Глава 5.
Я резко открываю глаза, как будто время действия чего-то закончилось и мне пора проснуться. Щурясь и еле-еле приподнимаясь на локтях, потихоньку осматриваюсь и встаю. Я одета в свою же толстовку и какие-то пижамные штаны. Нахожусь я в просторной светлой комнате, сделанной в стиле модерн. Боже, где я? В раю? Мой взгляд метнулся к тумбочке, на которой стоял стакан с водой и лежал мой телефон. Я протянула руку к телефону, что было слишком резко, и зажмурила глаза от боли. Моя рука. Я только что заметила. Перебинтованная, источавшая страшный запах спирта. Я идиотка. Своей здоровой правой рукой я включила телефон и с ужасом посмотрела на экран блокировки.
10:34 среда 12 мая.
Я со вчерашнего утра непонятно где, спокойно спала и даже ни о чём не задумывалась, хотя мое подсознание уже давно проснулось и с мольбой вопит: Пожалуйста, сделай так, что мы были в доме Кристиана. Боже!
Слышу шаги и звук открывающейся двери. Боюсь поворачиваться. Боюсь, но страстно желаю, увидеть его. Я замерла. Но только слепой не увидит, как я дрожу.
- Доброе утро, Мисс Стил. - его голос. Моя душа падает с Бурдж Халифа и разбивается на миллионы осколков. Черт!
- Никогда бы не подумал, что ты будешь резать вены. Можешь принять душ и спускаться на завтрак. Только не мочи руку. И с Тедди всё в порядке.
Звук захлопывающейся двери.
Быстро, чётко и только по делу. Ох, уж эти пятьдесят оттенков!
"Он действительно волнуется из-за меня? Я разве не помешаю завтракать им? Кристиану и его девушке? Кристиан действительно приехал и помог мне?..." - с этими мыслями принимаю ванну и расслабляюсь. Место раны обматываю пакетом и, конечно, стараюсь не мочить руку.
Ещё корю себя за то, что даже не повернулась и не поздоровалась. Но у меня есть оправдание, хотя в таких ситуациях вообще не должно быть оправданий, я просто не хочу, чтобы он меня видел в таком состоянии. Но он видел, он меня спас...
После принятия ванны, я надеваю свои выстиранные джинсы и черную мужскую хлопковую футболку, которая мне велика. Не хочу надевать свитер, ибо он грязный, пропитан потом и слезами. Надеюсь Кристиан не обидится. Думаю: "Заправлять футболку или нет?".
"Не заправляй" – подсказывает подсознание.
Ещё раз внимательно разглядываю себя в зеркале. Этот сон пошел мне на пользу. Я выгляжу свежее и лучше. Сушу волосы феном. Роюсь в шкафчиках ванной в поисках какой-нибудь косметики. Нахожу коробку с кремами и прочим барахлом. Использую крем, пудру и ещё пару средств, чтобы выглядеть ещё лучше, а также подвожу глаза. Беру телефон и выхожу из комнаты. Следуя запаху жареного бекона, иду по коридору и спускаюсь по лестнице. Я нахожусь в гостиной, рядом открыта большая стеклянная дверь, ведущая на кухню. Оттуда доносятся не только манящие меня запахи, но и звуки музыки. Похоже на джаз.
Тихо-тихо подкрадываюсь к двери и захожу внутрь. Большой стол, атмосфера уюта и гармонии, Кристиан, одетый в пижамные штаны, похожие на те, в которых я проснулась, и белую рубашку. Он стоит и пританцовывает. Ухмыляюсь про себя и улыбаюсь уголками рта. Я хотела бы видеть эту картину каждый день. И, вообще, он теперь сам готовит себе? И слушает джаз? Музыка сменяется и начинается более быстрая композиция. Мой бывший муж двигает бедрами, подпевает и, кажется, сейчас и вовсе пойдет в пляс. Не выдерживаю и начинаю смеяться. Наверно, самым заливистым смехом за последние дни. И тем самым сдаю себя. Он сразу останавливается, поворачивается, выключает музыку, а я откашливаюсь, успокаиваюсь и смотрю не в пол, как бы это сделала прошлая я, а в глаза. Он облокачивается на столешницу и проходится взглядом по мне. Секунды длятся вечность. Я перестаю любоваться им, отвожу взгляд иии...
- У тебя сейчас бекон подгорит.
Он поворачивается и выключает плиту.
За эти секунды я перемещаюсь к столу и присаживаюсь. Проходит еще минута, он подходит к столу, накладывает себе бекон, сосиски, яйца и помидорки. Далее ставит передо мной чашку с кашей. И наливает "Английский Завтрак". Узнаю, что это мой любимый чай, по аромату, исходящему из кружки. Он издевается надо мной! Я не люблю овсяную кашу. Ну, что ж поиграем, Грей?
- Ваша овсянка, мэм. – он раскладывает столовые приборы. Видимо, поиграем по его правилам. Спасибо, что не сэр.
- Ты хочешь меня накормить английским завтраком? – спрашиваю я.
- Почему бы и нет? – быстро отвечает он.
Он отходит, чтобы взять сваренный кофе. И я быстро меняю тарелки. Насаживаю на вилку сосиски и откусываю.
Кристиан подходит к столу и его лицо не описать. Он чуть шокирован, ухмыляется, улыбается и принимается есть кашу.
"Победа!" – торжествуем мы с подсознанием.
- А я решила накормить тебя здоровой пищей! – спокойно говорю я.
В принципе я права. Он хотел меня накормить традиционным английским завтраком, но положил его себе на тарелку. Я разрешила проблему!
- Спасибо за заботу. – мямлит он и продолжает кушать.
Что-то ёкает в груди.
- Это тебе спасибо. За то, что приехал. За завтрак. За всё. – медленно выговариваю я. Мы в миг стали серьезными. И у меня опять застрял ком в горле. Слишком откровенно, но я должна была это сказать, поблагодарить его.
- Перестань. – он говорит это нежным, успокаивающим голосом – С Тедди всё хорошо. Они с Миссис Коллинз отлично проводят время. Я сказал, что ты осталась на работе.
- Спасибо.
Из зала доносится мелодия звонка телефона. Он берет в рот последнюю ложку каши и уходит. Я допиваю чай, встаю и начинаю мыть посуду за нами. Слышу, как он с кем-то разговаривает. Мне опять плохо. Сейчас он отправит меня домой и мы опять с ним расстанемся. А встретимся только на следующих матчах Тедди, а то и вовсе на выпускном сына или на свадьбе. Мысль об этом сводит меня с ума. Жестокая реальность... Из моих мыслей меня выводит голос Кристиана:
- За тобой сейчас прибудет машина. Твоя стоит у вас в гараже. И насчет работы, Софи всё проконтролировала. Там какие-то проблемы были у Тима, но уже всё улажено.
Он и здесь позаботился.
- Тебе, кстати, идет эта футболка. Можешь забирать.
Мы слышим сигнал машины, я надеваю лоферы и мы выходим. У порога стоит черная ауди. Кристиан, ступая босыми ногами по асфальту, открывает дверь в машину и говорит водителю:
- Её домой.
- Нееет! Мне нужно на работу. – машинально отрицаю я.
- Так, Анастейша, тебе нужно отлежаться хотя бы ещё пару дней. Я же сказал, что всё под контролем. Пожалуйста. – он резко отвечает сладким голосом. Ммм. Анастейша.
"Надо действовать!!! Мы его упускаем!!!" – не могу не согласиться с этим.
Я чуть-чуть приподнимаюсь, целую его в щеку и шепчу на ухо своим самым сексуальным голосом: Спасибо, Мистер Грей.
"Daaaaaaamn!!!!!"
Миллионы МИЛЛИОНЫ зарядов проносятся по нашим телам. Я желаю продолжения, я хочу быть рядом и никуда не уезжать, я хочу чувствовать его аромат вечно, хочу видеть эти серые глаза вечно, но ... /хочет ли он того же?/
Он немного в шоке, но он доволен. Сажусь в машину и закрываю дверь. Спасибо за затемненные окна. Смотрю на него и мысленно прощаюсь. Грустно. О Боже! Что он делает? Он стоит и машет мне рукой, как идиот. Смеюсь и мы выезжаем на дорогу.
Интересно, на долго он ещё в Англии? Понимаю, что сказала эту фразу вслух и ударяю себя по лбу. Скорее всего водитель расскажет это Кристиану и он будет смеяться надо мной. Что за чёрт!
Но через секунду ко мне поворачивается этот самый водитель и отвечает:
- Мисс Стил, похоже мы тут надолго!
- Тейлоор!!!! – воплю я.
О, Господи!
- Как же я рада вас видеть! - кричу я.
Я так соскучилась по нему, по этой обстановке, по запаху кожаный сидений ауди, по моему мужу...Стоп! Надолго? Из-за меня?
- Из-за вас. - шепчет Тейлор, думая, что я не услышала, но я слышу и теперь знаю. И эта мысль согревает меня и погружает меня в мой мир иллюзий, мир грёз, мир, в котором мы вместе...
Счастье пришло ниоткуда.