12
Похороны проходили в воскресенье. Дождь в этот день не шёл, хотя стоило бы. На скромной светской церемонии в крематории присутствовало всего три человека: Бен и Боб с Лолой, которые сразу же прервали медовый месяц, узнав о случившемся. Дядю Сета не выпустили из колонии, а Том без каких-либо объективных на то причин отказался появляться.
Полицейский, в роковое утро сообщивший о смерти, позвонил именно Бену, потому что его номер находился в быстром наборе в телефоне Зака. Он заверил, что проведёт тщательнейшее расследование и обязательно найдёт виновных. Но, учитывая, что труп, лежащий посередине улицы в Богом забытом районе, обнаружили только спустя несколько часов, а о премии за раскрытие подобного преступления нечего и думать, надеяться на возмездие скорбящим не приходилось.
Пока Бен держал в руках погребальную урну, его голова была забита проклятиями для совершивших такое зверство и мыслями об утрате двух друзей. Если с одним его разделяли условные границы людской глупости и упрямства, то с другим — непреодолимые метафизические границы. И неизвестно, что из этого хуже. Боб подошёл к Бену и положил руку ему на плечо, печально улыбнувшись.
— Никогда не подумал бы, что Зак покинет нашу четвёрку первым. Мне всегда казалось, какой-нибудь гастрит раньше доведёт меня до могилы. Мир не заслужил этого парня. Жаль, Том не пришёл проститься, — с грустью в голосе произнёс Боб.
— Вот кто точно не заслуживал называть Зака своим другом, — безэмоционально ответил Бен. — Спасибо, что вы приехали. Я бы не справился здесь без вас.
— Брось. Что могло быть важнее этого.
— Да, ты прав.
— Мне вспомнилось, как мы сидели у Тома и я предложил заказать пиццу. Кто ж знал, чем всё закончится... Перед этим Зак ляпнул что-то нелепое про Эмпайр-стейт-билдинг. Я тут подумал, может там и развеем прах? — кротко предложил Боб.
— Давай.