Ты меня портишь
Он стал другим.
Совсем другим.
Я ловила себя на мысли, что иногда просто сижу и смотрю на него, пытаясь найти черты того, прежнего - хмурого, ледяного, отстранённого.
Но...
Вместо холода - тепло.
Вместо молчания - тихая забота.
Сегодня вечером он вернулся раньше обычного. Не громко, не торопясь. Снял куртку, поставил ботинки на место.
Зашёл в спальню и улыбнулся, увидев, как я устроилась на кровати с книгой, поджав под себя ноги.
- Тебе удобно? - спросил он и подошёл ближе.
Не дождавшись ответа, поправил подушку у меня за спиной, встряхнул плед, укрыл меня аккуратнее.
- Да, - кивнула я, немного растерянно. - Спасибо.
Он задержался взглядом на моём лице.
- Хочешь чаю? Мёд, лимон, имбирь? У нас всё есть.
- Нет, - покачала головой. - Я не хочу.
Он сел на край кровати.
- Может, массаж ног?
Я удивлённо подняла на него брови.
- Ты что, с ума сошёл?
Он улыбнулся.
Просто - улыбнулся. Как будто моё недоверие было для него ласковым напоминанием, а не упрёком.
- Возможно, - сказал он, мягко. - Но если это поможет тебе чувствовать себя лучше - мне всё равно.
Я не успела ответить.
Он осторожно взял мои ноги в свои руки, как будто держал что-то хрупкое, и начал бережно растирать ступни.
Тепло от его ладоней проникало в кожу, словно растворяя напряжение.
Я хотела выдернуть ноги. Отстраниться. Сказать: «Не надо».
Но...
Было приятно.
Приятно - и пугающе.
Я наблюдала за ним: как он сосредоточенно массировал пальцы, как чуть хмурил лоб, будто это была важная работа. Как если бы забота о моём теле - это было что-то святое.
Он посмотрел на меня, уловив мою напряжённость.
- Слишком сильно?
Я чуть кивнула.
- Немного.
Он стал мягче.
Движения стали почти воздушными, успокаивающими.
- Вот так лучше?
- Почти, - буркнула я, стараясь скрыть, как хочется смеяться.
- Почти? - переспросил он, делая вид, что обижается. - Ты очень требовательный клиент.
- Потому что ты делаешь не так! - я надула губы, театрально. - Вообще не так.
Он засмеялся.
Засмеялся.
Громко, по-настоящему. Как будто был просто... счастлив.
От лица Саши:
Она капризничает.
Бурчит. Возмущается.
Хмурится и надувает губы, как ребёнок, которому не дали вторую конфету.
И я...
Я не могу отвести взгляда.
Она всё ещё не до конца привыкла к моим прикосновениям.
Иногда - замирает.
Иногда - смотрит с тем старым страхом.
Но теперь...
Теперь она не дрожит.
И вот сейчас - сидит передо мной, с одеялом до подбородка, бровями домиком и притворным возмущением.
- Ну ты же мужчина! - говорит она. - Неужели сложно запомнить, что ступни массируют круговыми, а не как тесто месишь?
Я смеюсь.
Потому что она - единственный человек в мире, кто может приказывать мне.
Говорить со мной вот так. Без страха. Без маски.
И я...
Я готов слушаться.
До последнего.
- Я пройду курсы, - отвечаю. - "Массаж стоп по восточной методике". Всё для вас, мадам.
Она скривилась.
- Ну, хотя бы звучит убедительно.
Я снова взял её ногу в ладони, теперь медленно, с лёгким нажимом, как она просила.
И на этот раз - она не отстранилась.
- Ты меня портишь, - прошептала она, глядя в потолок. - Привыкаю к хорошему.
Я улыбнулся.
- Пусть так. Я только начал.