Ангел смерти

Ночь бы­ла прос­то ужас­ной: доп­ро­сы, уко­лы, ос­мотры, ми­гания лам­по­чек по всей боль­ни­це и гипс на мо­ей но­ге. В до­бавок ко все­му, я уз­на­ла, что у ме­ня сред­няя фор­ма ам­не­зии. Я что-то дол­жна вспом­нить, но не пом­ню что, на­вер­ное, это не так важ­но, раз я об этом за­была. Моя па­лата не от­ли­ча­ет­ся осо­бым ком­фортом, так что в ней все как в де­шевых по­лик­ли­никах, я о со­седях. Моя со­сед­ка по па­лате это 80 лет­няя ста­руш­ка, ко­торая веч­но что-то бор­мо­чет и веч­но ко­го-то ждет. Сна­чала я ду­мала, что де­тей или мо­жет быть вну­ков, но она го­вори­ла о ка­ких-то жне­цах, так что те­перь я ни в чем не уве­рен­на.

- Эмм... - при­няла си­дячее по­ложе­ние. – Ко­го вы все вре­мя жде­те?- об­ра­тилась к по­жилой жен­щи­не на со­сед­ней кро­вати.

- Он при­дет. – про­из­несла по­луше­потом, слов­но нас кто-то под­слу­шива­ет. – Я знаю, он ско­ро при­дет. – в её гла­зах ви­жу толь­ко от­ра­жение бе­зумия. – Жнец, он при­дет за мной, при­дет и за­берет. – она вздрог­ну­ла. – Я бу­ду ждать его.

- Пос­лу­шай­те... - взя­ла кос­ты­ли и с их по­мощью доб­ра­лась до её кро­вати. – Их не су­щес­тву­ет и ник­то за ва­ми не при­дет.

- Ты не ве­ришь в них до тех пор, по­ка они за то­бой не приш­ли. – она слег­ка улыб­ну­лась. – Ты не ве­ришь, по­ка не нуж­да­ешь­ся в их по­мощи. – жен­щи­на взя­ла ме­ня за ру­ку креп­ко сжи­мая. – В то вре­мя, как мы жи­вы, смер­ти ещё нет, в то вре­мя как есть смерть, уже нет нас.

- И как они по- ва­шему выг­ля­дят? – я не ве­рю в су­щес­тво­вание выс­ших сил, но мне ка­жет­ся по­гово­рить с ней сто­ит. Мо­жет, её бе­зумие и одер­жи­мость не­лепы­ми сказ­ка­ми это и есть бо­лезнь, из-за ко­торой она здесь.

- Ник­то их не ви­дел, а те кто ви­дели уже ни­чего не ска­жут. – лег­кая улыб­ка. – Ду­маю, они кос­тля­вые про­вод­ни­ки... - я не да­ла ей до­гово­рить.

- Ске­леты. – сде­лала улыб­ку на­обо­рот и вер­ну­лась в свою кро­вать.

- Пе­ред их при­ходом дол­жно что-то про­ис­хо­дить. – она го­вори­ла все на од­ном ды­хании из-за че­го ре­чи ка­зались не толь­ко не по­нят­ны­ми, но и пол­ным бре­дом. – Они дол­жны пре­дуп­реждать о том, что идут. – жен­щи­на за­мол­ча­ла. – Я в это ве­рю и ты дол­жна. – единс­твен­ное на что ме­ня хва­тило, это на при­под­ня­тую бровь. – Ты не ве­ришь мне. – я кив­ну­ла. – Ты не уми­рала, по­это­му не зна­ешь о них, твоя ава­рия это все­го лишь барь­ер, все­го лишь прег­ра­да меж­ду ми­ром жи­вых и ми­ром мер­твых. – она сде­лала глу­бокий вдох. – Ты не уми­рала, те­бе не по­нять.

- Не нуж­но уми­рать для то­го, что­бы во что-то ве­рить или во что-то не ве­рить. – сно­ва по­дош­ла к её кро­вати. – Раз­ве вам не хо­чет­ся жить?

- Я свое уже от­жи­ла. – жен­щи­на взя­ла ме­ня за ру­ку креп­ко сжи­мая. – А у те­бя все впе­реди. – улыб­ну­лась. – Те­бя столь­ко ин­те­рес­но­го ждет впе­реди, и ты по­веришь во все, о чем я те­бе го­вори­ла. - Бе­зум­ная ста­руш­ка и су­дя по все­му, она ве­рит в свое бе­зумие. Вста­ла с её кро­вати и вер­ну­лась на свою. Рез­ко схва­тилась за ухо, по­тому что по­чувс­тво­вала неп­ри­ят­ное жже­ние и дос­тав два зер­ка­ла на­чала рас­смат­ри­вать ко­жу за сво­им ухом. – Что за?! – при­щури­лась, но ни­чего кро­ме пок­расне­ния не уви­дела. Не ус­пе­ла я ни о чем по­думать, как в па­лате на­чали ми­гать лам­почки, а моя со­сед­ка ста­ла ши­роко улы­бать­ся. При­боры у её кро­вати за­пища­ли, и я выс­ко­чила на по­иски по­мощи.

Оче­ред­ная бе­лос­нежная па­лата и сра­жен­ный не­дугом че­ловек. Мед­ленны­ми ша­гами пе­ред­ви­га­юсь по боль­ни­це, нап­равля­ясь к нуж­ной мне па­лате. Что-то мне под­ска­зыва­ет, что ме­ня здесь ждут и всег­да жда­ли. Че­ловек, за ко­торым я иду го­тов к мо­ему при­ходу и сво­ему ухо­ду. Мы всег­да чувс­тву­ем, ког­да нас ждут с не­тер­пе­ни­ем и яв­ля­ем­ся на зов, да­же ес­ли не хо­тим. Это за­ложе­но внут­ри нас, вмес­те, где у лю­дей на­ходит­ся ду­ша, хо­тя я не знаю, что та­кое ду­ша на са­мом де­ле, я лишь ви­жу её яр­кое све­чение, это лишь обо­лоч­ка.

- По­моги­те?! Кто-ни­будь?! – сквозь ме­ня про­бежа­ла де­вуш­ка, но я лишь ус­мехнул­ся, зная, что она не ус­пе­ет поз­вать на по­мощь. По­чему лю­ди ду­ма­ют, что мо­гут тор­го­вать­ся со смертью, по­чему они ду­ма­ют, что мо­гут об­ма­нуть смерть? Мож­но бе­гать от сво­их жне­цов, но ра­но или поз­дно не­из­бежное все рав­но слу­читься.

- Смерть – жес­то­кая, не­из­бежная, бес­по­щад­ная, без­жа­лос­тная и бес­пристрас­тная... Од­ни ее бо­ят­ся, дру­гие ждут, третьи не­нави­дят, чет­вертые при­зыва­ют. Для од­них она кош­мар, для дру­гих – спа­сение. Лю­дям свой­ствен­но при­мерять на нее мас­ки, при­давать оп­ре­делен­ные чер­ты, ибо го­раз­до страш­нее ока­зать­ся пе­ред без­ли­ким. – про­из­нес под­хо­дя к кро­вати по­жилой жен­щи­ны. – А вы ме­ня жда­ли. – рас­пра­вил свои крылья и опус­тился на кор­точки у кро­вати. В па­лату вле­тела тол­па вра­чей, на­чиная ре­ани­миро­вать уми­ра­ющую, но я, то знаю, что это без­на­деж­но, ибо она са­ма не хо­чет боль­ше бо­роть­ся. Не хо­чет боль­ше стра­дать.

- Ты при­шел. – она хо­тела бы­ло взять ме­ня за ру­ку, но я свою, рез­ко одер­нул. – Не та­ким я те­бя пред­став­ля­ла. – мне ка­жет­ся или в её гла­зах вос­торг толь­ко от то­го, что я при­шел.

- Лю­ди пред­став­ля­ют нас по – раз­но­му: кто-то в об­ра­зе ске­лета, кто-то че­лове­ка с го­ловой жи­вот­но­го, для од­них мы проз­рачные ду­хи, а для дру­гих плод во­об­ра­жения. – снял свой ка­пюшон. – Од­на­ко в ре­аль­нос­ти, мы выг­ля­дим вот так. – улыб­нулся. – Тва­ри не­бес­ные, в че­ловечь­ем об­ли­чие.

- Не все. – жен­щи­на на­чала всхли­пывать ос­матри­вая мое ли­цо. – Сов­сем маль­чик. – ши­рокая улыб­ка оза­рила её уми­ра­ющее ли­цо и мне за­хоте­лось ос­та­вить её в жи­вых, но я не мо­гу сде­лать это­го про­тив её во­ли. Нель­зя зас­та­вить че­лове­ка жить, ес­ли он это­го не хо­чет, да я и не имею пра­ва от­го­вари­вать. – Тварь не­бес­ная. – за­мол­ча­ла. – Как это гру­бо. Ты ведь сов­сем маль­чик.

- Мне 120. – под­нялся на но­ги. – По­чему вы не спра­шива­ете о том, где моя ко­са и ра­зор­ванный ба­лахон? - она нах­му­рилась. – Вы по­жилой че­ловек, а по­жилые лю­ди час­то за­да­ют та­кие воп­ро­сы, пос­коль­ку ко­са – знак то­го, что Смерть по­жина­ет ду­ши греш­ни­ков, как кресть­янин уро­жай. Тем­ный цвет одежд, ве­ро­ят­но, на­поми­на­ет су­таны мо­нахов, при­сутс­тво­вав­ших при пос­ледних ми­нутах уми­ра­ющих в сред­не­вековье. – за­мол­чал. – Но я об этом ни­чего не знаю, пос­коль­ку ро­дил­ся пос­ле. – по­жал пле­чами. – А мож­но спро­сить? – жен­щи­на кив­ну­ла, про­дол­жая улы­бать­ся. – Я за­бираю ду­ши, но ни сло­ва о них не знаю. – за­мол­чал на­чиная из­ме­рять ком­на­ту боль­ши­ми ша­гами. – Для ме­ня и для всех ос­таль­ных это все­го лишь то­вар, но для вас они зна­чат ку­да боль­ше. – мои крылья встре­пену­лись и лег­ли на мес­то. – И я бы знал, что это та­кое, ес­ли бы у ме­ня это что-то бы­ло, но у ме­ня нет ду­ши.

- Ду­ша, она здесь. – ткну­ла паль­цем в мою грудь. – Ник­то не зна­ет, что это и для че­го нуж­но. Ес­ли ты спо­собен ви­деть прек­расное, то толь­ко по­тому, что но­сишь прек­расное внут­ри се­бя. – на ме­ня ни­ког­да не смот­ре­ли с та­ким теп­лом и та­кой ис­крен­ностью. - Ибо мир по­добен зер­ка­лу, в ко­тором каж­дый ви­дит собс­твен­ное от­ра­жение.

– Все что я по­нял это то, что ду­ша – не­мате­ри­аль­на. Это все­го лишь суб­стан­ция, про­тиво­пос­тавля­емая те­лу, а ещё что она бес­смертна.

- Ты пой­мешь, ког­да-ни­будь ты это обя­затель­но пой­мешь. – жен­щи­на вста­ла с кро­вати и по­дош­ла к ок­ну, от­кры­вая тя­желые за­навес­ки. - Сол­нце. – оче­ред­ная теп­лая улыб­ка . – На­вер­ное, оно теп­лое, гре­ет, я дав­но не по­кида­ла этой па­латы. – я по­дошел к ок­ну. – А как там мои вну­ки, мой сын? – рез­ко пе­реве­ла свой взгляд на ме­ня.

- Жи­вы. – по­жал пле­чами, по­тому что боль­ше ни­чего о них не знаю. – Нам по­ра. – про­тянул ей ру­ку.

- Спа­сибо, сы­нок. У ме­ня к те­бе прось­ба. – нем­но­го по­мол­ча­ла и про­дол­жи­ла го­ворить. – Про­шу те­бя, бе­реги се­бя.

- Нет, нуж­ды, я не ум­ру, со мной ни­чего не слу­чить­ся.

- Од­нажды смерть при­дет и за Бо­гом. – она взя­ла ме­ня за ру­ку и при­боры пе­рес­та­ли пи­щать. Вре­мя смер­ти 12:00. По­чему-то я сра­зу же вер­нулся об­ратно к этой су­ете в па­лате и сре­ди всей су­еты уви­дел су­ету ещё боль­шую в де­вуш­ке, си­дящей на сво­ей кро­вати и про­лива­ющей сле­зы по че­лове­ку, ко­торо­го ни­ког­да не зна­ла. Что зас­тавля­ет их так пос­ту­пать? Что зас­тавля­ет их про­ливать со­леную во­ду? Мо­жет это и есть ду­ша? Это же так глу­по пла­кать, ког­да сле­зин­ка­ми ни­чего не ис­пра­вишь.

В ком­на­те рез­ко все стих­ло и при­боры пе­рес­та­ли ре­аги­ровать на уси­лия вра­чей. Из ме­ня слов­но вы­соса­ли все со­ки, так что я прос­то се­ла на кро­вать с ужа­сом смот­ря на поб­леднев­шее ли­цо сво­ей со­сед­ки по па­лате. Зна­чит, вот так мы и уми­ра­ем: ти­хо, без­звуч­но и ни­кого об этом не пре­дуп­реждая. Пос­ле нас ни­чего не ос­та­ет­ся, о нас поп­ла­чут па­ру дней и все? Я не хо­чу уми­рать, нет, я не хо­чу так. Ес­ли и уми­рать, то ос­та­вив пос­ле се­бя ка­кой-то след в ис­то­рии. Я не хо­чу ис­чезнуть, бес­след­но ос­тавляя за со­бой прог­нивший ске­лет в обод­ранном оде­янии.

Вок­руг по­жилой жен­щи­ны на­чалась ка­кая-то не­понят­ная су­ета, все ку­да-то бе­гали, о чем-то спо­рили, а я про­дол­жа­ла си­деть на кро­вати и лить сле­зы от то­го, что ни­чем не смог­ла по­мочь и да­же не об­легчи­ла её уход. Все как с тем пар­нем, в ма­шине ко­торо­го я бы­ла, я не смог­ла его спас­ти, он умер. Ес­ли бы я зна­ла, что де­лать, то мо­жет быть.... По па­лате все вре­мя хо­дили вра­чи, и ник­то не об­ра­щал на ме­ня ни­како­го вни­мания, по­тому что я ещё жи­ва, а той жен­щи­ны боль­ше нет. Не важ­но, зна­ла я это­го че­лове­ка или нет, ког­да кто-ни­будь ря­дом с то­бой уми­ра­ет, ты чувс­тву­ешь боль, и это ни­ког­да не из­ме­нит­ся.

- Эш­ли, как я ра­да, что с то­бой все в по­ряд­ке! – го­лос Ни­коль за спи­ной, а я про­дол­жаю смот­реть на кро­вать со­сед­ки. – Ты сде­лала та­ту?

- Ка­кое та­ту? – быс­тро вы­тер­ла сле­зы и раз­верну­лась к ней.

- За ухом. – она дос­та­ла те­лефон и сфот­ка­ла. – Что за?! – нах­му­рилась, ус­та­вив­шись в эк­ран те­лефо­на. Я мол­ча под­ня­лась на но­ги и взгля­нула на фо­тог­ра­фию. Вмес­то ка­кого-то кон­крет­но­го ри­сун­ка или над­пи­си на ко­же ог­ненное пят­но, слов­но кто-то его вы­жег. – Там же пе­ро? – на­ши взгля­ды встре­тились. – Ты точ­но ни­чего не пом­нишь? – я кив­ну­ла в знак сог­ла­сия с её сло­вами и сно­ва се­ла.

- Тот па­рень, с ко­торым я бы­ла он.... – сде­лала глу­бокий вдох. – Кто он? – Ни­коль опус­ти­ла го­лову, но ни­чего не ска­зала. Она что-то зна­ет, все что-то зна­ют, но ни­чего мне не го­ворят. – Что у ме­ня за ухом.

- Вто­рое ухо. – Ни­коль на­чала гром­ко сме­ять­ся. – Шут­ка, там пе­ро.

- Оно же что-то зна­чит? – вы­дер­жа­ла па­узу. – Ес­ли я на­била та­ту­иров­ку, то она на­вер­ня­ка что-то зна­чит?

- Что ты мно­го вы­пила. – я при­под­ня­ла бровь . – Обыч­но пе­ро ни­чего не зна­чит, его де­ла­ют по­тому что это кра­сиво, а ес­ли счи­тать, что пе­ро при­над­ле­жит пти­цам, а пти­цы это сим­вол сво­боды, то пе­ро сим­во­лизи­ру­ет сво­боду. – она по­чеса­ла за­тылок. – Тог­да ты на­била сим­вол сво­боды.

- Что ты зна­ешь о жне­цах?

- О ске­летах с ко­сой, ко­торые за­бира­ют ду­ши лю­дей, ког­да им бу­дет угод­но и ре­ша­ют, ку­да че­ловек от­пра­вить­ся? - я кив­ну­ла. – Ни­чего, кро­ме то­го, что это плод че­лове­чес­ко­го во­об­ра­жения. – Ни­коль опус­ти­лась на мою кро­вать. – А ты по­чему спра­шива­ешь?

- Моя со­сед­ка го­вори­ла о том, что он за ней при­дет, что она в это ве­рит и ка­жет­ся, она жда­ла это­го жне­ца, а по­том..... – ко­мом в гор­ле вста­ло сло­во, так что я взглот­ну­ла и про­дол­жи­ла го­ворить. – По­том её не ста­ло.

- Сов­па­дение. – опус­ти­лась на мою по­душ­ку и вы­тяну­ла но­ги.

- Ес­ли вок­руг тво­рят­ся стран­ные ве­щи, то сов­па­дения на­до рас­смат­ри­вать осо­бо тща­тель­но, а единс­твен­ное во что я не ве­рю, это сов­па­дения. – взя­ла кос­ты­ли и по­дош­ла к пус­той кро­вати у ок­на. – Что-то не так. – се­ла на ко­лени и за­пол­зла под кро­вать в по­ис­ках хоть че­го-то. – Че­ловек го­ворит о ка­ких-то тва­рях и уми­ра­ет. – вы­лез­ла об­ратно. – Это не сов­па­дение и не бе­зумс­тво. – на­чала пол­зать у кро­вати. – Это что-то дру­гое.

- Я вы­зываю вра­ча. – Ни­коль по­дош­ла ко мне и под­ня­ла на но­ги. – Лю­ди пред­чувс­тву­ют свою смерть, а не при­зыва­ют её к се­бе. – я вы­дох­ну­ла. – Те­бе нуж­но пос­пать.

- Ты пра­ва. – лег­ла в кро­вать за­бира­ясь под оде­яло. – Как всег­да. – са­ма не за­мети­ла, как ус­ну­ла. На­вер­ное, мне ещё до это­го вко­лоли ус­по­ко­итель­ное , а по­дей­ство­вало оно толь­ко сей­час. Мо­жет та жен­щи­на во­об­ще гал­лю­цина­ция, плод мо­его во­об­ра­жения, мо­жет и Ни­коль здесь нет, а я прос­то сплю и все это страш­ный сон. Сон мне дей­стви­тель­но сей­час снить­ся: пов­сю­ду все чер­ное, мрач­ное и пу­га­ющее. В ком­на­те из уг­ла в угол ме­та­ют­ся два чер­ных си­лу­эта, и перья ле­тят во все сто­роны та­кие боль­шие и чер­ные – чер­ные. Я на­чинаю тя­нуть­ся к ним ру­кой, и тут ме­ня что-то одер­ги­ва­ет на­зад с та­кой си­лой, что ка­жет­ся, мне сей­час пле­чо выр­вут. – Я не сплю! – крик­ну­ла на всю па­лату и вско­чила с кро­вати, бо­сыми но­гами сту­пая на пол. – О, бо­же. – на­чала хо­дить кру­гами. – Я схо­жу су­ма. – выш­ла из па­латы и пош­ла пря­мо по ко­ридо­ру в по­пыт­ке сбе­жать от чувс­тва, что все о чем го­вори­ла моя со­сед­ка не бы­ло бре­дом уми­ра­ющей жен­щи­ны.

- Эш­ли, вам нуж­но от­дохнуть. – пе­редо мной вы­рос врач и су­дя по то­му что он зна­ет мое имя имен­но к не­му я и по­пала. – Но­ге ну­жен по­кой. – пап­кой пос­ту­чал по мо­ему гип­су и паль­цем ткнул кос­тыль.

- У ме­ня к вам воп­рос. Мне ка­жет­ся, вы как врач дол­жны знать на не­го от­вет... - он взял ме­ня под ру­ку и мед­ленно раз­вернул в об­ратную сто­рону. – Моя со­сед­ка, она нем­но­го... - я за­мялась, под­би­рая бо­лее мяг­кие сло­ва, что­бы не шо­киро­вать его сво­ей не­вос­пи­тан­ностью. - Пе­ред тем как... - сно­ва за­мялась.

- Уме­реть?

- Она го­вори­ла о том, что он за ней при­дет. Ан­гел – смер­ти за ней при­дет. Что вы об этом ду­ма­ете?

- Лю­дей час­то пу­га­ет то, что не­из­бежно и это очень силь­но вли­яет на ра­боту моз­га, по­это­му уми­ра­ющие на­чина­ют вы­думы­вать ан­ге­лов, де­монов, монс­тров и про­чих сверхъ­ес­тес­твен­ных су­ществ, что­бы из­ба­вить се­бя от стра­ха, что­бы вну­шить се­бе мысль о том, что за ни­ми обя­затель­но кто-то при­дет, но на са­мом де­ле, ник­то не при­дет. – он вы­дер­жал па­узу от­кры­вая дверь в мою па­лату. – Смерть – это ко­нец. – ми­ло улыб­нулся и ука­зал пап­кой на кро­вать. – От­дых и толь­ко от­дых.

- В гро­бу от­дохну. – сно­ва выш­ла из па­латы. – А что, ес­ли об­ра­титься к пер­во­ис­точни­ку? – он не­пони­ма­юще при­под­нял бровь. – Я о цер­кви. В боль­ни­цах час­то есть ча­сов­ни или от­пе­валь­ни, не знаю, как пра­виль­но это на­зыва­ет­ся, но знаю, что та­кие бы­ва­ют. У вас есть? – он мол­ча ука­зал на дверь в кон­це ко­ридо­ра. Я улыб­ну­лась и мед­ленным ша­гом нап­ра­вилась ту­да. Что-то не да­ет мне прос­то вой­ти, что-то свя­тое. Ос­то­рож­но тол­кну­ла дверь и ког­да она рас­пахну­лась, пе­решаг­ну­ла че­рез по­рог. Я ока­залась в боль­шом по­меще­нии за­пол­ненным по боль­шей час­ти книж­ны­ми пол­ка­ми и су­дя по заб­ро­шен­ности это­го по­меще­ния, здесь не так час­то по­яв­ля­ют­ся лю­ди. Все вок­руг сде­лано из де­рева. По по­меще­нию гул­ким эхом раз­да­ет­ся звук скри­пящих до­сок под мо­ими но­гами и этот скрип де­ла­ет по­меще­ние не столь­ко свя­тым, сколь­ко жут­ким. – Здравс­твуй­те! – крик­ну­ла на все по­меще­ние, но в от­вет ус­лы­шала лишь свой собс­твен­ный го­лос. – А­уу! – спот­кну­лась о стоп­ку книг ле­жащих на по­лу. – Не ме­ня од­ну это ин­те­ресу­ет. – опус­ти­лась на пол и взя­ла кни­гу с от­кры­тыми стра­ница­ми на сло­вах «Ан­гел», это пер­вое что я уви­дела и по­чему – то мне ка­жет­ся, это то, что мне нуж­но. - Ан­ге­лы – бес­плот­ные ду­хи, учас­тву­ющие в тво­рении и жиз­ни ми­ра и ис­полня­ющие во­лю Твор­ца. – проч­ла бег­лым чте­ни­ем. – Ну, это мы зна­ем. – пе­релис­тну­ла стра­ницу . - По­нятия «ан­гел смер­ти» в Биб­лии не су­щес­тву­ет. Ниг­де в Свя­щен­ном Пи­сании не ука­зано, что есть от­дель­ный ан­гел, ко­торый от­ве­ча­ет за смерть или при­сутс­тву­ет вся­кий раз, ког­да че­ловек уми­ра­ет. – за­дума­лась на па­ру се­кунд. – Это уже что-то. – по­жала пле­чами. - Бог и толь­ко Бог име­ет власть над вре­менем на­шей смер­ти. Ни­какой ан­гел или де­мон ни в ка­ком смыс­ле не мо­жет при­вес­ти нас к смер­ти, ес­ли на это не бу­дет Божь­ей во­ли. Смерть – это раз­де­ление, от­де­ление на­шей ду­ши/ду­ха от на­шего те­ла (фи­зичес­кая смерть), а в слу­чае с не­веру­ющи­ми – это веч­ное от­де­ление от Бо­га (веч­ная смерть), сог­ласно на­писан­но­му в Рим­ля­нам 6:23 и От­кро­вении 20:11-15. Смерть яв­ля­ет­ся не­из­бежностью. Смерть не яв­ля­ет­ся ни ан­ге­лом, ни де­моном, ни че­лове­ком и ни лю­бым дру­гим су­щес­твом. Ан­ге­лы мо­гут при­вес­ти к смер­ти, мо­гут быть вов­ле­чены в то, что про­изой­дет с на­ми пос­ле нее, но та­кого по­нятия, как «ан­гел смер­ти», не су­щес­тву­ет.

- Наш­ла что – ни будь? – за спи­ной раз­дался муж­ской го­лос, и я быс­тро под­ня­лась с по­ла. – В па­лату. – кив­нул в сто­рону две­ри и взяв кос­ты­ли я нап­ра­вилась к не­му. – Я же го­ворил, что их не су­щес­тву­ет. – по­жал пле­чами.

- Не су­щес­тву­ет са­мого по­нятия «ан­гел – смер­ти», но то, что не су­щес­тву­ет и его са­мого, об этом ни­чего не ска­зано.

- Смерть не яв­ля­ет­ся ни ан­ге­лом, ни де­моном, ни че­лове­ком и ни лю­бым дру­гим су­щес­твом. – про­гово­рил строч­ки из той кни­ги, ко­торую, я толь­ко что проч­ла. – Ты та­кая не од­на. – от­крыл дверь в мою па­лату. – Вас мно­го и все чи­та­ют имен­но эту кни­гу.

- Она же прос­то так там ле­жит? – я при­щури­лась. – Вы её ту­да по­ложи­ли. – он уже хо­тел бы­ло что-то ска­зать, но я не поз­во­лила ему это­го сде­лать. – Ина­че от­ку­да вы зна­ете, о чем в ней на­писа­но?

- Не хо­тел, что­бы лю­ди гу­били свои ды­хатель­ные пу­ти в пыль­ном по­меще­нии. – улыб­нулся и по­метил что-то в мо­ей кар­те. На­вер­ное, от­ме­ча­ет уро­вень мо­его пси­хичес­ко­го сос­то­яния и ду­ма­ет в ка­кую ле­чеб­ни­цу ме­ня мож­но оп­ре­делить. – А те­перь в кро­вать и не вста­вай. – се­ла на свою кро­вать и на­дув­шись ус­та­вилась в сте­ну нап­ро­тив.

- Я ду­мала, вы мне по­може­те.

- По-тво­ему кто та­кой врач? – он про­шел в па­лату и опус­тился на мою кро­вать.

- Ди­аг­ноз. – по­жала пле­чами.

- Мож­но и так ска­зать. – он от­ло­жил пап­ку и про­дол­жил го­ворить. - У ме­ня есть двое зна­комых дру­зей - два дру­га. Оба - вра­чи. И оба - раз­ные. Для од­но­го быть вра­чом - не толь­ко приз­ва­ние, а наз­на­чение, спа­сение для боль­ных. Ря­дом с ним лю­ди прос­то на­чина­ют выз­до­рав­ли­вать от од­ной толь­ко встре­чи с ним. – вы­дер­жал па­узу. - А дру­гой - ци­ничен, из­вле­ка­ет пос­то­ян­но ма­тери­аль­ную поль­зу из сво­ей ра­боты, по­нят­но, я о чем...Для не­го ра­бота вра­ча - все-рав­но, что ра­бота в ки­ос­ке или еще где-то, где не ну­жен врач.... Я хо­чу ска­зать, что ра­ботать вра­чом нуж­но толь­ко по приз­ва­нию.

- На­де­юсь, вы это пер­вое, а не вто­рое, ина­че мне страш­но за ва­ших па­ци­ен­тов.

- Как хо­рошо, что зав­тра ты от­пра­вишь­ся до­мой. – под­нялся и ши­роко улы­ба­ясь вы­шел из мо­ей па­латы. В мою го­лову толь­ко что приш­ла по­рази­тель­ная идея: это же боль­ни­ца, здесь мно­го серь­ез­но боль­ных лю­дей, и я мо­гу си­деть ря­дом с ни­ми до тех пор, по­ка за ни­ми не при­дет тот са­мый ан­гел. Знаю, это зву­чит эго­ис­тично, но мне так силь­но хо­чет­ся уз­нать прав­ду, что мо­раль­ные за­коны, пра­вила и нор­мы от­хо­дят на вто­рой план. В мо­ем пла­не есть один ми­нус – зав­тра ме­ня вы­пишут. У вас бы­ло та­кое, что в го­лову заб­ра­лась од­на бе­зум­ная идея и все на­чина­ет ей под­чи­нять­ся. Она за­пол­ня­ет мыс­ли, те­ло и ду­шу и ты чувс­тву­ешь, что не смо­жешь ос­та­новить­ся до тех пор, по­ка не уз­на­ешь прав­ду, по­ка не дашь идеи то, че­го она хо­чет – до­каза­тель­ств или воп­ло­щения. Од­на на­ващи­вая мысль и вот ты уже бе­зумец, ты одер­жи­ма этой мыслью и она не да­ет те­бе по­коя, она хо­дит за то­бой бук­валь­но по пя­там, прев­ра­ща­ет­ся в твою тень прев­ра­щая те­бя в то­же са­мое, она оча­ровы­ва­ет и окол­до­выва­ет те­бя, пу­та­ет и иг­ра­ет то­бой, так как ей хо­чет­ся, ты в пле­ну у собс­твен­ной мыс­ли, и она не от­пуска­ет, а ты не мо­жешь выб­рать­ся из па­ути­ны спле­тен­ной этой мыслью.

- Мысль. – заб­ра­лась под оде­яло на­тяги­вая его до под­бо­род­ка. – Ду­май­ся. – зак­ры­ла гла­за и от­верну­лась к ок­ну.