Глава 6- неприкосновенность
23 ноября 2000 года. 00:37. Дом под прикрытием.
Оливия сидела на полу в гостиной, босая, в широкой футболке, с иголкой в руках. Перед ней лежал разложенный отрез плотного винтажного шёлка и несколько набросков. Она шила. Стежок за стежком. Ткань мягко скользила между пальцами. Это был её островок тишины.
Ей нужно было не думать.
Не думать о поцелуе.
О его пальцах на её лице.
О том, как сердце сжалось, будто там кто-то зажёг лампочку.
Шитьё спасало. Оно было безопасным.
В тканях никто не врал. Линия либо ровная, либо нет.
На лестнице послышался скрип.
Она даже не обернулась.
— Ты не спишь? — спросил Эван. Его голос был тише, чем обычно.
— Удивительно, что ты вообще можешь спать, мистер "мне не нужны эмоции".
Он подошёл ближе. В тени, в серой футболке и спортивных штанах, он выглядел... почти настоящим.
— Что это? — он кивнул на ткань.
— Платье, — отрезала она.
— Зачем?
— Для себя. Или чтобы не сойти с ума.
Он присел рядом, не касаясь. Смотрел внимательно, как она прокладывает стежок за стежком.
— Ты странная, — сказал он просто.
— Спасибо.
— Это не комплимент.
— А я так и не поняла, ты когда-нибудь их делаешь?
Пауза.
— Нет. Только когда не нужно врать.
Она вдруг рассмеялась — тихо, удивлённо.
— Значит, всё-таки умеешь быть человеком.
Он ничего не ответил, но остался рядом. И больше не мешал. Просто был. И это было... опасно уютно.
⸻
23 ноября. 13:00. Барбекю во дворе.
Во дворе стоял стол с пластиковой посудой, овощи на гриле и приглушённая музыка. По легенде, они были "новой молодой парой из Манчестера, переехали в Лондон ради работы". Всё выглядело идеально.
Соседи жужжали, смеялись. Кто-то рассказывал анекдоты. Эван был у гриля, сосредоточен, как на операции. Оливия — в цветастом сарафане и с лёгким макияжем — общалась с соседями.
К ней подошёл высокий мужчина лет тридцати пяти, в рубашке с закатанными рукавами.
— Никогда не думал, что увижу такую красоту в таком скучном районе, — сказал он с улыбкой. — Джеймс. А вы, наверное, Оливия?
— Да, приятно познакомиться, — вежливо улыбнулась она.
— Ваш муж всё время молчит. Он вообще умеет разговаривать?
Оливия рассмеялась.
— Иногда. Когда хочет кого-то пристрелить.
— Надеюсь, не меня. Но если вдруг захотите пообщаться с кем-то более живым — я в доме напротив, номер девятнадцать.
Он ушёл, подмигнув.
А она почувствовала... что кто-то смотрит.
Эван стоял у гриля. Его челюсть была сжата. Он не сделал ни шага, не выронил ни слова, но его лицо стало каменным. Молча повернулся и принялся резать мясо — жестко, как будто это был не кусок говядины, а сам Джеймс.
Оливия подошла и прошептала:
— Всё в порядке, шеф?
— Мы здесь по заданию, не для флирта, — сказал он резко.
— Это был просто сосед.
— Слишком... дружелюбный сосед.
Она усмехнулась.
— Что это, ревность? Вау. Я чувствую, как ты почти выражаешь эмоции.
— Нет, — отрезал он. — Я просто знаю, как выглядят мужчины, когда что-то хотят. Я — один из них.
Она замерла. На секунду.
Он посмотрел на неё. Медленно. Глубоко.
И снова отвернулся.
Как будто ничего не было.