Абсурдность не диагноз.
Как говорил мой знакомый когда-то француз:
«Жить смысла нет, бытие есть абсурд»
Спой свою лирику, белая птица,
Вестник конца и нескончаемой жизни,
Но если прибыл доктор, то пора бы лечиться.
А выбора три, ты только не ври,
Что хочешь остаться здесь в мире абсурда.
Как умер Есенин, давай, повтори!
Единственный выход из этой дыры:
Верёвка и мыло, и на груди крест,
Шепчу ему на ухо:
«...creatus est»
«Если дождь на улице, значит трамвай»,
Есть ли в данной фразе хоть чуточку смысла?
Ты капли крови на кедах своих созерцай,
Вступил на лужу детерминизма!
«Я поделён на три неравных половины»,
Это суждение - картина абсурда,
Такого привычного, тёплого, милого.
Прохожу ежедневно сквозь лозу самосуда,
Метаясь меж жизнью и вилами, так что же я выберу?
Я нормальный, мама! Просто всю эту глупую жизнь я разнёс по кварталам.
Кварталам с беднягами, кровью и болью,
В домах с пострадавшей от ярости кровлей.
Считал ли Камю свою жизнь такой глупой,
Такой скучной на вид, да и в общем без смысла,
Когда на машине чужой насмерть разбился?
В кармане его был билет на тот поезд,
Который он глупо решил пропустить.
Мир потрясла тогда та ужасная новость:
Абсурдный человек прожил абсурдную жизнь.
Люди твердят, что это диагноз,
Но на то я и стал всем лишением смысла,
Чтоб доказать, что всё это не так,
И что обществом правят бунтарские принципы.
Я возьму и свершу его чёртовый замысел!
Жизнь глупа и бессмысленна, смерть её суть,
Я на стрелки смотрю и жду девять часов,
Чтобы с счастьем на венах повторить его путь.