13 глава
В Ставрополь мы приехали ночью. Я заснула еще когда мы проезжали через Кабардино-Балкарию, а проснулась от того, что фары какой-то машины ударили мне по глазам. Мы уже были в городе, через лобовое стекло я видела вывеску круглосуточного магазина, на парковке которого мы и стояли. Музыка в машине играла, а Беслан спал. Я тихонько высвободила ладонь из-под его руки, улыбаясь тому, что он даже во сне меня держит за руку. Кончиками пальцев провела по его щеке, приоткрытым губам. Мне так хотелось поцеловать его, безумно хотелось. Оказаться в объятиях его рук, вдохнуть его запах, коснуться его теплой кожи, прижаться, нет, слиться с ним, губами найти его губы… Я так это ясно представила, что испугалась своим мыслям. Такого со мной раньше не было. Ни таких чувств, ни мыслей. Вот это значит как… хотеть быть с мужчиной.
С Магой все было иначе. Была любовь, сильная, яркая, корнями врастающая в сердце и с кровью оттуда вырванная. Но было все по-другому. Была дистанция, и нам это нравилось, было предвкушение того, что потом все будет просто чудесно, когда мы будем вместе. С Магой все было так нереально красиво, все было волшебством.
Беслан был другой. Он был реальный, доступный, земной. И очень желанный. Отсутствие привычной дистанции в общении с ним пугало меня. Как-то быстро мы сблизились, я видела, что пропадаю, теряю контроль… Я поняла это еще тогда, когда там, у аптеки, впервые почувствовала его близость.
Чуть привстав на сидении, я пододвинулась к нему, замерла. Наши головы почти соприкасались, его дыхание я чувствовала на своей коже, оно смешивалось с моим. И приоткрытые губы его были рядом с моими… Беслан пошевелился во сне, прошептал:
- Ты так сладко пахнешь, милая...
Я отпрянула, будто током ударили. Где-то я уже это слышала. Где-то все это уже было. В какой-то другой из жизней. Мужчина. И сильные руки, обнимающие меня. Ощущение неземного блаженства, желание ни на минуту не расставаться с ним. Я где-то уже это видела. Парень и девушка сидели в машине, также играла музыка… Любовь как шелковая, шелковая боль… Я вдруг вспомнила как наяву боль в глазах Маги: «Прости, но я должен жениться… Прости, любимая». Сердце сжалось… Я снова чувствовала, как тогда, что мне не хватает воздуха. Я больше так не хочу!!!
Беслан спал, я выскользнула из машины, закрыв осторожно дверь. Зашла в магазин, набрала номер Насти.
- Амира, ты где?
- Я уже, кажется, в Ставрополе.
- Что значит, кажется? Ты где точно есть?
- Я не знаю, я в круглосуточном магазине, сейчас у продавщицы спрошу… Да, в Ставрополе.
- Отлично. Выясни у продавщицы адрес магазина, я скину сейчас смкой номер такси и мой адрес, езжай быстро ко мне…
Серое «Рено» подъехало через 5 минут. Садясь в такси, я замешкалась, обернулась, глядя туда, где стояла машина Беслана.
- Прости.
Настя меня приняла как родную. Я планировала забрать у нее свой паспорт, погостить пару дней и ехать дальше в Казань, но вышло все иначе. Чуть ли не с первых минут подруга сообщила, что нашла для меня работу:
- Рядом с нашим офисом есть кафе, туда помощник повара требуется. Я там знаю народ чуть-чуть, вроде как место нормальное. Вчера поговорила за тебя с хозяином, сказал: пусть приходит.
Я как-то растерялась.
- Да, но я же в Казань собиралась ехать.
- Зачем? Тебя кто-то там ждет?
- Нет.
- Тогда оставайся здесь. В Казани еще неизвестно, что будет, найдешь, не найдешь работу. И жить где-то надо… А тут поживешь пока у меня, муж все равно на три месяца в командировку уехал. Вообще, с этой армией никакой личной жизни, вся жизнь в командировках проходит… Муж говорит, как вернется, будет увольняться. Так жить нельзя…
- А он против не будет?
- Не, он не против. Рад даже, что я буду не одна.
Я недолго колебалась. Действительно в Казани я никого не знаю, ехать туда стоит денег, а денег не так много, и квартиру надо искать, и с работой, Настя права, неизвестно еще, что получится. Все за то, чтобы остаться в Ставрополе. Только вот…
- Ставрополь – слишком близко. Вдруг меня кто-то увидит здесь из знакомых?
- Шестьсот километров, по-твоему, слишком близко? – фыркнула Настя. – Не смеши меня, мать. Тебя даже искать не будут, кому ты нужна…
Но как оказалось - нужна. Меня искали, да еще как искали… Но все это было позже, а пока нужно было устраиваться на работу. Я очень переживала, что вдруг не справлюсь, не понравлюсь, не смогу себя зарекомендовать. Успокаивала себя тем, что работать буду помощником под руководством опытного повара, который в случае чего и подскажет и ошибки мои исправит. Но вышло совсем иначе.
Мой будущий работодатель (азербайджанец лет пятидесяти с блестящими залысинами и круглым брюшком) с утра был не в духе. Впрочем, увидев меня, обрадовался, повел меня сразу на кухню. Спросил, где я раньше работала. Я сообщила ему, что только в этом году закончила кулинарный техникум, формально нигде не работала, но пока училась, проходила практику в кафе и по факту работала там. Диплом мой Фикрету Алиевичу (так звали хозяина) очень понравился и благодарственная грамоты с места прохождения практики тоже. Он еще меня порасспрашивал, что я умею – не умею готовить. Порадовался тому, что с азербайджанской кухней я тоже знакома и моими ответами в целом остался доволен. Только вот я довольна совсем не была.
Кухня своей загаженностью произвела на меня удручающие впечатление. Никто там как следует не убирался по меньшей мере месяцев пять. Холодильник подтекал (поскольку нормально не закрывался). Посуды было мало. Не хватало и некоторых других необходимых для работы инструментов. Но главное, не хватало шеф-повара.
- А где же шеф-повар? – наивно спросила я.
Фикрет Алиевич скривился, как будто нашел таракана в салате, открыл дверь в кладовку, где я увидела лежащего на матрасе мужчину. Он спал, время от времени издавая руланды храпа. Спортивные штаны его были то ли обоссаны, то ли обблеваны и даже на расстоянии чувствовался запах перегара. Оказалось, это и есть наш шеф. О, Боже!
Куда я попала! Первой мыслью было бежать отсюда немедленно. И, кажется, эта мысль явно читалась на моем лице, потому что хозяин мой сразу засуетился и быстро-быстро начал мне объяснять-уговаривать, что на самом деле Ариф повар хороший, но вот ушел в запой и сорвал всю работу, скотина. Что он (Фикрет) ищет ему замену, но сейчас самый разгар сезона, летние кафе, банкеты-свадьбы, повара хорошего трудно найти, все заняты, а то б он давно уже от Арифа избавился. Но я не должна переживать, в самое ближайшее время вопрос этот (с новым поваром) он решит. Что он (хозяин мой) очень рад, что такая хорошая, умная (это за диплом), работящая девушка, мусульманка к тому же, будет у него работать. Что много от меня не требуется, шашлык и люля он сам пожарит, ну а я салаты-малаты, картошку-окрошку смогу же, наверное, приготовить?