Глава 1
"Ранние лучи солнца падали на обнажённое тело молодой девушки. Они мягко ложились на бёдра, освещая пурпурно - синие трупные пятна, ласково скользили по линии живота, касаясь девственной груди и проливали свет на детском личике. Девушка застыла в одной позе, как произведение искусства. Трупное окоченение навсегда запечатлело единственное прекрасное, что свидетельствовало о её жизни.
Больше всего ему нравились глаза : не их цвет, не разрез, а взгляд полный ужаса, направленный прямо в пустоту.
Он целовал её высохшие губы лёжа с ней на кровати в обнимку. Он ощущал трепет, что передавался ему вместе с мертвецким холодом от тела девушки. Мужчина сбился со счёту, сколько бы раз он не надругался над телом умершей, ему было мало. Он желал слышать её вопли, чувствовать, как она бьётся в истериках, пытаясь освободиться от насильника. Он желал увидеть отчаяние, от осознания своей беспомощности и ничтожества, мужчина хотел упиваться её болью и муками вечно. Сейчас же бездыханное тело лишь раздражало его, гневило, печалило. " - писатель поднял взгляд на запылившиеся настольные часы, которые показывали без пяти двенадцать ночи. Закрыв крышку ноутбука, писатель плюхнулся на диван, уставившись в телефон. Лежа на запылившимся диване, мужчина листал ленту тиктока и нервно переминал серебряную цепочку с крестом свободной рукой. Неожиданно на его телефон пришло сообщение.
- Привет, спишь?
- Только закончил писать, не заметил как стемнело. Правда предположить не могу, почему солнышко все еще продолжает радовать меня несмотря на ночь.
- Почему я думала, что после завершения учебы, в тебе прибавиться хоть капля совести.
- Это ты имей советь, а то вдруг твой благоверный узнает о том, кому ты пишешь по ночам~
- Эх.. Может вместо того, чтобы нести бред поинтересовался бы, зачем я тебе написала.
- Затем, что соскучилась. Это элементарно, Ватсон. - писатель усмехнулся чуть вслух.
- Вообще-то дело правда серьезное, о твоем отце...
- Выкладывай. - мужчина подпрыгнул с дивана, сев в ожидании новостей.
- Я думаю ты и сам догадывался, что святой отец не оставит тебя без присмотра на долго. Так вот, ты знаешь, что церковь реставрируют, и так получилось, что единственный художник, который устраивал батюшку, уехал из города. На самом деле работы осталось не много, но художник все же нужен, к тому же множество икон нуждаются в переписи. В итоге одна из служительниц порекомендовала своего племянника, который живет в городе A, Тихонова Константина.
- И? Что мне до дел церковных?
- Я думала ты догадаешься, все же так элементарно.
- хе-хе
- Ладно, но самом деле я сама ничего не подозревала, пока не услышала, что этому художнику негде жить.
- С чего бы, а как же его тетя?
- У нее не оказалось места для племяша. И таким образом его хотят подселить к тебе.
- Вот же ш гемор, а найти кого-то более домоимеющего не судьба?
- Что бы ты понимал, художничек в тяжелой жизненной ситуации, а церковь любит сирых и убогих. Вообще наш писака вовсе не имеет художественного образования, он самоучка сбежавший от родителей.
- Что за подростковый бунт, ему вообще сколько годиков? 15?
- Не угадал, 26
- Че?
- Да, он из семьи врачей, его отец психиатр и он хотел, чтобы сын был таким же как он. Но как только наш Костя закончил семилетнее обучение, на его проф карьере можно было ставить крест. Не успел он начать работу как сильно набедокурил, а после он не выдержал и уехал куда подальше.
- М-да, интересный кадр попался. А почему ты так рассказываешь будто сама с этим художником знакома?
- Подумай, церковь состоит из одних девушек да бабушек, которые любят почесать языком, и я не исключение, а иначе можно помереть со скуки.
- И то правда, женщины страшные.
-Э, а только недавно я была солнышком.
- Извиняй, премного благодарен тебе.
- Хех, мои старания стоили твоей благодарности? Удивлена. Правда, уже поздно, думаю можно встретиться на днях, да?
- Конечно, спокойной.
- Ночи...
Писатель отложил телефон в сторону, начиная думать, о том, что ему рассказали :" Действительно плохо, у меня нет ни одно шанса избежать отцовского надзора. Не то чтобы я сильно удивлен, это был вопрос времени, а значит тут ничего не поделаешь. Хм... и какими же будут мои действия? Абсолютно очевидно... "- писатель подскочил с дивана, заправляя водолазку в брюки. Он схватил телефон, за ними ключи от дома и напоследок накинул легкое пальто, захлопнув за собой дверь :" ...пусть же подавится своим контролем!"
Писатель стремительно вышагивал в сторону бара, где работал его знакомый. Он находилась через улицу и бесцеремонно захаживать туда ежедневно не составляло труда. На улице было достаточно темно и безлюдно, а холодный ветер, который был типичен для осенней ночи, чуть ли не сбивал с ног. Подходя к клубу на улице становилось всё больше пьянчуг и попрошаек, невольно писатель обходил их чуть стороной, не желая ввязываться в неприятности. К счастью идти пришлось не долго, подойдя к входу в нос ударил едкий запах спиртного. Мужчина почувствовал умиротворение, одного запаха хватило, чтобы опьянить молодого писателя. Он уверенно зашёл внутрь, легко пройдя охрану, ведь пускали его без пропуска, и уже стоял в зале, где под высокочастотные басы танцевали опьянённые посетители. Сквозь толпу и ослепительный свет светомузыки, он еле уловил силуэт приятеля за барной стойкой. Писатель пробирался через топу, когда перед ним встала симпатичная девушка. Слегка пьяную красавицу по случайности толкнул кто-то из посетителей клуба, из-за чего она, потеряв равновесие, рухнула на торопившегося писателя. Подловив неосторожную девушку, писатель завязал разговор.
- Как же беспечно быть прекрасной девушкой~
- Простите меня, кажется немного переусердствовала с коктейлями, - девушка неловко засмеялась.
- Думаю смог бы простить, но не стану, если только не составишь мне компанию, - писатель напористо сжал кисть незнакомки.
- М? Я правда сожалею, но думаю мне на сегодня хватит - она испуганно начала пытаться вырваться из оков мужчины.
- Чего это ты, - писатель наклонился к уху девушки, перейдя на шепот - Разве ты не хотела, чтобы я угостил тебя чем-нибудь, вон, гляди, уже и бумажник мой прихватила, - писатель запустил руку под платье девушки.
- Прекратите! - все сильнее вырывалась незнакомка.
Мужчина нащупал свой бумажник в небольшом кармашке чулок, и как только его вещь оказалась у него, писатель тут же отпустил девушку.
- Изврат, да я тебя засужу!- она отшатнулась как можно дальше от мужчины.
- Не кипятись, мой бумажник у меня, а остальные меня не интересуют, так что ступай куда шла,- он подвинул воровку за плечо, освобождая свой первоначальный маршрут.
- Ты не знаешь кто я, суда тебе точно не избежать!,- кричала ему в догонку.
- Агась, - не оборачиваясь, продолжал язвить писатель ,- правда я наверное буду занят, поэтому будь хорошей девочкой, передай следствию в качестве моего алиби, что увы воровки меня не возбуждают...
Писатель величественно подплыл к барной стойке и обратился к бармену.
- Что за день сегодня такой?
- Ты хотел сказать :"почему такую неотразимость, как я, пытаются надурить? Разве не видно, что мой интеллект превышает даже собственное эго" - бармен начал иронично, но забавно передразнивать клиента.
- Сань, у тебя есть планы на эти выходные? - кокетничала писатель, показушно водя пальцем по барной стойке.
- Мы еще увидеться не успели, как ты уже назначаешь новую встречу. И с чего бы у тебя был бы такой плотный график, что мне пришлось бы ждать аж до выходных? Плак, плак. - саркастичный друг издавал не естественные звуки плача, вытирая невидимые слёзы.
- Есть небольшие проблемки, тут не без твоей помощи, да и соскучиться я успел знатно.
- У тебя?, - бармен чуть наклонился к другу, поменяв тон на более серьезный,- В прошлый раз я слышал это от тебя, когда ты звонил мне из подвала местных мафиози. Думается мне, что сейчас твои проблемы не столь критичны, - расхохотался приятель, похлопывая писателя по плечу, чтобы тот расслабился.
- По крайней мере ничего, что могло бы угрожать моей жизни.
- Я и не переживаю, просто любишь ты приключения на задницу, а еще и меня пытаешься втянуть, я не так проворен как ты, в случае чего вляпаюсь по уши и уже не выберусь.
- Приключения? Это последнее, что я хотел бы видеть у своего зада, но вот...,- писатель опустил взгляд чуть ниже пояса своего друга.
- Ну уж нет. Дам тебе завалить себя и проспорю свои чаевые в десятку.
- Воу, а я вижу кто-то знает на что спорить.
Оба рассмеялись чуть ли не до слез, а после писатель продолжил:
- И да... Насчет проблем, не переживай, ты не первый человек, за чью безопасность я в ответе.
- Не сомневаюсь, а потому всецело рассчитываю на тебя в нашем следующим деле, - бармен подмигнул, подвинув к другу стакан с виноградным соком, - Ой, секундочку...
Бармен отвлёкся на уже довольно весёлую девушку, принимая её заказ. Мужчина с иголочки, зализанные назад волосы, как у Ди Каприо. Стройное лицо, хитрый взгляд с прищуром, большой нос горбинкой и поджатые губы, смотрелись весьма лаконично. Сильное, в меру мускулистое тело, обтягивали строгие брюки, рубашка с расстёгнутой пуговицей у шеи, и наброшенной на плечо бабочкой. С этим мужчиной по имени Александр Иванович Правдин писатель знаком с первого дня переезда в коммуналку, именно у Саши его отец снимает ему комнату. В отличие от него Александр отличался правильными чертами характера : мужественен, надежен, за словом в карман не лезет, умён, находчив, симпатичен, но при том жутко одинок... "Удивительный человек" - вот, что думал писатель, сидя у стойки, и сверля мужчину взглядом.
- Чего ворон считаешь? -мягкий, бархатный голос Саши, вывел его из прострации.
- А чем мне ещё заняться? Ни одной приличной женщины...
- Где ты, а где приличия? - Правдин указал пальцем в конец зала - Смотри, этот парень здесь уже около трёх часов и совсем один. Не хочешь составить ему компанию?
- С ума сошёл? Он уже давно в стельку, я конечно не святой, но тоже имею свои моральные принципы.
- Я лишь хотел, чтобы ты помог ему добраться до дома, а ты что подумал? - друг усмехнулся.
Писатель ещё раз оглядел столик, на котором развалился пьяный мужчина. Неохотно священник подошёл к столику и под внимательным наблюдением приятеля, подвинул к нему стул и сел напротив пьянчуги. Мужчина еле слышно посипывал, а писатель просто молча смотрел на него. Прошло около двадцати минут. С того момента, как мужчина сел за столик к пьянице, но ни один из них не шелохнулся. Писатель придвинул к себе стакан, который стоял возле спящего мужчины и сделал глоток : " Чем я занимаюсь? Саня слишком хорошо умеет внушать всякий бред. Может домой?" - с этими мыслями он встал над спящим и непонятно по какой причине, вместо того чтобы пойти домой, дёрнул неизвестного за плечо.
- Вставай, где ты живёшь?
В ответ мужчина промямлил что-то невнятное, а после подскочил из-за стола, опрокинув стул, на котором сидел. Пьяный человек качался из стороны в сторону, опустив голову.
- Я люблю тебя..,- невнятный бред пьяного воспринимался писателем как что-то само собой разумеющееся, он, недолго думая, подставил мужчине плечо, обхватил его за талию и неспешно поволок до выхода. Но у гардероба писатель понял, что ему нужен номерок, чтобы одеть пьяного.
- Ну же! Не доставляй мне проблем, - писатель слегка похлопал по лицу пьяного - Просто протрезвей наконец,- он хоть и плохо был знаком с совестью, но шарить по чужим карманам было последним, чем он хотел заняться сейчас. Однако, поняв, что совсем бы не хотел, чтобы мужчина помер от холода по дороге, принялся обчищать незнакомца. Запустив руку в карман джинс, писатель ничего не нащупал, кроме шелестящих фантиков от конфет, во втором же нашелся паспорт, доставая его из паспорта выпал один билет на поезд. Писатель подобрал находку, осторожно опустив мужчину на пол у стены. На билете были указаны время и города отправления и прибытия, из города А в город N, на сегодняшнее число, а ниже имя обладателя билета Тихонов Константин Леонтьевич. Писатель замер в коридоре, смотря на пьяного мужчину. Его недоумевание продлилось не долго, ведь ему уже было понятно, что следует сделать.
- Тихонов - загадочно протянул писатель, взяв свое пальто и накинув на Костю,- интересно, а ты веришь в судьбу?
- М-да, а ты, не веришь? - еле-еле малол языком Константин, понемногу трезвея.
- Вот и чудно, а я раньше не верил- писатель вновь взвалил на себя Тихонова и начал тащить его по направлению к своей квартире.
На улице стояла гробовая тишина, ветер стих, а с ним ушёл мороз. " Раз Тихонов, пусть побудет у меня. Поговорю с ним по утру, объясню мол так и так, а там уже по ситуации." - в раздумьях Михаил Петрович поднял мужчину по лестнице до третьего этажа, с трудом нащупал ключи, отварил дверь и кинул спящего на диван. Он снял с Кости одежду, укрыл его одеялом, а сам рухнул без сил на кресло в углу комнаты.