39
Нашёл в старых черновиках и подправил ошибки, но этот стих может быть хуже предыдущих, ибо я писал его, когда был гораздо младше.
Благодарю от души всех, кто читает эту книгу...
***
Прошу, прошу, успей со мной проститься...
Не знаю точно, сколько мне осталось...
И как могло такое получиться?
Моё воображение разыгралось?
Нет, это не иллюзия, не сон...
Эта постель и про́клятые стены...
Всё - явь. И жар, и боль, и этот звон...
И тихий шёпот стылых обсуждений...
Отец, мне страшно! Что со мной? Скажи!
Прошло всего два дня - и не узнать
Мой голос, моё тело - лишь взгляни...
Без боли руку не могу поднять...
Хоть кто-нибудь мне скажет, что случилось?..
Я не могу вздохнуть, спросить, узнать!
Хотел бы я, чтоб это всё мне снилось,
Но, кажется, мне суждено страдать...
Прошу вас, умоляю, не молчите...
Куда вы все уходите?! Вернитесь!
О чём вы все так тихо говорите?..
Зачем скрывать?.. Сейчас же отзовитесь!
Постойте... Что они...сейчас сказали?..
"Нет, до утра он вряд ли доживёт"
Что?.. Нет, они же просто так...солгали?
"Отцу уже звонили? Он придёт?"
Да что это за про́клятая ночь?!
Серьёзно?.. До утра не доживу?
Они совсем не могут мне помочь?
И значит, здесь, в больнице...я умру?..
Я был готов всегда, но смерть меня
Спокойно обходила стороной.
Своей "решительностью" злил тебя.
Ты всё считал "характера чертой"...
Но вот, момент настал... Я поражён,
Насколько растерялся я теперь.
Лишь воздухом палаты окружён,
Где ты, отец, уж не откроешь дверь...
Мне грустно, больно, ну и что с того?..
Я не смогу хоть что-то изменить...
Теперь уже мне даже всё равно,
Но не смогу желание отпустить.
Прошу, отец, успей со мной проститься...
Нет, слёз твоих не стоит проливать...
Ведь сын твой вырос, ты бы мог гордиться,
Но страшно без тебя мне умирать...