядит идеально, значит, кто-то очень старался.
На столе - дорогая ручка, ежедневник, пепельница. Внутри - окурок сигары. Свежий, недокуренный.
Я достал перчатки, аккуратно забрал окурок в пакет.
- Первый след, - пробормотал я.
С другой стороны кабинета - сейф, встроенный в стену. Закрыт. Код - неизвестен.
Я заметил маленькую царапину рядом с панелью.
- Кто-то пытался его открыть... Неудачно. Или делал вид, - записал в блокнот.
Из окна кабинета открывался вид на сад. Там стояла скамейка. Рядом - раздавленная чашка. Как будто кто-то резко вскочил. Или был напуган.
Я вышел. Под ногами хрустел гравий. К чашке никто не прикасался. Она в трещинах, но без следов крови. Зато в траве, в метре от неё - пуля. Запёкшаяся кровь по краю.
- Ага, слишком хорошо всё очистили, - пробормотал я с насмешкой.
Я осторожно поднял пулю с травы - металлический блеск едва заметен, но пятно крови бросалось в глаза. Она была не на теле, не в доме, а здесь - в саду, будто кто-то выронил её в спешке.
Я покрутил находку в руках и тихо выдохнул.
- Если это кровь Прасита, то, значит, он был ранен до того, как его "нашли" в кабинете. А если нет...
Я достал прозрачный пакет и аккуратно убрал пулю внутрь. Потом открыл телефон, набрал номер лаборатории.
- Это Наравит. У меня образец - пуля с возможными следами крови. Срочно. Проверьте, принадлежит ли кровь Праситу. И если нет - сделайте сравнение по базе.
- Принято, - коротко ответили на том конце.
- И ещё. Никому - ни слова. Ни отчётов. Ни копий.
Я отключил звонок и снова взглянул на виллу.
- Кто бы не стоял за этим делом, я найду его.
Я ещё раз взглянул на сад, потом перевёл взгляд на здание. Слишком тихо. Слишком чисто. Будто смерть Прасита стерли с лица земли.
- Если в него стреляли, - пробормотал я себе под нос, - то на теле остались бы следы. Пуля, входное отверстие, кровь. Но в отчёте сказано - сердечный приступ. Ни малейшего намёка на огнестрел.
Я нахмурился.
- А это значит...
Я обернулся на лежащую в пакете пулю.
- Кто-то всё устроил. Кто-то выстрелил, потом подчистил следы. Может, заменили тело, может, подкупили патологоанатома.
Я достал блокнот, сделал пометку: "расспросить патологоанатома. Проверить отчёт. Возможно - подделка".
Что бы это ни было - кто-то очень не хотел, чтобы смерть Прасита выглядела как убийство.
А значит - он знал, кем был Прасит.
Я сжал челюсти.
- И если я найду, кто это сделал, то он пожалеет, что вообще взялся за это дело.
Городская морг находился в старом здании у реки. Серая лепнина облупилась, запах сырости въелся в стены, а внутри всегда было холодно, будто смерть сама гуляла по коридорам.
Я вошёл, назвав фамилию, и спустя минуту меня встретил худощавый мужчина в белом халате и с тёмными кругами под глазами - доктор Сомчай.
- Вы по делу Прасита, - произнёс он, даже не спрашивая. Голос у него был тихий, но цепкий. - Думал, кто-нибудь придёт рано или поздно.
- Тогда вы понимаете, зачем я здесь, - кивнул я.
Он жестом пригласил пройти в кабинет. За дверью - аккуратный стол, стопка папок, и на стене рентгеновские снимки разных тел.
- Вот заключение, - Сомчай передал мне тонкую папку. - Причина смерти - острый сердечный приступ. Следов борьбы, ран, синяков - ничего.
Я пролистал бумаги. Всё слишком чисто. Подозрительно чисто.
- Скажите прямо, доктор, вы сами проводили осмотр?
- Нет, - он потупил взгляд. - Меня вызвали только после. Осмотр делал другой специалист - доктор Танават. Но... он уехал. Срочно. В тот же вечер.
Я замер.
- Уехал?
- Уволился. Без объяснений. Просто исчез. Его квартира - пустая. Телефон недоступен. Мы передали в полицию, но дело замяли.
Я сжал зубы.
- Кто ещё видел тело Прасита?
- Только полиция. Один из офицеров, но он не дал никаких комментариев. Всё было... странно, - он на секунду замолчал, - как будто все заранее знали, что нужно сказать.
Я встал.
- Благодарю. Если вспомните хоть что-нибудь - звоните.
На выходе я остановился, достав телефон. Ввёл имя: доктор Танават.
- Исчезший патологоанатом. Слишком удобный момент. Что ты знал, Танават?
Я вышел из морга, на мгновение остановился у машины. Ветер тянул от реки, пропитанной гнилью и воспоминаниями.
Пуля в пакете лежала на переднем сиденье, как напоминание: всё не так, как кажется. Я завёл двигатель, проверил адрес лаборатории и направился туда. Машина урчала ровно, как будто тоже чувствовала, что везёт нечто важное.
***
Лаборатория ДНК находилась на окраине города, в здании без опознавательных знаков - всё строго, официально, без лишнего шума. Я показал удостоверение у входа, прошёл через два уровня проверки и, наконец, вошёл внутрь.
Там меня уже ждали. Молодой парень в халате вышел из-за стеклянной перегородки и кивнул:
- Вы звонили. Образец с пулей?
Я передал пакет.
- Мне нужен чёткий результат. Кровь принадлежит Праситу - или нет. Если нет, пробейте по базе. И главное - никакой огласки.
- Понял. Будет готово через несколько часов, максимум - к утру. Это срочный приоритет. Я сам проконтролирую.
- Хорошо, - я взглянул на него с нажимом. - Я приду лично. Не звоните. Не отправляйте отчёт. Только мне в руки.
Он кивнул. И ушёл.
Я остался на секунду в тишине лаборатории, глядя, как сквозь стекло пуля уходит вглубь - туда, где за цифрами и реагентами скрывается правда.