Пролог
"Это всё никогда не закончится,
И ничего никогда не изменится".
Ночь. В городке стоит мертвая тишина, лишь изредка проезжают машины, освещая своими тусклыми фарами переулки. Подъезд, что давно был испорчен рекламными листовками, которые наклеивались друг друга, создавая толстый слой, закрывающий старую кирпичную кладку. Полузаброшенная квартира, где в углах уже постепенно стала разрастаться плесень, краны в ванной и кухне покрыты рыжими пятнами и из них уже как месяц не шла вода. Паркетный пол, что уже стал похожим на полусгнившую груду древесины, окна, что покрыты сантиметровым слоем пыли и сажи. Разбросанные бутылки от дешёвой бурды, бычки, лежащие словно гильзы от ружья. Во всем доме стоял жёсткий, буквально ударяющий в голову запах табака, что впитался в каждый квадратный миллиметр помещения, сырости и спирта. Мёртвый, жёлтый свет еле освещал небольшую гостиную, в центре стоял письменный стол, за которым сидело изможденное тело, что раньше напоминало человека в привычном понимании. Длинные, сухие как солома, чёрные с примесью седины волосы безжизненно болтались в такт и без того слабых движений. Глаза, что раньше излучали свет и выражали весь спектр эмоций, были потухшими, мутными, словно как у мертвеца. Это был мужчина, лет тридцати, решивший хоть как то оставить после себя след, зная, что с такой жизнью и до гроба не далеко. В его правой руке - старенькая ручка, а перед ним самим - потрепанный дневничок в кожаном переплете, который используется для рукописей. Тут и начинается история, которую он изложит на этих пожелтевших страницах.