I. Художник
Четкая палитра
Строгих двух цветов,
К супер-ультра-нитро
Ты едва готов.
По словам пророчиц
Болен головой
Посреди песочниц
Оловянных войн.
Как, должно быть, пусто
Видеть мир таким,
Малевать все чувства
Под углом прямым.
Все рисуешь дождик
Да ночную мглу.
Бедный мой художник,
Ты к оттенкам глух.
Ни слезы, ни вздоха.
Ты мастак большой:
Черным цветом - плохо,
Белым – хорошо.
Ну, а если – даже
Мне не прекословь –
Белый – словно сажа,
Черный – будто кровь,
Белый – но смертельно,
Черный – но тепло,
Если нераздельно
Все черным-бело?
Клякса на мольберте –
Дрогнула рука:
«Говоришь о смерти,
Но жива пока,
Говоришь о цвете,
Будучи слепой.
Видят только дети –
Дождик голубой
На моем пейзаже.
Акварель нема.
Черно-белым мажешь
По холсту сама».
Прав был школьный лектор,
Физик-острослов, -
Белый – это спектр
Тысячи цветов.
2003