1
В то утро я проснулся рано. Ну, а если быть честным, то и вообще не спал. Что-то меня тревожило. И причем уже не первый день. Всю неделю я гулял по городу, сидел в кафе и ходил к друзьям, но без улыбки на лице, как раньше. Я даже перестал писать, что было моим любым делом и тем, что приносило мне прибыль. Мои мысли были заняты чем-то другим, чем-то очень важным. Только я никак не мог понять, чем же.
Я решил хоть в тот день не думать об этом. Я встал с кровати. Моя кровать стояла в самом углу комнаты. Около нее стояло мое рабочее место-мой стол. Шкаф был только один, т.к. у меня не особо много вещей, и он находился рядом с дверью. Из комнаты дверь вела в маленькую не слишком богато обставленную кухню, куда я и направился. Я налил в чашку кофе, попутно пролив часть на себя, из-за чего кофе пришлось отложить. Я вернулся в комнату, открыл шкаф и нашел последнюю чистую рубашку. Сняв испачканную рубашку, переоделся и вернулся в кухню. Телевизор даже не включал, знал, что там в шесть утра ничего интересного: новости да телевикторины. Решил понадеяться на кофе, но он оказался безвкусным. Вариантов нет, придется идти в кафе.
Когда я вошел в кафе, там никого не было.
-Ну конечно,-пробормотал я. - Кто так рано то в кафе сидит.
Только в уголке сидело две женщины, которые яро что-то обсуждали. В кафе было пусто, и их можно было услышать из любого уголка. И поэтому пока я выбирал что заказать, услышал часть интересного для меня разговора:
-И все же мне Марк Маккейн нравится, как писатель, больше, чем этот новичок, -сказала женщина средних лет с рыжими волосами, одетая не по погоде. При этих словах я невольно улыбнулся, ведь Марк Маккейн - это я.
-А я настаиваю, что новый писатель пишет намного интересней и более захватывающе. И тем более он намного моложе и привлекательнее! -Произнесла с ноткой вызова в голосе молодая девушка с каштановыми волосами.
Пока они говорили, я заказал кофе с маковой булочкой и незаметно подсел за соседний столик, дослушивая разговор.
-Но этот автор уже много лет живет в нашем городе и пишет именно для нас. Его знают больше человек, и истории у него прям за душу берут, а у нового они лишены смысла и их неинтересно читать, -настаивала рыжая.
-Да говори, что хочешь, но я буду придерживаться своего мнения! -Уже перешла на крик ее оппонентка.
Я откусил еще один кусочек булочки и сделал последний глоток. К тому моменту, как я допил кофе, их спор начал переходить в драку. Молоденькая встала и, отчаянно махая руками, кричала на все кафе. Я решил помешать драке. Я поставил чашечку на поднос, вытер рот салфеткой, встал и подошел к ним:
-Извините, что перебиваю Вас, но не скажете, о каком новом писателе Вы говорите?
-Как? Вы не знаете?
Я немного замялся и промямлил:
-Нет...
-Несколько месяцев назад в Аспен приехал новый писатель - Александр Павлов. Он из России, и он великолепно пишет рассказы ужасов! Живет он недалеко от сюда, в своем трейлере. Приезжает сюда только за продуктами. И печатается он на одной странице с этой бездарностью Маккейном!
На этих словах рыжая хотела возразить, но ее собеседница знаком остановила ее. Я слегка оторопел от таких слов, но, взяв себя в руки, сглотнул и произнес тихим и сиплым голосом:
-Что ж, спасибо.
Разочарованный, я повернулся и вышел из кафе, а две особы все еще продолжали спорить.