«Забудь о нем.»
Ты заснула прямо на подоконнике, прижавшись щекой к стеклу. Телефон лежал на подоконнике рядом, экран всё ещё светился последним сообщением от него:
«Я хочу встретиться.»
Сон был неспокойным — то обрывки прошлого, то его лицо, то голос отца, кричащий где-то вдалеке.
Ты не слышишь, как в комнату заходит мама. Она замечает телефон, экран всё ещё горит. Она читает. Сначала просто хмурится, потом резко берёт устройство и уходит. Ты даже не просыпаешься.
Утро — это ад.
— Ты с ним переписывалась?! — орёт отец, выкидывая телефон на пол так, что он разбивается на части. — Ты совсем с ума сошла, Амелия?!
Ты стоишь на лестнице, босиком, в футболке и с растрёпанными волосами, не до конца понимая, что происходит.
— Что?.. — сипло спрашиваешь ты.
— Этот... этот ублюдок, — он почти рычит, — ты вообще знаешь, кто он? Он тебе мозги пудрит, а сам трупы закапывает!
— Папа, я просто... Я ничего такого, — ты пытаешься объяснить, но это бессмысленно.
— Забудь о нём. Я всё уладил. Его больше не будет рядом.
Через пару часов ты узнаёшь из новостей: Гриша исключён из структуры. Отрезан. Обрезан. Потерян. Его имя убрали отовсюду, как будто его никогда и не было.
Ты не веришь. Не может быть, чтобы отец так просто от него избавился.
Ты сидишь на полу в своей комнате, разбитый телефон перед тобой, и просто не можешь остановить слёзы. И ты не знаешь, почему ты плачешь — из-за него? Из-за отца? Или из-за того, что ты между?
А потом... проходит три дня.
Три.
На третий день твою дверь распахивает мать. Бледная. С глазами, как стекло.
— Амелия, — она шепчет, —... папы больше нет.
Ты думаешь, это глупая шутка. Или розыгрыш. Или... сон.
— Что ты сказала? — ты не чувствуешь ног.
— Его убили. Сегодня ночью.
Ты стоишь. Потом садишься. Потом медленно сползаешь на пол, и вдруг вокруг становится совсем тихо.
СМИ взрываются. Ты не заходишь никуда, но Кая присылает скрин:
"Гриша B. и ещё трое из бывших людей Б... взяли под контроль структуру. Сыновья предательства."
Он убил твоего отца. Он. Он.
А теперь он — глава.
А ты... его?
Нет. Нет. Нет.
— Он думает, что теперь я его? — спрашиваешь ты у Каеи, почти смеясь сквозь слёзы. — Пусть засунет себе это "теперь я глава" куда поглубже.
Похороны. Это ужасно.
Ты не спишь два дня. Ты не можешь есть. Девочки с тобой круглосуточно. Кая держит тебя за руку у самого гроба. Она плачет, хотя старается не показывать. Он был для неё как дядя.
Ты стоишь, одетая во всё чёрное, перед фотографией отца, и просто... не чувствуешь ничего.
А потом ты поворачиваешь голову.
И видишь его.
Гриша.
Он стоит на краю толпы. Чёрный костюм. Чёрные очки. Холодный взгляд. Ни слова. Ни жеста.
Ты вздрагиваешь, и Кая это замечает.
— Хочешь — я подойду? — спрашивает она.
— Нет, — отвечаешь ты глухо. — Я подойду сама.
Ты идёшь к нему. Шаг за шагом. Каждый шаг отзывается тупой болью.
Он снимает очки, когда ты подходишь.
— Ты что, совсем охуел?.. — шепчешь ты. — Ты убил моего отца. И пришёл на его похороны?
— Я не хотел, чтобы всё пошло так, — отвечает он спокойно, слишком спокойно. — Это было неизбежно.
— Пошёл ты, — выдыхаешь ты. — Я не твоя. Я не часть этой хуйни. И никогда не буду.
Он смотрит на тебя с сожалением. Настоящим?
— Ты сильная. Я знал это с первого дня.
Ты отворачиваешься и уходишь, даже не дождавшись ответа.
Но внутри тебя всё рвётся на части.
Он убил твоего отца.
И всё равно ты хочешь знать: почему?
⸻