1.«пролог»
«Всем, когда-либо боровшимся за то,
во что они верили»
Даниил
Много раз в жизни я чувствовал себя ненужным, даже лишним – в самом плохом смысле этого слова. Моя мама, Люба, старалась, правда старалась, но этого было недостаточно. Она слишком много работала и часто спала днем, ведь всю ночь ей приходилось проводить на ногах.
Любовь старалась изо всех сил, но мальчик, особенно такой, каким был я, нуждался в отце.
Сергей Милохин был измученным жизнью, неотесанным, жаждущим успеха человеком, от которого мне, что бы я ни сделал, никогда не доставалось ни похвалы, ни одобрения.
Маленький жалкий Данил, пытающийся заслужить похвалу мужчины, чьи крики и брань переполняли наш тесный убогий домик, в те времена был бы счастлив узнать, что этот бездушный человек – не его отец. Вздохнув, мальчик взял бы со стола книгу и спросил маму, когда к ним приедет Вячеслав – хороший дядя, который смешил его, цитируя отрывки из старых книг.
Но теперь я, уже взрослый Даниил Милохин, имеющий проблемы с алкоголем и подверженный вспышкам гнева, передавшимися по наследству от жалкого подобия отца, вне себя от ярости. Меня предали, я запутался и чертовски зол. Это немыслимо, моя жизнь не может оказаться банальным сюжетом из дешевых сериалов с подменой отцов. Перед глазами всплывают забытые сцены из прошлого.
Вот мама разговаривает с кем-то по телефону. Это случилось на следующее утро после того, как одно из моих эссе выбрали для местной газеты.
– Я просто подумала, что вам захочется узнать: Даня – настоящий умница. Весь в отца, – похвалила она.
Я оглядел нашу маленькую гостиную.
Темноволосый, вырубившийся прямо в кресле человек, у ног которого валяется бутылка виски, – никакой не умница.
«Он самое настоящее дерьмо», – подумал я, но тут человек зашевелился, а мама быстро повесила трубку.
Я, тогда еще слишком маленький и наивный, никак не мог понять, почему мы с Сергеем Милохиным никогда не были близки, почему он никогда не обнимал меня, как обнимали моих друзей их отцы. Он никогда не играл со мной в бейсбол и ничему не учил – разве что напиваться в стельку.
Неужели все эти переживания зря? Неужели на самом деле мой отец – Вячеслав Тюленев?
Комната кружится, и я разглядываю человека, который, возможно, и есть мой настоящий отец. В его зеленых глазах и линии подбородка мне чудится что-то знакомое. Дрожащими руками он откидывает волосы со лба, и я застываю на месте, понимая, что делаю то же самое.
-----------------------------------------
начало нового фанфика,еес!!🤍
-----------------------------------------