29. 04. 2018 г.
Пролог.
Он огляделся в последний раз. Всё было, как раньше: белые стены, белый потолок, железная кровать, а на полу- разбросанные листки. Он нагнулся и осторожно собрал бумагу, перечитал написанное и, нащупав под кроватью откидную доску, положил туда своё "сокровище"
"Вряд ли это найдут, но мне- то что? Да пусть они лежат там хоть сто лет, меня уже не будет."
Странно слышать от психа разумные слова, да и псих ли он? Он попал сюда только потому, что был иным. А ведь так было хорошо на свободе. Который год он здесь? Честно говоря, все давно сбились со счёту- то ли четвёртый, то ли пятый, не суть. К нему привыкли, а позже забыли, ведь он всегда был тихим и особых хлопот не доставлял. И что теперь? Жизнь сломана, мать, как оказалось, умерла в первый же год после его заключения в психиатрическую больницу. Теперь ничто не помешает уйти, спокойно уйти...
___________________________________________
Эпитафия сумасшедшего.
Они окружили меня.
Стены слишком белы,
И даже пальцем грозя,
Убежать нельзя от судьбы.
Вот встали в круг:
Рука в копыте.
Во мне испуг,
Я- слабый зритель.
Рубашка давит,
Хочу бежать,
Меня бросают
И даже мать...
Я жив, и что?
Ведь во мраке дней
Я отсюда ушёл,
Не открывши очей.
Другу.
Привет, возможно ты не знаешь
Меня и судьбы моей
И выбросишь, не прочитаешь
Письмо, что сокрыто от людей.
Это последний листик, прошу, не сердчай,
Что тут так много ошибок.
Но пишу эти строки от души, просто знай,
Что мир обманчив и зыбок.
А ведь столько прошло: взлётов, падений...
Лезвие резало ноги,
Теперь я- никто, отвергнутый гений,
Сошедший с "нормальной" дороги.
Кто я, кем я был, всё стёрто, забыто.
Ту жизнь отградила решётка.
А память белой клеёнкой покрыта
И у уха играет чечётка.
Зачем писать, зачем это?
Ты даже не прочтёшь письма,
Но ты один средь бела света
Готов был выслушать меня.
И, вот, конец, упёрся в то, что ненавидел.
Вокруг белО, уколы эти,
А я давно такой итог предвидел,
Давным- давно, когда был в свете.
Ну, а теперь? Кем был рождён и пал?
И голос мой давно утих.
Ты словно этого не знал,
Но я замолк, ведь я- лишь псих!
Маме.
Мама! Эти строки тебе,
Ведь ты когда-то верила в успех.
Ох ,мама, нет меня теперь
И не было меня для всех.
Мамуля, как давно и ты
Покинула сей белый свет?
Мир не увидит чистоты,
Подобно как и мне рассвет.
Но я пишу, пишу в могилу,
Прости же идиота! Прости за слёзы, злость и силу
Не вытянул я лота.
Я- псих, а ныне- грешник, ведь
Я руки наложил.
Упал во тьму, познавши твердь,
Быть может, я сглупил.
А знаешь, жизнь ведь я любил,
Но белой краски цвет
Терпеть не смог, себя убил,
Оставив жалкий след.
И я забыт, века накрыли
Меня и творчество моё.
А книги с толстым слоем пыли
Лежат и думают своё.
Кретин, дурак,зачем жалеть?
Что было- то совершено.
Я не могу о Боге петь,
Покамест не уйду на дно.
Моё эго.
Моё эго внутри сидит.
Моё эго диктует, как быть.
Моё эго мне жить говорит,
Ну а я же, хочу всё забыть.
Случайная встреча.
Какая встреча! Какая встреча!
Как давно я тебя не видал!
Казалось, сегодня поставили свечку,
Ты, дружище, уж исхудал!
Повстречались мы с тобой тут,
Но дороги опять разойдутся.
Ты уйдёшь- там тебя ждут,
А меня же они не дождутся.
Нормальный псих.
Я- нормальный псих.
Я- безгрешный убийца.
Я- никчёмный штрих.
Я, тот, кто не снится.
Я- умный дурак,
Я- глупый гений.
Я- светлый мрак,
Я полон сомнений.
Я- огненный дождь,
Я- злое добро.
Я- король мёртвых рощь,
А по правде- никто.
С любовью, психопат.
Театру конец.
Жребий известен.
На голове венец
И тут плач не уместен.
Я любил этот мир,
Я любил людей.
Но себя я убил
Из-за ваших когтей.
Этот стих для тех,
Кто потерян средь снов,
Кого поднял на смех
Их никчёмный "Бог"
К
то понурил голову
И посеял улыбку,то вам всем поровну
По смычку для скрипки.
Вас немного, но так ли?
Покажитесь же, отзовитесь!
Слишком долго вы спали,
Так проснитесь, проснитесь!
Я- ваш покровитель,
Вы знамя несите.
Отупевший зритель,
Мозги свои включите.
Мы начнём лишь со дна,
Но дойдём до вершин.
Земля не одна
Страдает от шин.
Восстань, изменись,
Дай отпор тьме!
К победе стремись,
Ну, иди же к себе!
P. S. С любовью, психопат.
___________________________________________
Эпилог.
Его тело нашли через семь дней, и то, случайно. Медсестра вдруг вспомнила, что еда у больного из восьмой палаты давно закончилась и в срочном порядке побежала исправлять свою ошибку.
Войдя в комнату, она подумала: "Надо же, научился убираться, похвально..." Пройдя вглубь палаты, она остолбенела: "больной" неподвижно лежал на кровати с невозмутимым видом. Лучики солнца, пробивающиеся сквозь плотную решётку, бегали по лицу умершего, придавая случившемуся какую-то таинственную и непостижимую значимость события. "Значит, перед смертью решил привести все дела в порядок." Она ничего: ни облегчения, ни горя, ни злости, ведь в освобожившуюся палату обязательно поместят нового больного и не факт, что он на будет буйствовать. На душе было пусто, не осталось ровным счётом ничего. "Иди с миром"- прошептала она напоследок и спокойно отправилась на поиски заведующего, чтобы сообщить об уже освободившемся месте. Судьба записок осталась неизвестной, так как обыск производить не стали, да и нового пациента привезли и нужно было максимально быстро разместить его в палату, а от лишнего "куска хлеба" откажется только дурак или ненормальный.
___________________________________________
Послесдовие.
Это первая по хронологии работа из данного цикла, и написана она была ещё в 2018 году. Я старалась несильно менять текст, чтобы примерно понимать прогресс, опираясь на следующие стихи.
Большое спасибо за прочтение!
До новых встреч!