Глава 2. Тени прошлого.
Бар «Чёрная кость» был последним пристанищем душ, которым некуда было идти. Дым, виски и приглушённые удары старого рок-н-ролла. Джон сидел у барной стойки, пальцами обводя край стакана, в котором оставалось пара глотков янтарного огня.
Он не спал. Не ел. Внутри было пусто, как в груди мертвеца.
— Ещё, — бросил он бармену.
Виски был как воспоминания — обжигал, возвращал назад. В тот вечер, когда брат истекал кровью у него на руках. Маленький Марк, шепчущий: «Он это сделал... папа...» — и умирающий до того, как можно было спросить: «Кто? Что он сделал?»
Потом — отец. Старый шериф. Пулевое ранение. Суицид, говорили. Но записка осталась. Всего одно предложение, на клочке бумаги, испачканной кровью:
«Ты такой же, как он. Не повтори».
Он не знал, кого отец имел в виду. Брата? Себя?
Иногда, глядя в зеркало, Джон думал — возможно, обоих.
Кейли сидела на ступеньках морга, обнимая колени. В голове — пустота. В глазах — лицо Элизы. Вырезанная роза. Что она значила?
— Не спишь, студентка? — низкий голос за спиной. Она обернулась.
Джон. В одной руке — кофе, в другой — сигарета. Куртка расстёгнута, из-под неё видна татуировка на предплечье: «Боль — мой компас». Строчки, облитые чернилами и болью.
— Вам не спится тоже?
Он присел рядом. Его бедро почти касалось её. Было что-то в этом мужчине — опасное, живое, звериное. Как дикий волк, привыкший к капканам.
— Ты боишься меня? — спросил он, даже не глядя.
Кейли посмотрела на него. Лицо, будто вырезанное из стали. Но взгляд... взгляд был пылающим.
— Я боюсь, что вы не найдёте того, кто это сделал.
Джон усмехнулся — горько, тихо.
— А если я уже нашёл?
И снова тишина. Только снег сыпался с неба, как пепел на останки.