~ Часть 4 ~
Бросившись на кровать, я схватила телефон и открыла Яндекс. В поисковой строке набрала: «День рождения Сатаны». И действительно, первым мая.
– Этого не может быть… Это какая-то чудовищная шутка, да? – прошептала я, камнем падая обратно на подушки, и истерический смех вырвался из моей груди.
В комнате, словно из ниоткуда, возник тот самый парень с крыши.
– Эй, ты чего? – спросил он, но я, не в силах остановиться, продолжала захлебываться в безумном хохоте.
– Что с тобой, принцесса? – Парень метнулся ко мне и опустился на колени, схватив мою руку. В этот момент я почувствовала леденящее проникновение в мои мысли, словно кто-то чужой рылся в моей голове. С криком отшатнувшись, я увидела его…
– И из-за этого ты закатила такую истерику?
– Что ты здесь делаешь? – прошипела я.
– Решил проведать, убедиться, что с тобой все в порядке. А тут такое…
– Проведал? Увидел? А теперь уходи!
– Воу, воу, полегче. Чего такая злая?
– Отстань. Чего тебе вообще от меня надо?
– Я же говорил: мне нужна ты.
– Послушай, мальчик, хватит меня разыгрывать. Иди домой.
Я уже потянулась к двери, чтобы выставить его, как вдруг острая, невыносимая боль пронзила мою грудь.
– Ай… Яй-яй… Больно…
– Больно? Я тебе говорю, я не мальчик, а дьявол.
Сообразив, что мои слова разозлили его, я поспешила извиниться.
– Хорошо, хорошо. Только прекрати, пожалуйста.
– Так бы сразу, – усмехнулся он и щелкнул пальцами. Боль исчезла, словно ее и не было.
С трудом поднявшись с пола, я медленно подошла к кровати и осторожно опустилась на нее.
– Можно вопрос?
– Ну давай, человечишка, удивляй.
– Я могу умереть?
– Конечно, можешь. Глупый вопрос, но я все же отвечу: я уже говорил тебе на крыше, что ты не умрешь, пока находишься под моей защитой.
– В каком смысле?
– Потом поймешь, принцесса.
– Допустим, я тебе верю… А могу я узнать твое имя?
– Нет. На это даже не надейся, – произнес он, и я заметила, как он напрягся. – Ты книжки про дьяволов не читала?
– Нет.
– Вот и не читай.
– Как скажешь, – немного подумав, я продолжила: – Может, тебе имя придумать?
– Ну, если тебе так будет легче, то давай.
– Как тебе имя… Виктор?
– Не очень. Есть что-нибудь получше?
– Ну, может быть, Дима?
– Ладно, пусть будет оно.
– Дима, – повторила я. – Вот и подобрали тебе имя: Дмитрий. А теперь возраст и фамилия.
– Зачем все это? – нахмурился он.
– Чтобы ты мог появляться на людях.
– А может, я не хочу появляться на людях? – проворчал он, но после короткой паузы согласился.
– Например, 45?
– Я по-твоему выгляжу как старый дед?
– Нет, хотя по твоим тату… – Я подошла к нему ближе, чтобы рассмотреть замысловатые узоры на его коже, которые почему-то притягивали мой взгляд.
– Нравятся? – ухмыльнулся он.
– Ой, отстань.
И вправду, эти татуировки меня очаровали…
– 16 сойдет?
– Это слишком подростковый возраст. Я не хочу быть младше тебя.
– Ладно… Может тогда, 26?
– Более-менее.
– А если так посмотреть, то сколько тебе лет?
– 3901 год.
– Ого…
– Если что, я еще молод.