А ведь жизнь не делится на черное и белое...

Ма­рина шла на ра­боту. В ее гла­зах чи­тались опус­то­шен­ность и ус­та­лость. Да и во­об­ще, она бы­ла боль­ше по­хожа на приз­ра­ка, чем на че­лове­ка. Каж­дую сво­бод­ную ми­нуту На­рочин­ская вспо­мина­ла Оле­га, а так как она ра­бота­ла обыч­ным хи­рур­гом, то темп её ра­бочей жиз­ни был в сто раз мед­леннее, чем Скли­фе и бес­по­лез­но-сво­бод­но­го вре­мени бы­ло очень мно­го.

Она уже шла в ор­ди­натор­скую, ког­да её поз­ва­ла мед­сес­тра.
- Те­бя глав­врач зо­вет, – ска­зала мед­сес­тра и пош­ла сво­ей до­рогой, не до­жида­ясь от­ве­та. Все в этом от­де­лении зна­ли, что что­бы до­бить­ся лиш­не­го сло­ва от Ма­рины, на­до очень пос­та­рать­ся. По­чему это так, ник­то не знал, но с са­мого пер­во­го дня ста­ло по­нят­но, что но­вой сот­рудни­це этой боль­ни­цы не нуж­ны, но­вые зна­комс­тва. Муж­ско­го по­ла для неё буд­то не су­щес­тво­вало. Она бы­ла са­мо­уве­рен­ная и зам­кну­тая. В пос­леднее вре­мя очень пло­хо выг­ля­дела, бы­ла блед­ной, гла­за всег­да влаж­ные, как буд­то от слез, а при­чес­ка бы­ла боль­ше по­хожа на ве­ник, чем на прек­расные свет­лые во­лосы.

***
- Вик­то­рия Ни­кола­ев­на, мож­но? – Ма­рина заг­ля­нула в ка­бинет к на­чаль­ни­це. 
- Да, Ма­рина Вла­дими­ров­на, за­ходи­те.
- Вы ме­ня вы­зыва­ли? 
- Я хо­тела с ва­ми по­гово­рить, – На­рочин­ская не на­лади­ла и не со­бира­лась на­лажи­вать кон­такт с глав­вра­чом – зна­ете, пос­леднее вре­мя мне очень не нра­вить­ся как вы выг­ля­дите, у вас что-то слу­чилось?
- Нет, у ме­ня все хо­рошо, - как всег­да неп­равда, Ма­рина нас­толь­ко при­вык­ла врать и не­дого­вари­вать, в ос­новном са­мой се­бе, что сно­ва ре­шила не пог­ру­жать в свои проб­ле­мы дру­гих. Ко­неч­но, ей пло­хо, ведь два дня на­зад у них с Оле­гом дол­жна бы­ла быть го­дов­щи­на, ведь они уже че­тыре го­да зна­комы.
- Не хо­тите, мо­жете не го­ворить. Я хо­тела Вас от­пра­вить в от­пуск, но Вы слиш­ком ма­ло у нас ра­бота­ете, по­это­му я от­прав­ляю Вас в ко­ман­ди­ров­ку на две не­дели в Мос­кву, – ус­лы­шав про Мос­кву, Ма­рина поб­ледне­ла ещё боль­ше, чем бы­ла до это­го. Она точ­но ре­шила для се­бя, что не при ка­ких об­сто­ятель­ствах боль­ше ту­да не по­едет.
- Нет, Вик­то­рия Ни­кола­ев­на, со мной всё нор­маль­но. Мож­но я ос­та­нусь ра­ботать, а в Мо… - к сво­ему удив­ле­нию она зап­ну­лась, – а в ко­ман­ди­ров­ку кто-ни­будь дру­гой по­едет.
- Нель­зя, Вы ле­тите, и это не об­сужда­ет­ся. Вы­лет се­год­ня ночью, зав­тра с ут­ра Вы бу­дете там. Рас­по­ложи­тесь в гос­ти­нице.
- Спа­сибо, не на­до, у ме­ня там есть квар­ти­ра - ска­зала она, и тут же по­жале­ла об этом. "А вдруг ОН ещё жи­вёт там?" Но пу­ти на­зад уже не бы­ло.
- Это еще луч­ше. Всю сле­ду­ющую не­делю бу­дет про­ходить кон­фе­рен­ция. Все ос­таль­ные вре­мя мо­жете от­ды­хать. Все, ез­жай­те до­мой. Би­леты в а­эро­пор­ту за­бере­те.