«Дартфорд»
Осеннее солнце медленно катилось за горизонт, отбрасывая золотые лучи на пыльное стекло. День близился к завершению. Старый будильник монотонно тикал, с трудом переставляя секундную стрелку.
Я сидел на подоконнике, отдирая облупившуюся белую краску с окна; она разлеталась по всей комнате с лёгким шумом, аккомпанируя ходу будильника. Никто не отвлекал меня от моего занятия: бабушка разгадывала кроссворды на кухне, а дедушка ещё не пришёл домой с работы. Я рано закончил все домашние дела и теперь маялся от безделья: оставалось ещё много свободного времени, но ничего лучше, чем отколупывание краски, я придумать не смог. Дома абсолютно нечем было заняться: все нормальные, на мой взгляд, книги я давно прочитал, на телефоне можно было поиграть, разве что, в змейку, а устройства, сложнее пузатого телевизора (ловящего в основном помехи), не приветствовались. Впрочем, никаких следов технического прогресса, даже если потрудитесь, вы не найдёте. «Только проверенные временем вещи, только надёжность, только практичность!» - вот лозунг моего дедушки, по вине которого я будто из прошлого века. Это всё из-за него - он терпеть не может ничего нового, а бабушка ему потакает... Я как ни пытался что-то изменить - всё одно, старик оставался верен своим убеждениям. Я привык, конечно, но лично считаю, эта его ретро-мания - полнейший абсурд!
Много раз я пытался заставить себя найти себе хобби: спорт или рисование, например, но это никогда не заканчивалось успехом. «Давай, Стэн! Ещё сто метров!», - говорил я себе, когда затеял утреннюю пробежку, но физические способности оставляли желать лучшего. В случае с рисованием всё обстояло немного по-другому... Все мои работы напоминали картины Пабло Пикассо. Но зачем миру ещё один Пикассо?
Обычно поздно вечером, я записывал о своих «достижениях» в ежедневник. Небольшие рассуждения на бумаге как средство от ненужных мыслей, чтобы в голове ничего не путалось.
Друзей у меня было немного, если вообще можно назвать их друзьями, так... обычные школьные хулиганы, чей зад постоянно жаждет приключений. Соглашусь, не лучшая компания, но чего только не сделаешь, чтобы избавиться от скуки.
Писклявая мелодия разнеслась по комнате - это зазвонил телефон. Я нехотя сполз с подоконника и посмотрел на экран: высветился номер Ирвина. Этот рыжий четырнадцатилетний оболтус научился влипать в неприятности раньше, чем ходить, и звонок от него не предвещал ничего хорошего, потому что просто так он никогда не звонил
- Что опять? - спросил я вместо приветствия.
- Стэн, ты мне друг? - Ирвин говорил с отдышкой, на другом конце провода слышался топот ног.
- От кого бегаешь? - я проигнорировал его вопрос.
- О-о-ох! Какая это интересная история, жаль длинная и некогда мне её рассказывать! - Ирвин имел особенность, даже в самых неподходящих ситуациях говорить много и не по делу.
- От чего же? Мне так охота послушать! - я решил поиздеваться над ним.
- Опять ты за своё... Олсен, тебя всего лишь просят спасти голову твоего товарища от толпы остервенелых детдомовцев! Не выёживайся и беги к школе! - умоляющим тоном договорил Ирвин и повесил трубку. До чего же в его стиле так закончить диалог.
Я недолго думал над выбором. Остаться дома и закончить отколупывание рамы или побегать от преследователей? Умереть от скуки или от рук «остервенелого детдомовца»? По-моему и думать нечего. Я был более чем уверен, что Ирвин в очередной раз приукрасил действительность, чтобы его положение казалось более плачевным, поэтому никаких опасностей не ждал, а просто надеялся чем-то занять остаток вечера. Голос разума уговаривал никуда не идти, я мысленно засунул ему в рот кляп, накинул на себя ветровку и вышел на улицу.
Я бежал так быстро, как только мог, правда и сам до конца не понимал, зачем. То ли от любопытства, то ли... хотя от чего же ещё?
От дома до школы было не больше полумили - немного на первый взгляд, но как только добежал до ворот в глазах потемнело. Я схватился за прутик забора, пытаясь перевести дыхание, сердце колотилось как бешеное. Немного придя в себя, я огляделся по сторонам. Ирвина нигде не было. Это меня немного разочаровало, я уже собирался повернуть назад, как недалеко от меня громко заорал:
- КУДА!!! - голос срывался на высокие ноты. «Это точно не взрослый, значит, бояться нечего» - рассудил я и двинулся по направлению, откуда слышал крик.
Возле мусорных баков полукругом стояли трое мальчишек, лет одиннадцати на вид. Они обступили Ирвина, заставляя его вжиматься в зелёные контейнеры, доверху забитые отходами.
- Не помню! Не помню! Говорю же! - он ещё теснее прижался к баку и состроил невероятно правдоподобную испуганную мину. Я ему почти поверил. Надо отдать Ирвину должное, врать он умел на славу, только в голове не укладывалось, почему же он так трясётся перед этими малолетками? То, что здесь не оказалось толпы «остервенелых детдомовцев» я предвидел, но Ирвин вёл себя так, словно перед ним стояла орда скинхедов.
- Хорошо отыгрываешь, - похвалил я его.
- Как ты вовремя, Стэнли, друг! - Ирвин натянуто улыбнулся.
- Разойдись, - я прошёл мимо малолеток, ловя на себе их возмущённые взгляды, схватил несчастного за шиворот и потащил прочь.