Глава 8
Утренний кофе был слишком горьким, хотя сахара я положила, как всегда, две ложки.
Или просто... я проснулась не в той постели.
В своей.
Одна.
Без него.
Хотя мне следовало быть благодарной.
После всего, что произошло прошлой ночью — его язык, его пальцы, его низкий шепот "ещё" — я должна была чувствовать облегчение, что всё обошлось без последствий. Без лишних слов. Без поцелуев на прощание.
Но вместо этого я стояла в редакции, глядя на экран, где мигающий курсор напоминал мне — я всё ещё должна быть профессионалом.
"Эксклюзив с Лео Райдером. Первая правда звезды футбола."
Я закончила заголовок и убрала волосы с лица.
— Ну, Авва, — позади раздался голос моего редактора. — Готово?
— Почти. Дайте мне ещё тридцать минут.
— Ты уверена? Завтра в утреннем выпуске. Все ждут.
Я кивнула.
А сама вернулась к строкам, которые уже выливались из меня сами собой.
⸻
"Он — как матч в финале.
Ты знаешь, что будет больно. Что будет ярко. Что будет незабываемо.
Но ты всё равно выходишь на поле."
⸻
Когда я закончила, пальцы дрожали.
Не потому что я писала что-то рискованное.
А потому что каждое слово было обо мне.
О нас.
Я вложила в статью слишком много правды. Слишком много интимного между строк. Кто-то скажет — стиль. А я знала — это было признанием.
— Авва, — редактор снова появился. — Можно?
Я нажала "отправить" и передала ему ноутбук.
— Это будет бомба, — хмыкнул он. — Ты выжала из него всё?
Я едва заметно усмехнулась.
— Всё, что он был готов отдать.
Он кивнул.
— Завтра утром. Первая полоса. Ты молодец.
Я ушла из кабинета с кипящим внутри сердцем. Я вроде сделала всё правильно. И при этом... почему-то хотелось вернуться назад. На ту крышу. В его руки. В тот взгляд.
⸻
Уже дома, в своём мягком спортивном костюме, я смотрела на пустой телефон.
Он не писал.
Не звонил.
Никаких намёков, что это было чем-то больше, чем просто одной ночью.
Я ведь знала, на что шла.
Это же Лео Райдер. Мужчина, который трахает — и забывает.
А я... просто очередная в списке?
Нет.
Неужели я тоже стала такой?
⸻
Телефон мигнул.
Я метнулась — как идиотка.
"Редактор: Отлично, уже разослали в предрелиз. Завтра — в печать. Готовься к славе."
Никакого "от него".
И только тогда я поняла — интервью было не главным.
Главным стало то, что я позволила ему войти не только в себя... а глубже. В меня. Настоящую.