Дыши, Софи, дыши

Боже, как болит голова. Наверное, не стоило всё же вчера так много пить. Да, конечно, большую часть вина выпила Лора, но я тоже приложила к его уничтожению не мало усилий.

    Пытаюсь перевернуться на другой бок и легонько постанываю от боли.

    - Доброе утро, соня. Наконец-то ты проснулась, - с улыбкой произносит Лора – Пей аспирин и пойдём завтракать. Я приготовила самые не полезные в мире блинчики и сварила отменный кофе.

    Она протягивает мне стакан и убегает на кухню. Я с трудом сажусь на кровати, чувствуя, как каждое движение сопровождается пульсацией в голове.

    Как Лора умудряется так хорошо выглядеть после трёх бутылок вина? Точно, ведьма. Я улыбаюсь своим мыслям и залпом выпиваю аспирин, молясь, чтобы муки наконец закончились.

    - Софи, - кричит с кухни подруга, - Если ты сейчас же не принесёшь свою задницу на кухню, то тебе придётся завтракать своим обычным дрянным кофе и овсянкой.

     А вот это уже серьезная угроза, думаю я, и, смеясь, отвечаю:

    - Бегу... Ну, на сколько это возможно.

    Кофе просто восхитителен на вкус. И почему Марк не варит мне такой же по утрам?

    Пока я жую третью порцию блинчиков с клубничным джемом, Лора укладывает волосы и красит губы красной помадой.

    - Всё, я готова, через час приедет такси, - говорит она, смотрясь в зеркало. Отражение её явно радует. Как и меня. Кажется, я начинаю привыкать к её новому имиджу.

    - Ты так быстро уезжаешь? – тяну я – Я думала, мы проведем немного больше времени вместе.

    - У меня самолет, не забыла? И через несколько часов я уже буду наслаждаться тишиной и спокойствием, – подруга блаженно потягивается и смеётся.

     - Точно. Блин, это всё вчерашнее вино, стирающее память, - улыбаюсь я – Тебя проводить в аэропорт?

     Лора обнимает меня за плечи:

     - Конечно, нет, Софи. Я взрослая девочка и вполне доберусь сама.

     Я пожимаю плечами и обнимаю подругу в ответ.

     В другой комнате через чур громко звонит мой телефон. Только бы не Марк, и не мама. Оба станут читать мне нотации, а мне сейчас этого хочется меньше всего. Я закатываю глаза, глубоко вздыхаю и плетусь в спальню.

     На экране не знакомый мне номер. Странно, кто может звонить в субботу в восемь утра?

     - Алло, я вас слушаю, - произношу я.

     - Доброе утро. Вы Софи? – нерешительно интересуется женский голос на том конце провода.

     - Да. Что вы хотели?

     - Мы с вами не знакомы. Меня зовут Виталина. Вита. И я не уверена, что правильно делаю, что звоню вам, но всё же... - говорит собеседница и после небольшой паузы продолжает – Я общалась с вашей мамой, но она только отмахнулась от меня и запретила мне звонить вам.

      - Вита, верно? – и не дожидаясь ответа продолжаю, стараясь скрыть негодование - Простите, конечно, но что вы хотите? Надеюсь, это что-то важное для такого раннего звонка.

      Она выдыхает:

      -Да, Софи, это важно. Наверное. Во всяком случае, я думаю, что это важно. И для меня, и для вас.

     Я закатываю глаза:

     - Пожалуйста, ближе к делу.

     Вита медлит несколько секунд, а затем мягко произносит:

     - Софи... Ваш отец умер.

     Несколько секунд я перевариваю услышанное, а затем разражаюсь громким смехом.

     - Послушайте, - чуть успокоившись, говорю я, - Мой отец умер почти двадцать пять лет назад, а Эд – его имя болью отражается на моём лице – Мне не отец. Он просто жалкий бывший муж моей матери.

     - Нет-нет, Софи, - тихо произносит Вита – Я не знаю, вправе ли я рассказывать вам это – она молчит, как будто собираясь с силами – В общем, Глеб, точнее ваш отец, не умер двадцать пять лет назад, он умер вчера вечером – остановилось сердце.

      Через мгновение, разрушая звенящую тишину, она всхлипывает и продолжает:

      - Он просил меня связаться с вами, Софи. Можно сказать, что это было его последнее и по сути единственное желание... Это было нелегко, и я подключила всех своих знакомых, чтобы достать этот номер.

       - Так, подождите, - резко произношу я, - Мне кажется, вы что-то путаете. Мой отец погиб много лет назад, я это отчётливо помню. Да и кто вы вообще такая?

       - Я – его жена, - медленно говорит она. – Я понимаю, это всё очень сложно, но он и ваша мать в прошлом расстались, а спустя два года мы с Глебом полюбили друг друга и сыграли свадьбу.

       - Этого не может быть, - почти кричу я – Я помню его похороны, я оплакивала его много лет. Да и мама... Мама не могла мне врать всю мою сознательную жизнь.

       Или могла?

       Резко в комнате становится нечем дышать. Я задыхаюсь... Неужели, мама скрывала от меня правду столько лет? Неужели отец оставил меня? Как он мог? Как они могли? Я чувствую, что почти падаю в обморок и присаживаюсь на край кровати.

       - Софи? – зовёт меня голос из телефонной трубки. – С вами всё хорошо?

      Я собираюсь с силами, стараясь не дать слезам накрыть меня с головой, и холодно произношу:

       - Да, все нормально. Я вам не верю, Вита. Не знаю, зачем вам всё это нужно. Но это явно какая-то шутка.

       Она вздыхает:

      - Нет, дорогая, к сожалению, это не шутка. Я отправила вам по электронной почте кое-какие фотографии, может они помогут понять происходящее. - слегка помедлив, она продолжает - Похороны завтра в полдень. Надеюсь, вы приедете. Он бы этого хотел.

       Я с шумом бросаю телефон о стену и сквозь слёзы слышу, как разбивается стекло. Сползаю на пол, обнимаю себя руками и начинаю судорожно рыдать, не в силах остановиться. 

       - Софи, дорогая! Что произошло? Ты в порядке?

       Голос Лоры кажется таким далёким. Я поднимаю глаза и качаю головой:

       - Нет, не уверена.

       - Расскажи мне, - тихо говорит она и опускается на пол рядом со мной.

       - Я не знаю, Лори, - выдыхаю я, - Кажется, это какая-то злая шутка, кто-то просто решил посмеяться надо мной.

       Лора терпеливо ждёт. Я перевожу дыхание, вытираю слёзы рукой и продолжаю:

       - Ты же знаешь, что мой родной отец умер, когда мне было пять?

       - Да, знаю, милая, ты мне рассказывала, - мягко отвечает она.

       - Так вот, - практически шепчу я, - Сейчас мне звонила его жена. Не мама, а... другая. И уверяла, что он якобы умер вчера вечером от остановки сердца. Как такое может быть, Лори?

        Лора задумчиво смотрит в сторону, потом поворачивается ко мне:

        - Софи, тебе конечно сейчас не просто, но ты не думала, что... Ну, что может быть... - медлит она - Твоя мама...

       - Я знаю, что ты хочешь сказать, - холодно говорю я, - Ты думаешь, что мама могла не рассказать мне правду, да?

       Она молча кивает головой.

       - Нет-нет, - почти кричу я, - Я не могу в это поверить! Она не могла врать мне так долго! Да и зачем?

       После минутного молчания я поворачиваюсь к подруге:

      - Мне стоит ей позвонить?

      - Думаю да, - неуверенно отвечает она. – По крайней мере, ты должна знать правду.

      Я киваю, поднимаю с пола телефон и набираю номер мамы на разбитом экране. Никогда еще гудки не казались такими долгими.

     - Дорогая, - доносится бодрый голос мамы, - Ты немного не вовремя, я гуляю по магазинам с подругой, помнишь я рассказывала тебе про неё? Она недавно переехала, но мы уже успели подружиться, и она...

     - Мама, - громко перебиваю её я, - Папа погиб двадцать пять лет назад?

     - Что? – в её голосе звучит изумление – Конечно. Ты же знаешь. Мы были на его похоронах.

     Я сжимаю телефон так крепко, что костяшки пальцев белеют.

     - Скажи правду, - почти беззвучно прошу я.

     - Софи, солнышко, ты плохо себя чувствуешь? – с несвойственной ей мягкостью лепечет мама – С чего ты вообще начала сомневаться в этом?

      Я уже не могу держать себя в руках:

      - Твою мать, мама, скажи мне правду! - ору я в трубку, не обращая внимания на Лору, пытающуюся меня успокоить. – Он не умер, да? Он просто ушёл? Бросил тебя с маленьким ребенком и ушёл к другой женщине? Отвечай мне! Немедленно!

      Я перевожу дыхание и слышу слабый вздох мамы на том конце провода.

     - Да, Софи, он бросил нас, - отвечает она.

     Я шумно выдыхаю, голова кружится. Мама продолжает что-то говорить, но я её уже не слышу.

      Как он мог? Мой самый любимый человек. Как он мог бросить меня и оставить одну с мамой и этим Эдом. Я не верю, просто не верю. Он всегда любил меня и был на моей стороне. Всегда защищал, даже от мамы. А тут ушёл. Ушёл и ни разу за двадцать пять лет не поинтересовался моей жизнью. Жизнью любимой дочери.

       Я захлёбываюсь от слёз и почти не могу дышать. Обида и боль переполняют меня. Я так много лет оплакивала отца. Каждый миг – когда зубрила уроки, чтобы он мог мной гордиться; когда читала книги, которые, как мне казалось, ему бы тоже понравились; когда ела ужасный суп, который он так любил и даже когда пряталась от пьяного отчима в нашей крохотной ванной, мечтая, чтобы отец пришел и забрал меня. Но он не пришёл. Он предал меня. Он был не достоин ни одной моей слезинки. Лучше бы он, действительно, тогда погиб.

       - Хочешь я отменю поездку и побуду с тобой?

       - Что? – растеряно произношу я, слыша голос Лоры, но совершенно не понимая смысла её слов.

        Лора обнимает меня и тихо повторяет:

        - Я говорю, что могу отменить поездку и побыть с тобой, дорогая. Если хочешь.

        - Нет, не нужно, - голос совсем не похож на мой, - У тебя тоже не простая ситуация, езжай к маме. А мне просто нужно немного поспать и всё наладиться.

        - Точно? – Лора не отводит от меня взгляд.

        - Да, - киваю я неуверенно.

       Лора пожимает плечами и торопливо начинает собираться. Я вытираю слезы и выхожу в коридор вслед за ней.

        Боковым зрением в соседней комнате замечаю движение. Я медленно поворачиваю голову и застываю на месте от изумления.

        Из кухни на меня смотрит светло-русая девочка лет пяти. Что за чёрт? Откуда она здесь? Может быть мы забыли закрыть дверь?

       - Лора, а мы закрывали дверь? – не отводя взгляда от девочки, спрашиваю я подругу.

       - Конечно, Софи, - смеется она, - Ты вчера раз восемь проверила, что она закрыта. А еще, что закрыты все окна и балконная дверь.

       - Но... - поворачиваюсь я Лоре с широко распахнутыми глазами и быстро перевожу взгляд обратно на кухню. Девочки нет. Я влетаю на кухню, осматриваясь по сторонам. Никого.

       - Софи, - подруга стоит у меня за спиной и в её голосе чувствуется явное беспокойство, - Может мне всё-таки остаться?

       - Нет, нет, - торопливо заверяю я, - Я буду в норме.

      Лора медлит. Но в итоге целует меня на прощание и, обняв, кажется, через чур крепко, исчезает за дверью.

       Я без сил падаю на кровать. В голове сотни мыслей и я никак за ними не успеваю.

       Зачем мама столько лет врала мне? Хотела уберечь? Почему отец никогда не пытался появиться в моей жизни? И только сейчас, после смерти, передал мне привет, больше похожий на насмешку. Интересно, у него есть дети? Мальчик? А может чудесная розовощёкая девочка с моими голубыми глазами? Он её любил? Больше, чем меня?

        Девочка... Откуда, чёрт возьми, девочка на моей кухне? Может она потерялась и ей нужна помощь? Но как она туда попала и куда бесследно исчезла?

       От количества вопросов и полного отсутствия ответов голова идёт кругом.

       Дыши, Софи, дыши.

       Я достаю из прикроватного шкафчика пару таблеток снотворного. Без него сейчас никак. Выпиваю и закрываю глаза.

        Мне надо поспать. Может, это просто страшный сон? И после пробуждения всё будет, как прежде – Марк поцелует меня в макушку и приготовит традиционный кофе без кофеина, а мама расскажет про новый французский десерт. Через пару минут я проваливаюсь в сон, прекрасно понимая, что как прежде уже никогда не будет.