Начало
Сколько себя помню,мне всегда нравилось писать. Когда была совсем маленькой,любила по фантазировать о том,что я великий,известный на весь мир писатель с толпами поклонников и фанатов. Из года в год,эта мечта сопровождала меня,но ничего не менялось. По своей натуре я привыкла воссоздавать в голове разные картинки,разворот головокружительных сюжетных линий,перекрестки судеб моих героев и все в этом роде. По сути я была замкнутым,по видимому,закомплексованым ребенком,и все что мне оставалось,это сидеть тихонечко где-то в углу и сочинять свои истории. Но,в оправдание моей семье, меня очень любили и отдавали мне самое лучшее,как единственному ребенку в семье. А слово комплексы,так это для связки речи,новомодное оно. Раньше мы таких не слышали,но почему бы не добавить в мой рассказ немного драмы.
Так на чем я там остановилась? Ах да,на том что мечты оставались мечтами,или незаконченным детищем,которое рождалось на свет и умирало в зародыше. Пару страниц, несколько глав. Точка. Конец истории. Как говорится,закончив так и не начав. Что-то мешало, что-то не давало продолжить. А в прочем,не что-то,а я сама,со всеми своими страхами и отговорками. "Кто-то ведь пишет лучше, кто-то знает больше". Страх непризнания душил меня тугой петлей и я уступала. А все почему? Потому, что хотела писать для кого-то,а нужно было писать для себя. Вы ведь не занимаетесь любовью лишь потому,что этого требует и одобряет общество,уж простите за такое сравнение. Но ведь и писательство это тоже любовь,любовь к своему делу. По другому не выгорет,не щелкнет. И вот,я,сидя в поезде начинаю рассказ своей истории. Не для кого-то,для себя