the Untouchable

— Ско­ро Хэл­ло­уин, — го­ворит Найл, ста­вя свой под­нос с едой на стол и са­дясь на стул.

— Че­рез две не­дели, — уточ­ня­ет его "друг", имя ко­торо­го так по­хоже на жен­ское. 

— Спа­сибо, Джес­си, — с сар­казмом го­ворит Найл, пе­рево­дя взгляд на ме­ня.

Без Алек­са наш стол как-то опус­тел. Мы втро­ем поч­ти ни­ког­да ни о чем тол­ком не раз­го­вари­ва­ем, толь­ко ес­ли пе­реки­дыва­ем­ся па­рой воп­ро­сов.

Во­об­ще-то, мо­жет, мы бы и наш­ли те­мы для раз­го­вора с Най­лом, ес­ли бы с на­ми не си­дел Джес­си. Он всег­да пы­та­ет­ся что-то уточ­нить, до­пол­нить, оп­ро­вер­гнуть, прос­то вста­вить сло­во. Не­нуж­ное сло­во.
Я по­нима­юще улы­ба­юсь Най­лу, под­ни­мая бро­ви. 

Из-за пле­ча Джес­си я ви­жу, как в сто­ловую за­ходит один па­рень с мо­ей па­рал­ле­ли. Мое вни­мание прив­ле­ка­ет его рас­се­чен­ная бровь, с фи­оле­товым кро­вопод­те­ком, и опух­шая ра­за в три гу­ба. Он ста­ра­ет­ся ни на ко­го не смот­реть, но вот дру­гие толь­ко на не­го и смот­рят.

— Что с ним? — спра­шиваю я, сни­мая фоль­гу с ба­ноч­ки й­огур­та.

Найл обо­рачи­ва­ет­ся и сра­зу же раз­во­рачи­ва­ет­ся об­ратно. Он, ви­димо, не очень за­ин­те­ресо­вал­ся.

— Это па­рень с на­шего клас­са по фи­зике! — вос­кли­ца­ет Джес­си. Найл ки­ва­ет и за­каты­ва­ет гла­за.

— Свя­зал­ся не с той ком­па­ни­ей, — го­ворит Найл.

— Хо­рошо, ког­да ты не свя­зан ни с ка­кой ком­па­ни­ей, вер­но, Клэр? — спра­шива­ет Джес­си. Я на гра­ни, что­бы не зас­то­нать. Этот па­рень ду­ма­ет, что он друг Най­ла, вот толь­ко Найл так не ду­ма­ет. 

Од­нажды я спро­сила у Най­ла, по­чему он не ска­жет Джес­си боль­ше не са­дит­ся с на­ми, а он от­ве­тил, что иног­да он бы­ва­ет за­бав­ным.

— Ты за­бав­ный, Джес­си, — го­ворю я, и слы­шу, как Найл пы­та­ет­ся по­давить смех, от­пи­вая нем­но­го со­довой из жес­тя­ной бан­ки.

Все при­сутс­тву­ющие уче­ники, вклю­чая нас, обо­рачи­ва­ют­ся в сто­рону сто­лика, за ко­торым си­дит тот па­рень с раз­би­тым ли­цом. Точ­нее си­дел – те­перь он сто­ит, ма­ша ру­ками в раз­ные сто­роны и кри­ча на дру­гого пар­ня за тем же сто­ликом. Мы не мог­ли по­нять, что он кри­чал. По­тому что мы не бы­ли в кур­се де­ла. Найл не сле­дит за про­ис­хо­дящим, и это стран­но: обыч­но он доб­ро­жела­телен ко вся­ким школь­ным дра­мам и «шоу» и час­то чуть ли не ап­ло­диру­ет по их окон­ча­нию.

***

— Хэй, хэй, Клэр, — Найл ло­вит ме­ня за ру­ку в школь­ном ко­ридо­ре пос­ле треть­его уро­ка. — Мне нуж­на твоя по­мощь. 
Он ве­дет ме­ня до кон­ца ко­ридо­ра.

— Стой, стой, — я ос­та­нов­ли­ва­юсь, зас­тавляя Най­ла обер­нуть­ся. — У ме­ня еще один урок. Я не хо­чу про­гули­вать.

Мы сто­им у па­рад­но­го вхо­да.

— Это сроч­но. И это не зай­мет бо­лее двад­ца­ти ми­нут. Ты ус­пе­ешь на урок. По­жалуй­ста, Клэр. Я бы не об­ра­тил­ся к те­бе, ес­ли бы здесь был Алекс.

Я нак­ло­няю го­лову на бок.

— Ну, я имел вви­ду, что обыч­но Алекс по­мога­ет мне с этим, по­тому что это… нем­но­го опас­но.

Я сме­юсь и ки­ваю в сто­рону две­ри, да­вая тем са­мым свое сог­ла­сие. Мы вы­ходим из шко­лы, и я иду сле­дом за Най­лом.

— Се­год­ня ди­рек­тор рас­сы­ла­ет ро­дите­лям всех уче­ников от­че­ты об ус­пе­ва­емос­ти.

Я сто­ну, вспо­миная об этом.

— Ой, да зат­кнись. К тво­им оцен­кам нель­зя прид­рать­ся, в от­ли­чии от мо­их.

— Ты со­бира­ешь­ся сей­час ис­пра­вить свой та­бель? — я ос­та­нав­ли­ва­юсь.

Найл раз­во­рачи­ва­ет­ся и ши­роко улы­ба­ет­ся, под­хо­дит ко мне и го­ворит ти­хо, буд­то бы на приш­коль­ной пло­щад­ке бы­ла тол­па на­рода, а не толь­ко мы:

— Ина­че я ос­та­нусь без де­нег и ве­селья, а это не­допус­ти­мо, так как ско­ро Хэл­ло­уин.

Я сме­юсь над этим иди­отом.

— Пош­ли ско­рее, ди­рек­тор сей­час на со­веща­нии пре­пода­вате­лей в глав­ном зда­нии шко­лы, у нас есть вре­мя. 

И мы ус­ко­ря­ем шаг по нап­равле­нию к не­боль­шой пос­трой­ке, рас­по­лага­ющей­ся пря­мо у глав­ных во­рот шко­лы. Че­рез этот пункт про­ходит каж­дый уче­ник каж­дое ут­ро, где сек­ре­тарь от­ме­ча­ет га­лоч­кой по­сеща­емость. 
Ве­тер раз­ду­ва­ет мои во­лосы. Я щу­рюсь и от­во­рачи­ва­юсь, по­тому что по­ток воз­ду­ха не поз­во­ля­ет мне прос­то смот­реть впе­ред. Из-за это­го я два ра­за нас­ту­паю Най­лу на пят­ки.

— Стой здесь, я быс­тро. Кри­чи, сту­чи, де­лай, что хо­чешь, ес­ли уви­дишь, как ди­рек­тор вы­ходит из шко­лы.

Я зак­ры­ваю дверь и встаю пря­мо пе­ред ней, смот­ря че­рез стек­ло в ней. Найл скры­ва­ет­ся за тем­но-ко­рич­не­вой дверью, и я уже слы­шу звук выд­ви­га­ющих­ся ящи­ков и ше­лест бу­маг.

— Что вы тут де­ла­ете? — слы­шу я.

Мое сер­дце за­мира­ет, и я быс­тро раз­во­рачи­ва­юсь. Мы со­вер­шенно не за­мети­ли двух лю­дей, на­ходя­щих­ся в пос­трой­ке: тот па­рень, с раз­би­тым ли­цом, рас­кри­чав­ший­ся в сто­ловой се­год­ня, и Гар­ри. Они си­дят на раз­ных кон­цах ря­да из пя­ти стуль­ев.

— А вы? — спра­шиваю я, пе­рево­дя стрел­ки.

— Ждем ди­рек­то­ра и его на­каза­ния, — го­ворит Гар­ри спо­кой­но. Па­рень, что ря­дом с ним, ка­жет­ся, бо­лее обес­по­ко­ен на­шим с Най­лом по­яв­ле­ни­ем, чем Гар­ри.

— Вы, ка­жет­ся, то­же ско­ро бу­дете его здесь ждать, — до­бав­ля­ет Гар­ри. 

— Нет, ес­ли нас не пой­ма­ют, а нас не пой­ма­ют, — сме­ло го­ворю я и сно­ва раз­во­рачи­ва­юсь к ок­ну в две­ри. По­ка все чис­то.

— Бин­го! — кри­чит Найл из ка­бине­та ди­рек­то­ра. Он толь­ко на­шел свой та­бель. Я са­моп­ро­из­воль­но на­чинаю сту­чать но­гой по по­лу, нер­вни­чая.

— Ну или же этот при­дурок не сдаст вас, — го­ворит па­рень, ки­вая в сто­рону Гар­ри.

Я смот­рю че­рез пле­чо на Гар­ри. Я не ду­маю, что он сде­ла­ет это. Я на­де­юсь на это.

— Ско­рее он вас сдаст, — го­ворит Гар­ри, на­мекая на сво­его "со­седа". Тот лишь фыр­ка­ет.

— Найл, быс­трее, по­жалуй­ста, — мо­лю я. 

— Что вы сде­лали? — лю­бопытс­тво бе­рет на­до мной верх.

— Не твое де­ло, — ог­ры­за­ет­ся Гар­ри. С ка­ких пор он еще и гру­бит?

— Клэ­ри, у те­бя тут проб­ле­мы с хи­ми­ей, — слы­шу я го­лос Най­ла из ка­бине­та. — Да и с ес­тес­твоз­на­ни­ем, да и с…

— Найл Хо­ран, я знаю, с чем у ме­ня проб­ле­мы. Ре­шай быс­трее свои! — кри­чу я в от­вет.

Мое сер­дце прос­то бе­шено под­пры­гива­ет вверх и рез­ко па­да­ет вниз, ког­да я ви­жу, как фи­гура ди­рек­то­ра спус­ка­ет­ся по сту­пеням шко­лы. Я поч­ти те­ряю рав­но­весие.

— Найл, он идет!

— Еще се­кун­ду.

— Ты спя­тил?!

Мои гла­за ме­чут­ся меж­ду ди­рек­то­ром в ок­не, дверью его ка­бине­та, за ко­торой на­ходит­ся Найл, и дву­мя пар­ня­ми на ска­мей­ке. Гар­ри рав­но­душ­но наб­лю­да­ет за тем, как я те­ряю нер­вные клет­ки, а вот дру­гого пар­ня про­ис­хо­дящее дей­стви­тель­но за­бав­ля­ет.

— Ох, так и быть, про­пущу вас к ди­рек­то­ру пер­вы­ми, — го­ворит па­рень с сса­дина­ми на ли­це. 

— Зат­кнись, — шпи­лю я.

Найл вы­ходит из-за две­ри, быс­тро заг­ля­дывая в ок­но две­ри и тут же ук­ло­ня­ясь от не­го, раз­во­рачи­ва­ясь.

— Это еще что та­кое? — спра­шива­ет Найл, ука­зывая на Гар­ри и дру­гого пар­ня, имя ко­торо­го я, ока­зыва­ет­ся, так и не уз­на­ла. Да, хо­тя за­чем?

— Пош­ли от­сю­да! — я хва­таю Най­ла за ру­ку и уже хо­чу от­крыть дверь, как по­нимаю, что это пло­хая идея.

— Ту­да! — те­перь Найл та­щит ме­ня за ру­ку к две­ри, в ко­торую за­ходят уче­ники каж­дое ут­ро. Я слы­шу смех Гар­ри, что нап­ря­га­ет ме­ня еще боль­ше. Мы быс­тро вы­бега­ем, зак­ры­вая дверь и прис­ло­ня­ясь к ней спи­ной.

— Что смеш­но­го, Стай­лс? В тво­ем по­ложе­нии я бы пла­кал! — мы слы­шим гром­кий го­лос ди­рек­то­ра сквозь дверь.

— Ни­ког­да боль­ше не про­си ме­ня об этом, — го­ворю я. 

— А я ис­пра­вил те­бе оцен­ки, Клэ­ри, — ра­дос­тно шеп­чет Найл. Я шум­но вы­дыхаю, про­водя ру­ками по ли­цу. — Что­бы я без те­бя де­лал! — он за­ливис­то сме­ет­ся, об­ни­мая и це­луя ме­ня в ма­куш­ку.

— Зат­кнись! — шип­лю я, но по­том то­же на­чинаю сме­ять­ся. 

***

Пос­ле пос­ледне­го уро­ка я бе­гу на ос­та­нов­ку, так как я ви­жу, что ав­то­бус уже подъ­ехал. Черт возь­ми, по­чему он или при­ходит за двад­цать ми­нут до звон­ка, или пос­ле?!

За­пыхав­шись, я про­хожу по ав­то­бусу и са­жусь на си­денье.

— Ну и по­чему же ты се­год­ня был у ди­рек­то­ра? — спра­шиваю я у Гар­ри.

Он по­вора­чива­ет го­лову и смот­рит на ме­ня, как на при­виде­ние. Па­ру раз мор­гнув, он на­чина­ет го­ворить.

— Здесь мно­го сво­бод­ных мест.

— Ты не от­ве­тил на мой воп­рос.

Он бу­равит мое пле­чо взгля­дом, и я уже не на­де­юсь по­лучить от­вет.

— Эш­тон се­год­ня был не в нас­тро­ении.

— Эш­тон — этот тот па­рень с сса­дина­ми на ли­це? — спра­шиваю я, и Гар­ри ки­ва­ет. Те­перь я знаю его имя.

— Ну а ты тут при­чем? 

Гар­ри еле за­мет­но улы­ба­ет­ся и смот­рит мне пря­мо в гла­за. Я вспо­минаю, как он смот­рел на ме­ня тог­да, на ве­чере кос­тра. Я пом­ню, ка­ким он был тог­да: рас­кре­пощен­ным, с улыб­кой на ли­це и по­мадой на ще­ке. И, ка­жет­ся, ему боль­ше нра­вит­ся быть та­ким, чем вот та­ким черс­твым и се­рым че­лове­ком, как сей­час. Мо­жет быть, это все из-за его син­дро­ма. Мо­жет быть, мне прос­то ка­жет­ся, что это так лег­ко вес­ти се­бя так, как хо­чешь и быть тем, кем хо­чешь, по­тому что у ме­ня нет это­го син­дро­ма Ас­перге­ра. 

— Эш­то­ну прос­то на­до на­учить­ся дер­жать язык за зу­бами. Это длин­ная и тем­ная ис­то­рия. Я не хо­чу ее рас­ска­зывать сей­час.

— Мо­жет быть, как-ни­будь по­том? — спра­шиваю я. Гар­ри ки­ва­ет, и я от­ки­дываю го­лову на­зад, кла­дя ее на спин­ку си­денья. 

Кра­ем гла­за я ви­жу, как Гар­ри пов­то­ря­ет мое дви­жение и так же кла­дет го­лову, вы­зывая на мо­ем ли­це улыб­ку.

— Ты не бо­ишь­ся, что я рас­ска­жу ди­рек­то­ру о том, что вы се­год­ня де­лали в его ка­бине­те? — спра­шива­ет Гар­ри. Я по­вора­чиваю го­лову в его сто­рону и нем­но­го ка­менею от не­ожи­дан­ности, как близ­ко на­ши го­ловы друг дру­гу.

— Ты бы дав­но уже рас­ска­зал.

— Я бы не рас­ска­зал, — го­ворит он, и я слы­шу нот­ку ра­зоча­рова­ния в его го­лосе. — Пос­ле то­го, как я од­нажды до­нес на вас, ты те­перь всег­да бу­дешь ду­мать, что я тот че­ловек, ко­торый всех зак­ла­дыва­ет, пор­тит всем жизнь?

Я мол­чу. Ме­ня нем­но­го за­гоня­ет в сту­пор по­веде­ние Гар­ри в этот мо­мент.

— Я не та­кой че­ловек. У ме­ня есть не­кото­рые от­кло­нения, ко­торые ме­ша­ют мне лишь нор­маль­но об­щать­ся с людь­ми, об­щать­ся так, что­бы они не за­думы­вались: «За­чем он толь­ко что это ска­зал или сде­лал?». От­кло­нения у ме­ня лишь в уме­нии об­ще­ния. Я неп­ло­хой че­ловек.

— Во-пер­вых, я не ду­мала, что ты рас­ска­жешь ди­рек­то­ру. И, лич­но я, поч­ти не за­мечаю тво­их «от­кло­нений в об­ще­нии». Прав­да, — го­ворю я и встре­ча­юсь с ним взгля­дом, пос­ле че­го про­дол­жать мне ста­новит­ся чу­точ­ку труд­нее. — Мо­жет, это у лю­дей, с ко­торы­ми ты об­ща­ешь­ся, от­кло­нения.

— О бо­же, у ме­ня син­дром Ас­перге­ра, о чем ты го­воришь!

— О том, что этот син­дром ни­чего не зна­чит. Не так слож­но на­учить­ся смот­реть пря­мо в гла­за во вре­мя раз­го­вора и не ре­аги­ровать на при­кос­но­вения как на ки­пяток.

— Это ты так ду­ма­ешь, что это не так слож­но. И те­лес­ный и зри­тель­ный кон­такт — толь­ко ма­лая часть то­го, что мне труд­но де­лать.

Я мол­чу, по­тому что бо­юсь, ес­ли ска­жу то, что хо­чу, Гар­ри это не так пой­мет. Но, к мо­ему удив­ле­нию, он за­меча­ет, что я меш­ка­юсь.

— Что ты хо­чешь ска­зать? Го­вори.

Я смот­рю на его ру­ки, ле­жащие на его ко­ленях и сцеп­ленные в креп­кий за­мок.

— Ты го­ворил, я зас­тавляю те­бя при­выкать к это­му.

Он фыр­ка­ет и от­во­рачи­ва­ет­ся к ок­ну. Я же не хо­тела это­го го­ворить. Ми­нуты две мы оба мол­чим, от­вернув­шись друг от дру­га. Этот раз­го­вор был по­хож на ла­биринт без вы­хода. Я заб­лу­дилась. Я еще раз прок­ру­тила наш раз­го­вор в го­лове.

— Что во-вто­рых? — спра­шива­ет Гар­ри.

Я не сра­зу со­об­ра­жаю.

— Уже ни­чего.

Я ви­жу бо­ковым зре­ни­ем, что он смот­рит на ме­ня, но я не по­вора­чива­юсь. Он опять хо­чет, что­бы я ска­зала то, что хо­чу.

— Я не бу­ду го­ворить, мо­жешь не смот­реть на ме­ня.

Гар­ри ки­да­ет взгляд в ок­но и рас­прав­ля­ет пле­чи. Ви­димо, его ос­та­нов­ка.

— Я… Прос­ти, ес­ли я был груб се­год­ня. Я не хо­тел те­бя оби­деть.

— Ты не оби­дел ме­ня. Мы же прос­то раз­го­вари­вали, — го­ворю я, мяг­ко сме­ясь. Он дей­стви­тель­но стран­ный. Но ми­лый. Жут­ко ми­лый. Но мне его жаль. Гар­ри же не ви­новат, что иног­да он ка­жет­ся дей­стви­тель­но бес­сердеч­ным и ци­нич­ным. 

— Хо­чешь еще что-то ска­зать? — спра­шива­ет он, ког­да ав­то­бус на­чина­ет тор­мо­зить.

— Да, уви­дим­ся зав­тра в шко­ле на ли­тера­туре, — я сме­юсь.

Его ли­цо рас­слаб­ля­ет­ся впер­вые за се­год­няшний день, и я ви­жу улыб­ку и ямоч­ки на ли­це Гар­ри.

— По­ка, — го­ворит он, вы­ходя в про­ход и нап­равля­ясь к две­рям ав­то­буса.