Записка11
Я проснулся, прислонившись к двери. Откуда она, черт возьмись, взялась? Я сразу же зашел в нее... Моя квартира. Черт, я так рад видеть ее. Сразу подхожу к холодильнику, и начинаю жрать, все что попадется под руку...
Когда я одумался, было поздно. Я все еще в подвале чертовой психушки. Жрал я снова этих крыс. Мне очень плохо, сейчас я сижу прислонившись к стене, и молю Бога, чтоб он убил меня. Я не хочу больше мучатся!
Не могу. Я не могу убить себя. Я снова постараюсь заснуть...
Очнулся я в каком-то непонятном месте. Лежу на чем-то мягком. Вокруг не так уж и темно. Я что, умер. Тупо! Если бы я умер, то не писал бы эти записки. Осматревшись вокруг, я увидел дверь. В комнате была так же вентиляционная шахта. Я все таки не понял, на чем я лежу. На ощупь похоже на волосы. Это опять какой-то сон? Покопавшись в своей "постели", я нашел ножницы. Ух, наконец-то нормальное "оружие". Хотя от кого я буду отбиваться...
Теперь я понаял, что меня сюда затащил какой-то больной. Он не может говорить, а издает звуки. Похоже он не сделает мне зла...
Чертов псих! Он проткнул мне ногу. Я как-то смог убежать от него. Надо забинтовать рану...