Глава 3. Тонкие стены.
Я проснулась от звука душа.
Часы показывали 6:42 утра. ШЕСТЬ. СОРОК. ДВА.
— Серьёзно?.. — простонала я, нащупывая под подушкой телефон.
Вода шумела так, будто кто-то решил помыть не себя, а всю квартиру. Я села на кровати и вгляделась в потолок. Он был прямо надо мной. Ванная — тоже.
Даже если я закрою глаза, звук всё равно будет преследовать меня, как кошмар из реальности.
Я вылезла из кровати, накинула худи и прошлёпала босиком по коридору. Дверь в ванную была закрыта, но пар уже просачивался из-под щели.
Я постучала.
— Алек! Это что, душ или тропический ливень?
Он не ответил сразу. Потом — звук смеха. И только после — его ленивый голос:
— Доброе утро, соседка! Надеюсь, не перебудил.
— Надеешься? Это сарказм?
— Нет, я искренне надеюсь. Потому что ты звучишь особенно очаровательно, когда злишься.
Я закатила глаза и развернулась, чтобы уйти, но потом снова повернулась к двери.
— У нас один бойлер! Один! Если ты будешь полтора часа наслаждаться каплями на своей... чёртовой шее, мне снова придётся мыться в холодной воде!
— Оу, — он нарочито притворился удивлённым. — Ты думаешь о моей шее? Это мило.
— Сдохни, Алек!
— После кофе.
Я вернулась в комнату и упала на кровать лицом в подушку. Что за ад?
Я могла бы жить одна. Я должна была жить одна. Но теперь каждое утро начиналось с шума, пара и его дурацких фраз.
Через полчаса я спустилась на кухню. Он уже сидел за столом, читая газету (кто вообще читает газеты в 2025 году?) и пил из моей любимой кружки.
Моей. Кружки.
— У тебя проблемы с личными границами, — бросила я, включая кофемашину.
Он взглянул на меня поверх газеты.
— У тебя проблемы с настроением до кофе.
Я открыла холодильник, чтобы достать йогурт, и в этот момент мой телефон завибрировал снова.
Trevor Monroe: "Мы можем поговорить?.."
Я замерла. Алек заметил.
— Он снова?
— Это не твоё дело.
— Ага, точно. Границы.
Я захлопнула холодильник. Он смотрел на меня. Не издевательски. Просто... смотрел. Слишком внимательно. Словно хотел что-то сказать, но сдержался.
— Джейд, — сказал он спокойно. — Он ранит тебя, даже когда не рядом.
— А ты что, теперь мой психотерапевт?
— Нет. Просто парень, который не хочет видеть тебя в слезах из-за идиота.
Я вздрогнула. Он встал, поставил кружку в раковину и прошёл мимо меня, мимолётно коснувшись плеча.
— Я в гараже, — бросил он. — Не забудь вымыться, пока бойлер ещё жив.
Когда за ним закрылась дверь, я стояла, прижавшись к столешнице, с пульсом в ушах.
Что это было?
Почему он вдруг перестал быть просто раздражающим братом моего бывшего и начал быть... кем-то большим?