Майкл и запах жасмина

— Следующая, — сухо сказал ассистент, почти не глядя в список. 
Майкл сидел в полумраке, спина прямая, взгляд сосредоточен. Он смотрел не просто на технику — он искал *историю*.

На сцену вышла она.

Чёрный топ, плотные штаны, волосы собраны, взгляд дерзкий, почти вызывающий. Но в движении — тревожная хрупкость.

Музыка заиграла. Фарита не играла — она *жила* в этом танце.

Гибкость, сила, рана, страсть. Каждый поворот бедра — как пощёчина судьбе. Каждый жест — крик без звука.

Майкл не моргал. Он узнал это. Узнал взгляд того, кто прятал слёзы всю жизнь.

Когда музыка стихла, никто не аплодировал. Все просто *молчали*. 
— Как тебя зовут? — спросил он.
— Фарита, — сказала она, не глядя в глаза.

— Ты остаёшься