СТАВКА
— Ты ведь знаешь правила, — спокойно проговорила Мария, скрестив ноги. Её голос был таким же холодным, как взгляд. — Без фокусов.
Отец кивнул. Его пальцы дрожали, когда он тасовал карты. Я стояла у дверного проёма с чашкой кофе и пыталась понять, что вообще происходит. Опять карты? Опять проигрыши? Он обещал, что завязал. Он клялся.
Я заметила — он нервничал больше обычного.
— Ты ставишь... что? — уточнила Мария.
— Всё, — сипло сказал отец, опустив глаза. — Всё, что осталось.
Я шагнула ближе.
— Папа?..
Он не ответил. Только вытянул руку и положил одну карту на стол.
— Что значит "всё"? — повторила я, теперь громче.
Он не смотрел на меня. Взгляд застывший. Глухой. Как будто меня не было в комнате.
Мария улыбнулась. Не широко — чуть заметно, как кошка, у которой в лапах уже застряла добыча.
— Ты серьёзно? — спросила она. — Это уже... совсем другой уровень.
Он молчал. Она кивнула и смахнула карты с безупречной точностью.
— Ну что ж, играем.
Партия была короткой. Слишком. Он даже не сопротивлялся. Или не умел.
— Увы, снова не твой день, — произнесла Мария, сбрасывая карты на стол.
Я не понимала. Всё вокруг будто затихло, воздух сгустился.
— Что... он поставил? — спросила я, хрипло, как будто голос не мой.
Мария медленно встала и подошла ко мне. Близко. Чересчур близко. Её духи пахли чем-то острым, вечерним, опасным.
— Не бойся, кис, — сказала она почти ласково, наклоняясь. — Не обижу.
Я смотрела на отца.
Он не сказал ни слова. Не сделал ни шага. Просто сидел, будто его уже не было.
Комната поплыла. Звук ушёл в сторону. Воздуха не хватало.
Чашка выпала из рук и разбилась где-то вдалеке. А потом — темнота.