P. 1
: ночная
.....
Легкий, ритмичный, не назойливый. Шорох шин по асфальту, гул кондиционера за окном, тихое тикание часов на стене. Всё как всегда — обычный день, как десятки до него.
До?..
В квартире пахло апельсиновым диффузором и кофе, который давно остыл в кружке. Солнце пробивалось через полупрозрачные занавески, окрашивая комнату в выцветший янтарный цвет. Где-то на нижнем этаже скулила собака. В холодильнике — вчерашний рис, пара помидоров, соевый соус. На полу — книга, упавшая ночью, во время неудачной попытки Хон её прочитать.
Ынче проснулась не сразу. Она лежала с закрытыми глазами, прислушиваясь к звукам города, который, казалось, тоже не хотел просыпаться. Было ощущение тишины, покоя.. чего то родного.
Пальцы скользнули по одеялу, проверяя, не приснилось ли. Нет, всё по-настоящему. Она дома. Она — это она. И всё на своих местах.
На часах 10:06. У неё выходной. Это даже обрадовало: никаких съёмок, фотосессий, бесконечных репетиций. Только она, уютная квартира и, может быть, доставка с чем-то вкусным. Ну и конечно же посиделки с лучшими друзьями!
Она натянула толстовку, подошла к окну и посмотрела вниз. Машины как муравьи двигались по перекрёстку. Люди — как безликие тени. Все спешили, куда-то торопились. А она — нет. Впервые за долгое время. Было не привычно
Подул лёгкий ветер, и с окна упала записка. Обычный жёлтый листик, с которого, казалось бы, сдует только пыль. Но он упал аккуратно к её ногам, будто сам захотел быть замеченным. Ынче нахмурилась. Она не помнила, чтобы оставляла его там. На листе не было ничего, кроме нескольких слов:
•добро пожаловать в игру Хон Ынче•
Она прищурилась. Может, это чья-то шутка? Или фанатская глупость? Но дверь была заперта, окна — закрыты. Никто не мог войти. Очень странно
Она подняла лист и выбросила в мусорное ведро. Приятный день не должен начинаться с тревоги. А с приятного приготовления своих любимых кексиков!
Готовить Хон обожала, но из за плотного
графика.. девушка готовила очень редко.
Ну хотя бы сегодня она сможет заняться своим любимым делом
⎯⎯⎯
В полдень она вышла в магазин — нужно было прикупить присыпку для кексов. Возле дома было особенно тихо, хотя обычно на углу шумели подростки. Все лавки были закрыты, хотя это было странно — ведь сегодня четверг . Она даже подумала, что перепутала дни недели.
На тротуаре лежал ещё один лист. Аккуратно сложенный. Почерк на нём был идеально выведен тонкой линией — будто кто-то писал не рукой, а ножом.
«Вы чувствуете запах? Уже сейчас. Он внутри вас.»
Ынче замерла.
Че?
-да что за листы меня преследуют!-
Бумага пахла свежей выпечкой. Но не той, что в пекарнях — более тяжёлой, горелой.
Она сунула лист в карман. У неё защемило в груди. Она начала чувствовать — да. Запах. В самом воздухе. выпечка . И... металл?
⎯⎯⎯
Вернувшись домой, она включила музыку — что-то лёгкое, чтобы разогнать нарастающую тревогу. Сделала себе имбирный чай. Села у окна. Солнце начинало садиться, и небо вдруг стало странно серым — без оттенков, словно пепел растёрли по стеклу небосвода.
Тогда раздался звук. Глухой стук.
-кто там?-
Она медленно встала и пошла туда.
На полу лежала коробка. Маленькая, тёмная, как будто сделана из обугленного дерева. Ни имени, ни адреса. Только наклейка: «Доставка. Принимайте осторожно.»
Пальцы дрожали, когда она открыла её.
Внутри — пять идеально круглых персиков. Теплых. Сладкий запах лета наполнил комнату. И — чёрный конверт. Без марки. Без адреса.
Только её имя.
⠀Хон Ынче.
Она взяла его, открыла.
⠀«Taste or Die.
⠀Добро пожаловать в Игру.»
Дальше шёл текст с приглашением. Странный, театральный, будто написанный не в наше время. Было указано, что автобус подъедет к её дому в 23:44. Что от неё требуется только молчание. Что, если она согласна — нужно просто остаться дома и не покидать квартиру до вечера.
На конверте появилось пятно. Маленькое, багровое. Как будто бумага впитала её сердцебиение.
-интересно, до жути интересно!- странные происходящие события, удивляли её все больше и больше.
+•+•+•+•+•+
Вечер подкрался быстро, даже слишком
На часах — 23:42.
Снаружи — тишина.
Тогда, ровно в 23:44, подъехал автобус.
Без света. Без звука. Чёрный, как уголь. Дверь открылась без единого писка. Внутри — тусклый тёплый свет, как в старом кинотеатре.
Она стояла, босыми пальцами касаясь холодного кафеля. И не знала, когда приняла решение. Но в следующее мгновение — шагнула вперёд.
Туда, где реальность начинала растворяться.
Туда, где всё, что ты ешь — может стать последним.
Правильно ли она все делает? Сама не знает.