Imagine with One Direction

Входная дверь стукнула и в комнате появился кудрявый парень. Кинув свою сумку на пол, он толкнул ее ногой, от чего та залетела в угол. Скинув с себя куртку, парень молча поднялся по лестнице.

Ты старалась не обращать на его никакого внимания. Ты все же смогла пересилить себя, и сконцентрироваться только на просмотре фильма. Твой телефон завибрировал и взяв его со стола ты ответила на звонок.

- Привет /т.и/, ты слышала последние новости? - со скоростью света спросила твоя лучшая подруга.

- Нет, а что случилось? - убавив громкость на пульте, ты стала внимательно слушать девушку.

- Фил. Он мертв. Его нашли в собственной квартире сегодня ночью. Я слышала, что это новое преступление, совершенное художником.

- С чего ты взяла? - ты выключила телевизор и отбросив пульт в сторону стала еще бдительнее слушать подругу.

- Мой дядя, если ты еще не забыла, полицейский. Так вот, он маме по секрету рассказал, что у жертвы так же была на руке привязана роза. И как я поняла это его почерк.

- /Т.и/, ты не видела мой телефон? - от слов парня девушка вздрогнула и повернув голову, так чтобы увидеть парня, отрицательно покачала головой.

- Я поняла, Бри. Пока, - нервно сглотнув девушка отключилась и медленно положила телефон на край стола.

- Ты какая-то не такая сегодня? Что-то случилось? - спросил парень, подходя к девушке ближе.

- Нет, Гарри. Все хорошо, - заикаясь произнесла девушка, пятясь назад.

- Хм ... Бри, уже поведала тебе последние новости?

- Это ты его убил? - как можно спокойнее спросила девушка.

- Дай-ка подумать ... Да, это сделал я. А что?

Он сам признался. Одна часть тебя ликовала, а другая наоборот стала боятся его еще сильнее чем когда либо. Хоть Бри и не знает, кем является настоящий художник, но она была права. Это его почерк : красная роза, привязанная черной атласной ленточкой, на левую руку жертвы; Собственная кровь убитого, в его ладони, - благодаря всему этому, появляется чувство будто кровь появилась от розы. От красной розы!

- Зачем? Он ведь ничего тебе не сделал? - по щеке девушки "побежала" слезинка.

Подойдя к тебе парень, смахнул ее, и посмотрел в твои глаза.

- Мне заказали его, - прошипел он, - Значит, он не так безобиден как ты думала, - ухмыльнувшись парень отошел назад.

Взмах, и твоя рука касается щеки парня. Парень сначала никак не отреагировал на подобное поведение своей любимой. Он просто стоял и смотрел на тебя испепеляющим взглядом.

Ты уже стала жалеть о своем поступке. Ты прекрасно понимаешь, что если он захочет, то забьет тебя до смерти. Он выйдет из игры - победителем, а вот кем будешь ты?

Резкий удар, и ты падаешь на позади стоящий диван. Парень приложил достаточно силы, ибо ты перелетела через него и упала на ковер. Ты попробовала встать, но у тебя не получилось. Парень снова ударил тебя, но уже сильнее.

Ты не могла ничего ему сказать. Одно твое слово и он убьет тебя. Почему же он до сих пор не избавился от тебя? Любил? Нет, такие как он не могут любить, хотя ... Нет, не могут.

Ты скорчилась о боли, на глазах слезы, на губах кровь. Ты не в коем случае не должна плакать. Ты не должна показать ему свою боль и ненависть, по отношению к ему. Пусть тебе будет мучительно больно, но он не должен это знать.

Присев около тебя, парень склонил голову и что-то невнятно пробубнел. Подняв голову он повернул ее на право, где лежала его сумка. Не вставая он открыл ее и достал из нее что-то.

Пистолет. Он достал пистолет, и ты поняла это только спустя пару минут. Он поднес его к виску и закрыв глаза аккуратно стал нажимать на курок. Ты затаила дыхание. Ты не хочешь его смерти. Ты хочешь, что бы он всегда был рядом, что бы он защитил тебя от всех опасностей, которые только существуют. Но он не сможет спасти тебя от самого себя, - это не в его силах.

- Гарри, - прохрипела ты.

Парень открыл глаза и перевел взгляд на тебя, все еще держа палец на курке.

- Прошу положи его, - почти шепотом произнесла ты, но он услышал твои слова.

- Зачем? Ты же мечтаешь, что бы я поскорее сдох и оставил тебя в покое, я и сам этого хочу. Я хочу, что бы ты полюбила. Понимаешь? Я хочу, что бы ты была счастлива, чтобы ты могла похвастаться своим парнем перед подругами, а не боятся лишний раз произнести его имя. Я хочу, что бы ты встретила свою настоящую любовь, а не боялась посмотреть на парня, зная, что один неправильный взгляд и он труп. Я не хочу такой жизни для тебя, /т.и/. Не хочу.

- А я не хочу жить, зная, что ты мертв, - перебила ты его. - Ты хороший, я знаю это. Ты просто запутался, очень сильно запутался.

- Нет, малышка. Я не запутался. Я погряз в этой грязи с шестнадцати лет, когда первый раз убил. И вот уже четыре года, я пытаюсь жить, а не существовать, - он вздохнул. - Надеюсь, ты встретишь более достойного парня, нежели я.

Парень тяжело вздохнул и вновь закрыл глаза, готовясь к выстрелу.

- Если ты сейчас убьешь себя, то помни, что следующей буду я! - крикнула ты как можно сильнее.

- Ты не сможешь, - улыбнулся парень, - Ты любишь жизнь.

- Хочешь проверить?

- Ты не посмеешь, - прошипел парень.

- Ты меня уже не сможешь остановить. Ты будешь мертв, а через пару секунд и я. Даже представляю заголовки газет: "Двойное убийство, с самом центре Лондона", или же " Современные Ромео и Джульетта"

Ты не успела опомнится, как парень обнял тебя так крепко, как только возможно. Обняв его, его тепло. Ты всегда мерзла, как и сейчас, а он всегда был такой теплый, и такой родной.

Как говорится: "Бьет, значит любит"?! А верно ли это? Хотя ты уже никогда этого не узнаешь, ведь с того самого вечера, он тебя ни разу не ударил, он ни разу не взял в руки оружие, если не считать нож, для нарезки овощей.

Он воплотил в реальность то, что хотел для тебя. Ты стала любимой, счастливой и наконец-то смогла похвастаться перед подругами своим любимым.