рана не затягивается...

Выгорает, потихоньку, умирают чувства, ведь сама себе приказала забыть. Всегда этот метод работал, да только вот вспоминать больно, будто ножом по ранам только зажившим. Вскрывать всегда больнее, ведь думаешь, что всё прошло....
Слишком много связано, столько песен, стихов, картинок и рассказов. Тех самых рассказов, в которых все переживания прятала, кто ж знал, что перечитывать будет больно.
Хотя...пепелище не горит, шрамы не болят, а рассказы, впрочем-то, можно и не читать.
Но вот почему перечитываю их каждый вечер?
Похоже на порез, не правда ли?
Затянется он корочкой, и начинает зудеть, так и хочется его расчесать до крови.
А нельзя, вот и остаётся терпеть, и ждать пока рана за живёт.
Ну или хотя бы убедить себя в том, что рана зажила.