глава шестая. Образец №317
Полночь.
Склеп.
Я держу в руках флакон с *образцом №317* — той самой каплей крови, которая когда-то казалась мне просто аномалией под микроскопом. Теперь я знала: это *ключ*.
Алехандро ждал у алтаря. Неподвижный, как статуя, с глазами, отражающими пламя свечей, будто в них застыли крошечные адские костры.
— Ты пришла, — его голос был тише шелеста крыльев летучей мыши под сводами склепа.
— Ты знал, что я приду.
Он кивнул, и в этом движении было что-то *слишком* древнее, *слишком* тяжелое для человеческого жеста.
— Что мы будем делать? — я поставила флакон на алтарь.
— То, что *должны*.
Он провел ногтем по своему запястью. Кровь — *черная* при этом свете — медленно выступила на бледной коже.
— Твою очередь, Виола.
Я не колебалась. Лезвие бритвы (почему я взяла *именно* ее?) блеснуло в темноте, и моя кровь смешалась с его.
Алтарь *застонал*.
Нет, не алтарь — *что-то под ним*.
Камень треснул по швам, обнажив *полость*, заполненную...
*Корнями*.
Но не дерева.
*Кровавыми*.
Они пульсировали, как вены, переплетаясь вокруг *сосуда* — хрустальной ампулы с мутной жидкостью.
— *Образец №1*, — прошептал Алехандро. — То, с чего все началось.
Я потянулась к ампуле, но он *резко* схватил мою руку.
— Если ты сделаешь этот шаг, обратного пути не будет.
— Разве он *есть* сейчас?
Наши взгляды скрестились, и в его глазах я увидела *правду*:
Он боится.
Не за себя.
За меня.
Я *вырвала* руку и схватила ампулу.
***
*Взрыв*.
*Свет*.
*Боль*.
Я падаю в бездну воспоминаний, которые не мои:
Изабелла в белом платье, бегущая по лесу...
*Прадед, вонзающий иглу ей в шею...*
Крик, который разрывает небо...
А потом — оно. Существо в пещере. Настоящее. Не тень, не кошмар — плоть. Оно открывает пасть, и из нее вырывается...
...я
Я стою перед ним. Но это не я. Это она. Изабелла. И она улыбается.
«Сестра», — говорит оно.
И пожирает ее.
***
— Виола!
Алехандро трясет меня. Я лежу на полу, а в руках пустая ампула.
— Что... что это было?
— Правда, — его голос разбит. — Изабелла добровольно отдалась ему. Чтобы я жил.
Я смотрю на свои руки.
Кровь на них движется.
Сама.
— Почему ты показал мне это?
— Потому что теперь *ты* должна выбрать.
— Между чем?
Он *встает*, и вдруг *небо* за маленьким оконцем склепа *вспыхивает* багровым.
— Между тем, чтобы *убить* его...
*Грохот*.
*Склеп* дрожит.
— ...и тем, чтобы *стать* им.
***
**Записка, найденная позднее:**
«Образец №318 активирован. Кровь Стоунов проснулась.
Осталось три дня до полнолуния.
Осталось три дня до конца.»*
**P.S.** «Выбирай мудро, Виола. Даже вампиры боятся того, что живет в этих стенах.»
**Конец главы.**
(Финальный выбор приближается... Стать жертвой или монстром? Убить или спасти?..)*