Глава четвертая. Кровь и шёпот
Ледяной ветер пробирался сквозь щели старых стен, но я больше не чувствовала холода. *Вообще.* Кровь — *моя новая кровь* — текла горячей, как расплавленный металл. Я сидела на краю кровати, сжимая в руках зеркало.
Отражение все еще было *моим*... и одновременно — *нет.* Зрачки сузились в вертикальные щели, кожа приобрела фарфоровую бледность, а губы казались неестественно алыми, будто подкрашенные чем-то *темнее* помады.
*"Ты часть семьи теперь."*
Голос Санта-Круса звучал у меня в голове, даже когда его не было рядом.
Я провела языком по клыкам — острым, как скальпели. *Настоящим.*
В дверь постучали.
— Войдите.
Маркус замер на пороге. Его запах *изменился* — теперь я чувствовала каждый его вдох, каждый лишний удар сердца. Он боялся. *Меня.*
— Он... ждет вас в библиотеке.
— Кто?
Губы Маркуса дрогнули.
— Граф.
***
Библиотека оказалась скрытой за потайной дверью в кабинете. Полумрак, запах пергамента и *чего-то* еще — сладкого, как испорченный мед.
Алехандро стоял у окна, залитый лунным светом. Без лабораторного халата, только черный камзол, подчеркивающий его неестественную худобу.
— Нравится твое новое «я»? — он не обернулся, но я *знала*, что он улыбается.
Я не ответила. Вместо этого подошла ближе — и *поняла*, что теперь *вижу* то, чего не замечала раньше.
Тонкие шрамы на его шее.
Едва уловимую дрожь в пальцах, когда он перелистывал страницы.
И *запах* — не просто крови, а *старой*, выдержанной, как вино.
— Ты смотришь на меня, как на эксперимент, — наконец повернулся он. Его глаза *горели* в темноте.
— А разве нет?
Он рассмеялся — звук, от которого по спине пробежали мурашки.
— Ты *умнее*, чем твой прадед. Он так и не задал мне этот вопрос.
Я сделала шаг вперед. Теперь между нами оставалось меньше метра.
— Что я теперь?
— *Правдивый* ответ испугает тебя.
— Попробуй.
Его рука *мелькнула* — так быстро, что я даже не успела среагировать. Пальцы обхватили мое запястье, *чувствуя пульс.*
— Ты — *пробуждение.* Первая за сто лет, чья кровь *не отвергла* мою.
Я не отдернула руку.
— Почему я?
— Потому что... — его голос стал *тише*, почти *нежным*. — Ты *чувствовала* это еще до того, как переступила порог. Ты *искала* это.
Его дыхание коснулось моей кожи. *Холодное.*
И вдруг — *голод.*
Не к еде.
*К нему.*
Я резко отстранилась.
— Это... что со мной?
Алехандро не пытался приблизиться снова.
— Ты *чувствуешь* связь. Это *нормально.*
— *Нормально?*
— Для *нас* — да.
Он протянул руку — и в его ладони лежал *ключ.* Старинный, с узором в виде *крыла.*
— Склеп. Там ответы на твои вопросы.
— Почему ты не можешь просто *сказать*?
— Потому что... — его пальцы *сжали* ключ. — Некоторые вещи нужно *увидеть* самому.
***
Склеп.
Темнота *оживала* здесь.
Я зажгла свечу — пламя *дрогнуло*, будто испуганное.
В центре стоял *саркофаг.* Тот самый, из лаборатории. Но теперь я *видела* надписи:
**"Aлехандро де Санта-Крус. 1672—...?"**
Рядом — *другие.*
**"Изабелла де Санта-Крус. Сестра и Возлюбленная."**
Дата смерти отсутствовала.
Я протянула руку, касаясь холодного камня —
*Визг.*
*Крики.*
*Огонь.*
В голове *вспыхнули* образы:
*Алехандро, бегущий по горящему полю...*
*Женщина с его глазами, кричащая на неизвестном языке...*
*Кровь, *так много крови*, заливающей древний алтарь...*
Я упала на колени, свеча выскользнула из пальцев.
— *Довольно.*
Его руки *подхватили* меня.
Я *чувствовала* его *всеми* клетками тела.
— Что... что это было?
— *Память.* Крови.
Его губы *коснулись* моей шеи — *нежно*, как перо.
— Ты *должна* научиться это контролировать.
— А если не смогу?
— Сможешь.
Он притянул меня ближе.
И в тот момент я *поняла*...
Это не просто связь.
Это что-то...
Большее.
***
**Записка, найденная на следующее утро:**
*"Виола, ты *должна* научиться. Иначе кровь *сожрет* тебя изнутри.
Встретимся в полночь.
— А.С."*
**P.S.** *Ты прекрасна, когда боишься.*
**Конец главы.**
*(Продолжение? Любовная линия набирает обороты... или это лишь иллюзия, созданная кровью?.. )*