Первый бал Оли Снеговой
За окном ранние мартовские сумерки. Я вхожу в актовый зал, и сердце мое пропускает удар. Я вся - предвкушение чего-то невероятного.
Но зал все тот же, что и всегда. Светлый паркет исцарапан множеством подошв. На другой стороне темнеет бордовый занавес, скрывающий небольшую сцену. Возле нее двое одиннадцатиклассников колдуют над видавшим виды диджейским пультом, а помогает им Кирилл Сергеевич - историк, которого, видимо, приставили сегодня дежурить на нашем празднике жизни. Вытащенный из кладовки старый стробоскоп крутится под потолком, разбрасывая во все стороны разноцветные пятна. Народу еще очень мало, из нашего класса только Вика сидит чуть поодаль от входа на одном из обшарпанных кресел и увлеченно что-то рассматривает в смартфоне. Вот же глупость - я приперлась одной из первых!
Мне кажется, что все вокруг рассматривают меня с удивлением, словно прикидывая в уме, что эта невзрачная толстая девчонка вообще собралась здесь делать. И Вика, и парни возле пульта, и стайка смеющихся восьмиклассниц в углу возле пианино, и даже историк - тридцатипятилетний полноватый интеллигент в немного старомодных очках - будто бы поглядывают время от времени на меня с нескрываемым интересом. На самом деле, конечно же, мне это лишь кажется от волнения. Хотя...
- Ой, Олька, а я не знала, что ты придешь! - вскрикивает вдруг Вика, подняв глаза от телефона. - Какое платье у тебя! Ты как будто похудела и... вообще!
Не сказать, чтобы я была безумно рада этому комплименту, но, во всяком случае, присутствие в зале хоть кого-то знакомого меня немного успокаивает. Не настолько, впрочем, чтобы перестать нервно теребить зажатый в пальцах шнурок от платья. Я все время оглядываюсь по сторонам и вскидываю голову, словно гончая, стоит кому-то новому показаться в дверях. Он или не он? Пришел он или еще нет? Или вообще не придет?
Тем временем, зал постепенно наполняется народом, а за окном серое сумеречное марево сменяется ночной темнотой. Разноцветные кляксы стробоскопа становятся яркими и веселыми. Из расставленных по углам зала колонок начинает течь музыка.
Сперва почти никто не танцует. Девчонки болтают по периметру импровизированного танцпола, изредка поглядывая в его центр, где довольно скованно пританцовывают три девятиклассницы. Парни вообще делают вид, что зашли сюда случайно. Однако постепенно все больше народа втягивается в орбиту праздника. Сама я, признаться, втягиваться в нее как-то не планировала, и потому, когда хохочущая Настя хватает меня за руку и тащит в центр зала, я упираюсь, отмахиваюсь и смущаюсь. Но Настя на мои протесты не реагирует, и мгновение спустя я оказываюсь в самом центре скачущей толпы.
Танцевать я не умею, а просто конвульсивно дергаться под музыку - стесняюсь. Однако просто стоять столбом посреди общего веселья кажется мне еще более глупым. Приходится что-то с этим делать, и я начинаю двигаться, покачиваясь в такт звучащей мелодии. Настя подбадривает меня, задорно улыбаясь.
Меня все еще не покидает ощущение, что все вокруг на меня смотрят. И мне жутко не хочется показаться смешной. Поэтому я то стараюсь повторять за Настей ее движения, то просто двигаю согнутыми в локтях руками, стараясь поймать ритм. В какой-то момент Настя, перекрикивая гремящие динамики, орет мне, что у меня здорово получается. Я знаю, что это не так, но все равно благодарно улыбаюсь ей.
Сейчас это все не главное. Я сюда пришла не для того, чтобы прыгать и махать руками в темной комнате - хотя, надо признать, что это веселее, чем я думала. Я пришла, чтобы встретить его. Но где же он?
Минут через двадцать мы с Настей и еще двумя девчонками отделяемся от общей толпы и отходим в угол возле окна. К тому времени я уже успела вспотеть и раскраснеться, однако мне весело, я смеюсь вместе со всеми.
В душном зале запах пота смешивается с густым амбре множества духов и дезодорантов, а здесь в углу к ним присрединяется теплый запах разогретого динамика. Тут жарко, но меня вдруг начинает колотить дрожь, словно я вышла в одном белье на улицу промозглой осенней ночью. Это оттого, что из динамиков вдруг заиграла медленная романтичная мелодия. И я понимаю: вот сейчас. Или никогда.
Я стою, не оборачиваясь к залу, и смотрю на девчонок. Я не могу оглянуться. Мне страшно. Страшно, что он появится, и еще страшнее, - что нет. Что все это, вся моя странная переписка, окажется лишь глупой шуткой, сном миражом. И в тот момент, когда я уже почти уверилась в этом, смирилась и готова расплакаться, кто-то дотрагивается ладонью до моего плеча, и я слышу позади себя:
- Можно тебя пригласить?