Беседа.
-Я сидел в чёрной комнате.Слишком много чёрных оттенков цвета.Передо мной стоял белый стол.Я положил(а) на него свою руку и увидел(а),что я одет(а) в белый костюм.Белый Пиджак.Белые Брюки/Юбка.
Вдруг,в дали открылась черная двери,которая как только открылась,сразу стала белой.
Дверь закрылась и снова стала чёрной.
Через эту дверь зашёл мужчина лет 20.Тоже в белом костюме.Он сел напротив меня за белый стол и сказал.
-Чем могу помочь ?
-Оксимирон...-прошептала она.Ещё вчера ночью у меня в наушниках играла его песня "Город под подошвой".Потом,мой тело погрузилось в сон и я оказался(лась) здесь.
-Чем...могу...помочь ?-все также сухо и твёрдо отвечал он,сложив руки на стол.
-Как я сюда попал(а) ?
-Все кто здесь были задавали этот вопрос,но получали ответ на него десятки.А возвращались обратно-единицы.
-Почему получали ответ десятки,а возвращались единицы ?
-Вся соль в том,какой ответ.
-Непонятно.
-Вопрос был один,а ответов- сотни,догадок-тысячи,а теорий-миллионы. А ведь ответ был так прост.
Между нами повисло молчание.
-Расскажи о себе.-сказал он,прижмурив глаза,смотря на меня.
-Я не знаю собственного имени.
-Бывает.Расскажи о своём детстве.-сказал он,начиная записывать что-то в блокноте,переодически поглядывая на свой IPhone за временем.
-Моё детство было тяжёлым.Мама умерла.А Папа много пил,устраивая дома пьянки и игры в покер.
-В чём была особенность в его употреблении алкоголя ?
-В том,что я живу в богатой семье.Папа миллиардер.Зарабатывает только тем,что он существует.И сколько он пил,он не пытался меня побить или даже убить.
-Неплохо.
-Знаю.Но загвостка вот в чем,мне не хватает отцовского тепла.И поэтому я слушаю песни одного исполнителя.Пусть он читает РЭП,но он говорит в своих строках суть.Раскрывает глаза на мир.
-Дай угадаю.Это Оксимирон ?
-Да.Это вы.
На лице Мирона промелькнула мелкая улыбка сквозь морщины.
-Продолжай.
-Я помню,потом пошёл(пошла)в школу,в жизни ничего не изменилось.Папа-пил.Деньги-есть.Отцовского тепла тоже нет.Первые шесть классов пролетели незаметно.Я был(а) отличником(отличницей),но отличался(лась)тем,что в взрослой жизни хотел(а) быть что-то на подобии экстимального фрика Удивительно,правда ?Учиться на отлично,чтобы в будущем быть тем,кем ты хочешь.В восьмом классе,у нас был учитель.Он в кабинете пил коняьк,курил Мальборо,не боялся матерится.И все он это делал при нас.Были угрозы от нас,что мы настучим все директору,но он сказал,что его предмет выдвинули как один из объязательных в ЕГЭ,так что ему ничто и никто не помешает в ответ завалить вам экзамен.
-Это он ?-спросил Мирон,показав пальцем вперёд.
Я обернулся(-лась) и увидел(а) моего учителя привязанного к стулу на фоне чёрного цвета.
-Д-да.
Он встал из-за стола и неизвестно откуда достал канистру с бензином.
-Понимаешь ли,учитель-это злейшее существо на планете.Ибо учителя-это люди, которые издеваются над детьми и им за это платят.И после этого их ещё называют людьми.-говорил он,обливая учителя бензином с ног до головы.Вскоре он бросил в его лицо уже пустую железную канистру и учитель сидя на стуле,облитый бензином из-за удара упал на стуле на бок в образовавшийсю лужу бензина.
Я просто сидел(а) и наблюдал(а) за этим.
Мирон повернулся ко мне лицом и сказал.
-В конце концов,этот учитель для тебя-плохое воспоминание из прошлого.А как известно,чтобы тебе жилось легче,от таких воспоминаний надо делать...что ?
-Эмм...Может быть,не думать о них.
-Нет.Лучше.От них нужно...избавляться.-после этих слов он кинул горящую спичку через спину и за его спиной учитель воспламененился.-И это только начало нашей замечательной.Он сел на ни откуда взявшийся Диван и взяв книгу Эдгара По,сказал.
-На сегодня хватит.Приходи завтра.
-А куда мне уйти,чтобы завтра прийти ?
-Хороший вопрос.Но ответ так прост.
Я подошёл(-шла) к книжной полке и взяв чёрную книга,сел(а) рядом с Мироном и не обращая на него внимание,стал(а) читать.
-Ровно через час зайди в эту чёрную дверь.-сказал он,показав пальцем на дверь из которой пришёл сюда...в кабинет.