***
Есть вещи страшнее, чем ящики у Пандор.
Не говорят, не слышат, выглядывают из нор.
Скрываются в темноте, подтачивают топор,
А потом выстреливают - в упор.
Черные дыры в груди - у всякого есть, правда?
Каждый носит в себе худший осколок ада?
У всех болит, и дышится, как на ладан?
И все гниют изнутри, как будто бы так и надо.
Добивает всегда отставший от стаи случай,
Наступает, давит, кричит, что не будет лучше.
И тогда умирает последний надежды лучик,
Ничего хорошего здесь уже не получишь.
И ты спрашиваешь у бога: "когда все пошло не так?",
А отвечает молчание, распятое на крестах.
Истерики, эскапизм, бешеный сердца такт,
Ты умираешь снова, и кровь твоя на камнях.
И все трескается, разбивается, как кинцуги,
Не пытайся склеить - бесполезно, и в прах потуги,
Золотые шрамы также уродливы, также глухи.
Только где-то под ребрами
плачут навзрыд
белухи.