Голубой
В нашем обществе - своё мнение ничто. В нашем обществе талант - ничто. В нашем обществе ты - ничто.
***
Запах краски, повсюду... Только запах краски, разной, повсюду... В комнате с закупоренными окнами было сложно дышать из-за запаха, раздирающего лёгкие. Стены, пол, некоторые части потолка были обрызганы, обрисованы красками. Будто тут прошла война художников с кисточками вместо мечей и мольбертами вместо щитов. Баночки от краски были разбросаны вокруг мусорки, так как не влезали в неё уже давно. Листочки с непонятными "рисунками" разбросаны, скомканы, разорваны и валяются абсолютно везде, в основном по пути к мусорнице. В принципе много вещей какой-то "баскетболист" не добросил до мусорки, и теперь приходится делать шпагаты и сальто, что бы пройти...да хоть куда-нибудь в этом маленьком помещении. Слава Богу, что сюда не заходят чистюли и перфекционисты, ибо приходилось бы вызывать скорую. Сюда скорее заходили безумные мысли, радужные идеи и всепоглощающая грусть, которая так и льётся из под кисти.
Весь стол был занят принадлежностями для рисования и неудачными проявлениями творчества. Лампа, наверное уже раскалённая, горела даже при таком ярком дневном свете из под неприкрытых тканью окон. Диван не заправлен, одежда разбросана по стульям и полкам. За столом, что по другую сторону комнаты, на стуле расплылась в голуба-бирюзовую лужицу фигура. От неё за километр несло отчаянием и начинающейся депрессией. Если бы тут был священник, он бы не рискнул подходить, а помолился с порога и облили с такого расстояния ведром святой воды. В одной руке кисть, в другой - очередная неудавшаяся работа. И так по кругу, кисть - смятые листы - кисть - смятые листы. Сложно вспомнить, когда "лужица" нормально питалась, ведь одной порции рамёна явно не хватало на весь день. Но вокруг тучи лишь сгущались, а отчаяние и чувство недостижимости росло.
Как часто нам наши родители в детстве говорили о том что нужно делать, а что не ненужно? А о том что правильно и неправильно? А помните, как говорили, что можно, а что нельзя? Но как часто они нам говорили о том, что надо, правильно и можно делать то, что хочешь? Возможно...мы просто глупы, не понимаем всего того, что нам хотят донести наши родители нам в детстве, но кажется, что они забывают нечто важное - собственное мнение и желание ребёнка. "Лужица" только и слышала : "Чонгук, так правильно! ", "Чонгук, ты не можешь поступать, как хочешь!", "Чонгук, я знаю лучше, что тебе надо!" , а ещё различные упрёки, опирающиеся на религию, чувство жалости, человечность... У него никогда не было того, чего хочется, о чём он мечтает. Да он даже "дружил" с иностранцами по переписке, просто так лучше, ведь заведёшь больше знакомств, больше связей. Но почему мама ни разу не спросила "Нравится ли тебе с ними общаться? ". Потому что нет, с этими умственно-отсталыми шкафами с богатенькими мамочками и папочками было неинтересно, скучно, глупо.
Чонгук просто имел одну маленькую мечту - научиться рисовать. По началу ему даже нравилось, его хвалили, в младшей школе... Но вот он вырос и мечта о прекрасном таланте высыпалась из мешка, ведь так всё и осталось, как в младшей школе. В смысле...его навыки, как у первоклассника.
Подростком быть круто, это замечательная пора заводить друзей и увлекаться чем-то интересным. Чонгук считал, что это весело, быть подростком, но... Но потом мама начала кричать на него, что он не занимается ничем полезным, только краску переводит. Хотя, это можно было терпеть до того момента, пока она не начала рвать рисунки, а потом демонстрационно бросать их в камин на съедение бездушного огня. После...после эта мечта стала чем-то недостижимым, в какой-то мере запретным, как яблоко с древа знаний. Только тут нет Евы, а жаль...
Маленького Чонгука всегда учили, что талант должен развиваться через пот, кровь и слёзы. И сейчас, когда депрессия была близка, он вспомнил это и достал мольберт. Рисовать, рисовать, рисовать - вот его новый девиз. И Чонгук рисовал, день и ночь, не спал, мало ел, кисточка буквально прилипла к его пальцам. Со временем появилась ещё одна недостижимая вещь - талант, его...не было? Столько стараний в никуда, в пропасть зовущаяся временем? Но ведь, надо достигать всё кровью, потом и слезами, разве не так? Видимо нет. Видимо его опять обманули. Видимо весь мир один обман, в который на затягивают с детства без выбора, чего-либо желания.
Остаётся ли что-то светлое в душе после всего этого? Да, это надежда. Только из-за неё, её солнечных зайчиков, пускаемых на лицо, и маленьких лучиков, обжигающих роговицу, он и сидит тут, как убитый. Как потерянный, отчаянный мальчик, который превратил свой пряничный домик с какао в свалку из картинной галереи, ну или в дом изготовителя краски, как кому. Все говорят, что надежда умирает последней, но если честно, ей стоит умереть сразу, потому что она ничто в мире. В мире денег, злости, чревоугодства, религии и бесправства. По телевизорам кричат об демократии, но её нет, не было и не будет. Именно это понял Чонгук в свои восемнадцать за столом, с кисточкой в руках и...с безвыходностью, которая всегда была рядом. Моторчик в голове приводит смехотворную мысль о том, что на осознание столь простых фактов понадобилось восемнадцать лет, которые можно потратить на друзей, семью, учёбу, хобби. Но ему пришлось потратить на постепенное осознавание, уступчивость и своеобразное поклонение высшему обществу, которое было гнилее бомжей с улицы, только внутри.
Оглядываясь сейчас не верится, что ты остался ни с чем. А как же те старания которым посвятил своё свободное время, еду и сон? Их нет, исчезли, смылись в унитазе, возможно кто-то смыл. Оглядываясь сейчас Чонгук не видит ничего, кроме бумажек, краски и пыли. Безумные глаза, наполненные надежды, меркнут с каждой секундой быстрее, чувства приходят к телу. Появилось чувство голода, долгого недосыпания. Запах краски ударил в голову, а пот из-за закрытых окон выступал обильнее. Ничего нет, только неприятные ощущения и чувство рвоты от всего этого истязания над организмом. Внутренняя система активно бушевала, показывая своё недовольство в плане отношения. Начала болеть голова, глаза, пальцы рук, спина начала ныть из-за сгорбленного состояния, а мышцы ног дали знать о неудобной позе и давнем "затекании". Хотелось просто лечь и уснуть, можно на несколько дней, или недель, или месяцев, или...
Надежда бывает очень жестока, заставляя делать людей рискованные поступки, которые зачастую ни к чему не приводят. А безвыходность, она и сейчас сидит рядом на смятой постели, вокруг разбросанной одежды и пятен красок, рядом с отчаявшимся недостижимостью мечты, всё ещё маленьким черноволосым Чогуком, глаза которого давно опустели, давно приобрели идеальный чёрный цвет и поселили в них её - безысходность...
***
Знаете, что бывает с человеком, когда он один? Его поглощают собственные мысли и эмоции, попросту выжимая все соки...