Глава:Месть
Скорая помощь уже ждала их у ворот госпиталя. Саймон не проронил ни слова, пока врачи выносили её из машины. Он не отошёл ни на шаг. Только стоял, пока белые халаты закрывали за собой двери операционной. На его руках всё ещё была её кровь. Горячая. Настоящая.
Он сел в коридоре. Лили стояла рядом, но не трогала его. Даже Соуп не произнёс ни слова. Все знали — сейчас он не слушает. Он ждёт.
Через пятнадцать минут он встал. Без слов. Без прощаний. Просто ушёл. Направился к машине.
— Ты куда? — спросил Соуп, подходя ближе.
— Убить его.
Голос Саймона был ровным. Леденящим. В нём не было крика, не было ярости — только холодная решимость. Такая, которая рождается, когда человек теряет всё.
— Саймон, стой. Мы должны идти по протоколу. Мы...
— Она умирала у меня на руках, Джонни.И ты это видел.Протокол — идёт нахуй.
Он захлопнул дверь и уехал.
Он не вернулся на базу. Вместо этого — направился в тот самый район, где находился тот чёртов заброшенный дом. Он знал — Фоулер не ушёл далеко. Уильям всегда любил смотреть на последствия своих действий. Всегда был падок на жестокие сцены. Он ждал, что Саймон придёт. И он дождался.
Ночь уже села на город, как тень. Луна была тусклой. Ветер носил листья, скребущие по лобовому стеклу. Саймон заглушил двигатель, проверил патроны, вытащил нож. Тот самый, который подарил ему капитан Прайс, когда Саймон прошёл первую крупную операцию. Этот нож никогда не подводил.
Он вошёл в дом через заднюю дверь. Тихо. Без звука. Он чувствовал Фоулера.
На втором этаже был слабый свет. Фоулер сидел за старым столом, разбирая оружие. Его плечи были расслаблены. Он не волновался.
— Ты долго, — сказал он, не оборачиваясь.
— А ты глуп, раз остался.
— Я ждал тебя, Лейтенант. Хотел увидеть твои глаза, когда ты поймёшь, что уже проиграл.
— Почему она?
—Кем бы она тебе не была,ты дорожил ей,этого достоточно чтобы ты почувствовал какого это терять.
Саймон не ответил. Он шагнул вперёд, и одним движением выбил стул из-под Фоулера. Тот упал, но тут же вытащил пистолет. Поздно.
Выстрел.
Пуля прошила плечо Уильяма. Он заорал, отлетел к стене, но Саймон уже был рядом. Удар прикладом. Второй. Кровь на полу. На стенах.
— Ты думал, она просто умрёт? — Саймон говорил сквозь зубы, срываясь. — Ты думал, я не найду тебя?
Фоулер смеялся. Даже сквозь боль. Даже когда зубы уже были в крови.
— Ты такой предсказуемый... ты любишь её, да? Глупец.
— Да. И именно поэтому ты сдохнешь медленно.
Саймон достал нож.
Он тоже вонзил его руку,как тот сделал с Тейлор.Он хотел чтобы он почувствовал то что почувствовала она.За каждый крик Тейлор. За каждую каплю её крови. Он не сломал кости — он сломал гордость Фоулера. Уничтожил его, как личность. Как палач, а не солдат.
Затем достал заряженный пистолет.Выстрел за выстрелом,звук пули казалось окутали город.Лицо Фоулера было похоже на кашу.
И только после последней пули,когда тело уже не дёргалось, Саймон откинулся на стену. Его руки дрожали. На лице — ни капли удовлетворения.
Это не было победой. Это была расплата. Пустая и холодная.
Он достал рацию.
— Фоулер — мёртв. Цель устранена.
Пауза.
— Я возвращаюсь... к ней.