Глава 4
С тех пор, как он появился, Розé не спала по-настоящему.
Ночью она закрывала глаза, но не проваливалась в темноту — а словно выходила в другой мир, в котором всё было слишком чётким, слишком живым. И он всегда был там.
Не как угроза.
Как часть сна.
Как будто он жил по ту сторону её сознания, где нельзя притвориться, что ничего не происходит.
В ту ночь она снова оказалась не в своей комнате, а где-то посреди поля. Высокая трава, лунный свет. Всё молчало. И он уже ждал.
Чимин.
Не тень. Не дым. Просто он, стоящий у изогнутого дерева, под которым ветер будто замер.
— Ты боишься меня? — спросил он, спокойно, как будто это не важно, но хотелось знать.
Розé смотрела на него с расстояния. Он выглядел почти как человек. Но взгляд был не отсюда. Слишком древний, как у кого-то, кто пережил время. На нём была тёмная одежда, простая, но будто сотканная из самого неба. Глаза... да, всё ещё чёрные. Но уже не страшные. Притягательные.
— Я не знаю, что чувствую, — честно ответила она. — Но каждый раз, когда я вижу тебя...
— ...мир будто другой, — закончил он за неё. — Ты не одна. Просто ты это всегда забывала.
Она сжала руки в кулаки. Всё внутри колотилось — не от страха, а от странной, острой тревоги. Он говорил то, что она чувствовала, но боялась признать.
— Почему именно я? — снова задала она вопрос, что не давал покоя. — Почему ты пришёл?
Он посмотрел в небо, будто там был ответ.
— Потому что ты звала. Даже когда была ребёнком. Ты чувствовала меня, помнишь?
Розé замерла. Из памяти вынырнуло: она, лет шести, сидит ночью у окна. В темноте. Слушает ветер. И вдруг — ощущение, что кто-то рядом. Не пугающий, наоборот — защитный. Тогда она шептала кому-то, как будто знала, что её слышат.
— Это был ты? — прошептала она.
— Это всегда был я, — тихо сказал он. — Только теперь ты взрослая. Теперь ты готова меня видеть.
Он подошёл ближе. Очень медленно, будто проверяя, сбежит ли она. Но она осталась на месте. Почему? Не знала. Может, потому что часть её не чувствовала в нём зла. Только пустоту, одиночество... и странное родство.
— Ты не демон в обычном смысле, да? — спросила она. — Ты другой.
Он слегка усмехнулся. Грусть в уголках глаз.
— Я был создан тьмой, но не служу ей. У меня нет хозяина. Я просто... откликаюсь. Там, где меня ждут, где меня чувствуют.
Она всмотрелась в его лицо. Мраморная кожа, светлые губы, и взгляд, в котором нет ни одного человеческого оттенка — но было больше человечности, чем у многих людей.
— А что тебе нужно от меня?
Он молчал долго. И когда ответил, голос стал тише:
— Не знаю. Но ты... единственная, рядом с кем я не чувствую себя чудовищем.
Она резко проснулась.
Утро. Свет. Комната. Всё как всегда. Но на подушке рядом с ней — лепесток. Чёрный. И пахнущий тем самым ароматом — горький жасмин и лунная пыль.
🌑🌙