Танец на грани
Фарита пришла раньше. Зал был пуст, пах старым деревом пола, потом, музыкой и временем. Она включила колонку — звук битов разнёсся эхом, и она начала двигаться. Одинокая. Свободная.
Через 20 минут вошёл Майкл. Молча. Сел у стены и просто смотрел.
— Чего смотришь? — спросила она, не останавливаясь.
— Как ты оживаешь, — тихо ответил он. — Когда танцуешь, ты не защищаешься. Ты вся — голая. Настоящая.
Она замерла. Слова ранили и обнажили.
— А ты? Ты всегда в маске. Даже сейчас.
Он поднялся. Медленно подошёл. Его дыхание коснулось её шеи.
— Сними с меня маску, — прошептал он.
И она повернулась к нему. Танец начался без музыки. Их движения — слова. Его рука — на её талии. Её пальцы — на его груди. С каждым шагом — ближе, глубже, искренней.
Майкл не выдержал — резко притянул её к себе. Поцелуй. Не глянцевый, не клиповый. Сырой. Честный.
Он отступил.
— Прости, — прошептал.
— Не извиняйся, если хочешь этого.
— Я боюсь не того, что хочу. А того, что не смогу отпустить.
Фарита прижалась лбом к его груди.
— Не отпускай.
Но вдруг дверь резко открывается...