Околофутбол. Продолжение банкета.
Итак, главная героиня, как вы уже догадались, благополучно пускает слюни на мускулистое плечо голкипера сборной России по футболу, а когда самолет благополучно (к моему величайшему сожалению) совершает посадку в Пулково, дамочка просыпается и, разумеется, ничего не помнит. Забегая вперед, скажу, что провалы в памяти у главной героини — это вариант нормы.
Но подружка, которая держала свечку, то есть, следила, все ли в порядке и не позволяет ли себе лишнего этот похотливый самец, удачно сфотографировала сладкую парочку и с поросячьим визгом показала кадр главной героине, что немало её удивило.
Тёлочки отправляются в отель, где снова спят и собираются наконец на матч.
Я, конечно, понимаю, что автор тоже из Самары, как и главная героиня (начинающие пейсатели частенько сублимируют нерастраченные эмоции и переживания, выливая их в графоманке чтиво, а прототипом главного героя делают непременно себя любимого), но в этой бредовой сцене меня выбесили два момента: футбольные матчи не начинаются так поздно, а мосты разводятся после полуночи, алло.
Это вообще отдельный разговор.
Ну конечно, у нас в городе то и дело мосты разводят, все одним разом и каждую минуту, а автомобилисты вплавь добираются из центра на Ваську, Крестовский, Петроградку и север города. Обхохочешься. Туда-сюда, туда-сюда. Неужели так сложно было посмотреть расписание разводки мостов, если в Петербурге ни разу не довелось быть? Или хотя бы включить свою голову, если это, конечно, предусмотрено заводом-изготовителем, и просто подумать логически? Мосты разводят глубокой ночью, а тут героини на стадион едут. Как люди домой будут добираться после матча? Л — Логика. Нет, не слышала.
Подруга главной героини мечтательно заявляет, что обязательно переедет сюда, купит квартиру и будет жить вместе с футболистом, с которым миловалась в самолете, пока другая дамочка дрыхла с Акинфеевым. Ну, что сказать. Хорошо там, где вас нет, не переезжайте, у нас тут своих хватает.
Тёлочки приезжают наконец на стадион и выясняется, что они — члены какой-то там танцевально команды, которая выносит флаг России на поле перед матчем. Угар, конечно.
...и вместо того, чтобы репетировать и готовиться вместе с остальными девочками, эти дуры танцуют у стенда и снимают тупые сторис, за что справедливо огребают от капитана их танцевальной команды провинциальных чирлидерш.
Анастасия (подруга главной героини), конечно, конченая тварь и тупица, иначе её поведение не объяснить. Жирный минус за попытку вызвать солидарность у читателя, ибо вызвать получилось только тараканов из соседнего дома, которые зашли спросить, а все ли в порядке с головой у автора и почему она тотально не понимает человеческую психологию.
Будь проще, автор! Не пиши больше вообще! Не твое это занятие.
Без комментариев.
Героини вызывают рвотные позывы, а не положительные эмоции.
Правила игры — давайдосвидания.
После матча бабы разделяются — одна пускается во все тяжкие, а Виктория едет в отель СПАТЬ.
Но нырнуть в объятия Морфея ей не дает...та-дам! Акинфеев, мать его за ногу и педикюр со стразами! Который собственной персоной заявляется с бутылочкой детского шампуня к девушке в номер. "И?", спросите вы. "Ни-фи-га", отвечу вам я. Сцена зубодробительного поцелуя сменяется сценой пробуждения на следующее утро. Если вы ожидали страстных описаний горячей ночки с футболистом, то, увы и ах, вам не по адресу, ищите другую белиберду.
Открываю глаза и пробегаюсь ими... Боже. Мой.
А дальше описание больше подходит хоррору: "моя правая рука опускается на что-то твердое и слегка волосатое. Я начинаю ощупывать это что-то, а затем понимаю, что это чья-то голова. Моя ладонь передвигается на несколько сантиметров ниже и вдруг мои пальцы соприкасаются с чем-то липким. Боясь дышать, я опускаю глаза туда, где покоилась моя дрожащая ладонь, и с оглушительным криком вскакиваю с кровати, чувствуя, как сердце колотится о грудную клетку, заходясь в бешеном ритме страха и ужаса: на кровати возле меня лежала оторванная голова..."
Вот это я понимаю, вот это органично.
Ладно, это было лирическое отступление.
Едем дальше.
Вика откровенно не понимает, как так вышло, что она чуть ли не в чем мать родила (в трусах и майке) лежит под одним одеялом с мужиком, которого видела пару раз в жизни и еще столько же по телику. Мне кажется или они накануне не детское шампанское херачили, а что-то другое? Как у Темниковой: "Ты что-то подсыпал в мое вино...".
Продолжение следует...