Глава 3.
Попивая остатки крови убитых выродков, я уже выбрал из списка сегодняшнюю жертву.
Ломка накрывает с головой — что там с тех капель? На один зуб.
Я выбрал жирного мужичка из клуба. Больше крови, как по мне.
Я снова смотрю в список, проверяю детали.
Имя — Миша, 26 лет. Друзья зовут "Миха".
Ходит в клуб по субботам, с компанией, но домой уходит один. Работает на заводе.
С каждой минутой ломка усиливается. С ней — страх.
Под каждого урода приходится подстраиваться отдельно, иначе — всё, провал.
Сегодня я не могу ошибиться. Если промахнусь — окажусь на виду. А это смерть.
Я вынимаю нож, провожу по лезвию ладонью. Холод металла успокаивает — как якорь в бушующем море.
Натягиваю капюшон, перчатки. Просматриваю маршрут — выйти из клуба, свернуть в переулок без камер и свидетелей.
Я убиваю именно из клуба. Они заслужили.
Не достойны жизни. Всё равно просирают её на дрянь и пустоту.
Я ненавижу этот клуб. Ненавижу их смех, ор, дешёвый алкоголь, вонь пота и отчаяния.
Они — как вспышка света в моей вечной тьме. Раздражающая. Бесполезная. Болезненная.
Но именно здесь я могу насытиться, чтобы выжить ещё пару дней.
_
Улица давно не освещается фонарями. Свет — только от луны.
Часть окон погасла, люди попрятались, но в воздухе всё ещё чувствуется страх.
Правильный страх.
Пару минут — и "наш Миха" выйдет.
Ошибка — одно и то же время. Ну да, завод же.
Он вышел с опозданием. В хлам.
На этот раз напился ещё сильнее. Даже лучше.
Пора.
Я отхожу чуть дальше, тележкой цепляясь за след, убеждаюсь — позади никого.
Сердце стучит в груди, бешено. Ломка рвёт изнутри.
Решаюсь на действие.
— Михаааа, ты телефон забыл! — кричу я, чтобы отвлечь.
— Нифига, я потеряшка, — промямлил он, разворачиваясь.
Я подхожу и с размаху вонзаю нож в сердце.
Он даже ничего не понял.
Я уже слегка надпил.
Набираю кровь. Медленно. Точно.
Лёгкий смешок пролетает сквозь губы:
"А ведь это смешно. Тупая смерть... из-за телефона."