Часть 1. Возвращение в опасность
ЧАСТЬ 1. ВОЗВРАЩЕНИЕ В ОПАСНОСТЬ. ГЛАВА 1.
~°•1•°~
«The Rigs - The Hunted»
Спустя пять лет...
Мемфис, Теннесси
Молли.
Сначала не пошла, а потом пожалела. Я сейчас о похоронах любимого человека. Каша в голове, лишь обрывок того дня... Мама покупает билет. Переезд в Нью-Йорк. Новая школа. Новые друзья. Выпускной. Новый парень, с которым мы через неделю расстались. Он хотел большего, а я даже поцеловать его не могла. Потому что, на месте Карло сразу передо мной был Блейк. Мне казалось, что я его вижу, но как такое было возможно? Он ведь умер. И больше не вернётся ко мне. Неужели я больше не смогу никого полюбить? В моей голове всплывает фраза, которую постоянно твердила мне, моя мать: «Только слабые люди, живут прошлым», а я до сих пор не могу забыть его... Как бы я не старалась воспоминания всегда возвращались ко мне. Во сне, на уроках, в машине, где бы я ни была. Сейчас возвращаясь в Мемфис, я не могу поверить собственным глазам, что я опять вижу эти улицы, мимо которых мы проезжаем. Я вернулась в прошлое от которого пять лет пыталась сбежать. Какая же ирония судьбы до воли странная. Старые раны опять начали болеть, а шрамы на сердце ныть. Я уже не говорю о разорваной на куски, душе, которая, двадцать четыре часа в сутки, семь дней в неделю, плачет за одним и тем же человеком. Нас с детства учили, что чтобы зажило нельзя трогать, а мы постоянно смотрим на фотографии, слушаем дурацкие песни о искалечиной любви, хватаемся мертвой хваткой за край нитки воспоминаний. И тянем её обратно к себе, окончательно себя убивая. Даже чертов, обычный парк напоминает мне о нем...
Машина наконец-то останавливаться возле разрушенного дома. Вижу грузовую машину из которой работники выносят наши с мамой вещи. Она как всегда, в своем репертуаре, белая блузка заправленная в классические брюки цвета хаки, и такого же цвета пиджак, а ещё туфли на высоком каблуке. На лице слой косметики, а волосы заплетены в высокий хвост. Она руководит работой, и говорит какие коробки куда ставить. Отлично! Она ведь начальница в юридической компании, а ещё у меня постоянно возникает вопрос, как её терпят её подопечные? Она умеет давить на мозг и это до воли невыносимо. Глубоко вздохнув я решаюсь выйти из машины к своей любимой мамочке. Увидев меня она улыбнулась фирменной своей улыбкой, я улыбаюсь в ответ. А потом захожу в дом. Хотя домом, это назвать тяжело. Поместье требуется в капитальном ремонте. Лучше бы мы вернулись в нашу старую квартиру.
— А мы не могли вернуться в свою квартиру?
— Молли, ты ведь знаешь, что квартиру мы продали когда уезжали. — звучит ответ моей матери.
— Все равно, мне там нравилось больше. — разочарованным голос говорю, — Эй, осторожно! — кричу я человеку, который занёс коробку с книгами и бросил ее из рук на пол. Ненавижу когда люди безразлично обращаются с литературой или с животными.
— Так, Молли, завтра Чарли тебя отвезёт в колледж, в который тебе нужно будет отдать документы. Послезавтра у нас ужин с Айронами.
— Моё присутствие обязательно?
— Конечно. Ты ведь моя дочь.
Только на людях, а так она забывает о моем существовании. В Нью-Йорке у нас был огромный дом в котором мы пересекались только когда у нас были гости, которые для моей мамы важнее родной дочери. Увидел бы папа в кого она превратилась. Я теперь понимаю почему он завел новую семью. У мамы работа дороже семьи. Блейк был единственным человеком в моей жизни, кому я действительно была нужна. Он был для меня всем и одновременно никем.
— А сегодня я свободна?
— Да, Дорогая, можешь разобрать вещи и познакомиться с нашим персоналом.
— Спасибо. Чтобы я без тебя делала? — этот саркастический риторический вопрос вылетел сам из моего языка. Но я промолчала, да и она тоже. Нотаций о моем плохом поведении и о том какая же, я не благодарная дочь - не было. Поэтому я решила подняться на второй этаж, в свою комнату. Поднимаясь по блестящей лестнице, моя голова задумалась о том, что мне здесь не уютно. Я не чувствую себя дома. Такое ощущение будто я пришла в гости, но ни как к себе домой. Здесь все чужое. И для того, чтобы чувствовать себя хоть в своей жизни, мне нужно обставить комнату так как хочется мне, а не по маминому фен-шую. Завязав длинные волосы в пучок на затылке и переодев одежду, я взяла тряпку и начала оттирать мебель от слоя пыли для того, чтобы положить вещи. Книжными полками, я завешала одну из стен кремового цвета. И начала расставлять книги с исписанными тетрадками, не знаю почему, но мне нравится записывать тексты любимых песен на бумагу, фрагменты и цитаты из книг. И у меня десять толстых тетрадей исписанных ими. А ещё есть блокноты, ежедневники с моими корявыми рисунками. Сложив блокноты и ежедневники в красивую коробку я ставлю ее на самую верхнюю полку и туда идут несколько больших размеров, книги по искусству. Потом я развешиваю одежду, и косметику в туалетный столик кладу. Пустое место на стенах я маскирую своими картинами на которых изображён пейзаж Нью-Йорка и Англии, а также плакатами любимых рок-групп. Ну, вот теперь здесь можно жить. Помню старую свою комнату и от понимания, что те стены помнят очень много, а именно ту жизнь в которую я хочу вернуться. Сев на кровать я смотрю вперёд себя.
Блейк впервые оказавшись у меня в комнате, разгадывал все, что попадалось ему на глаза. Открывал каждый блокнот и осматривал каждый штрих рисунков пытаясь залезть мне в душу.
— Красиво — сказал он, когда увидел мой эскиз, его портрета.
— Это ужасно! — сказала я, в свое оправдание.
— Не правда.
Потом, положив блокнот на место, он начал просматривать корешки книг. И достав одну из них он открыл на первой попавшейся странице. И начал читать.
— Только не говори, что мы со стороны тоже такие
— Какие?
— До тошноты, сладкие и милые.
Я лишь засмеялась.
— А здесь есть постельные сцены? — неожиданно спросил он, заставляя меня краснеть. Чувствую как мои щеки горят от стыда.
— Нет. Это ведь подростковая литература.
— Жаль... — разочаровано вздохнув, он возвращает книгу на место. А потом Блейк медленно подошёл ко мне. — Никогда не верил в эти, любовные сопли, пока не встретил тебя.
Его глаза налились огнём, а губы расплылись в улыбке. Смотря на него, во мне в один миг происходит вспышка. И я згораю заживо изнутри. Наши уста коснулись друг друга. В этот момент есть лишь он и я. Плевать на принципы. Плевать, что моя мать может зайти в любой момент. Плевать, что все должно быть по другому. Но я не могу остановиться... Блейк как наркотик, его всегда мало.
Стук в дверь отвлекает меня от ярких воспоминаний. От того, что у меня от него осталось. В этот момент ко мне заходит мама.
— Дорогая, мне нужно уехать по делам. — сообщает мне она.
— Какие дела? Мы ведь только приехали.
— Это по работе.
Какая нахрен работа? Ты мне нужна! Здесь! Сейчас!
Почему? Почему я попала в список мучеников? Она не дождалась моего ответа и просто ушла. Просто взяла и ушла... Оставив меня наедине с самой собой. Я знаю какого это быть одной в огромном доме и слышать звуки собственных шагов. Я знаю какого быть одинокой. Одиночество - моя подруга, причем против моей воли.
В детстве мама не выпускала меня играть с другими детьми и моим спасением от скуки были книги и сериалы. А ещё учёба, миллионы дополнительных занятий и тысячи разных учителей. А в конце одна и та же фраза: «Это для твоего же блага». Вот только, меня хоть кто-то спросил, нужно ли оно мне? Я учила испанский язык, но мне нравится больше французский. Я ходила в балетную школу, но тяга у меня была к художественной. Я хотела изучать философию с историей, а в итоге изучала математику и экономику. У меня никогда не спрашивали, чего я хочу. Поэтому книги лучший способ забыться для меня. Забыть о гребаной реальности, и жить так как хочется мне. Хотя бы, в моей голове. Моё мнение ничего не стоит.
Блейк единственный, который понимал меня, ведь так же был заперт в долгах перед своей семьёй. Он должен был жениться на дочери, лучшей подруги его матери. Миссис Дарксон, была настоящей аристократкой. Знала все правила этикета, умела правильно вести переговоры с людьми. У нее был дар убеждения. Она могла убедить любого человека, поступить так как хочет она. А мистер Дарксон. Похож на мою мать, человек который готов семью променять на работу. Этим мы были похожи с Блейком.
«Блейк, я так скучаю по тебе» — произноситься у меня в голове. Я мысленно всегда с ним. Кто бы, что не говорил. Моё сердце, отказывается отпускать его. Я не хочу. Не могу... Мёртв, Молли, он мёртв! Наверное мне не суждено смириться с этим фактом. Это стало мантрой для меня. Всплывают воспоминания, его глаза, его тело, его запах. Я будто его до сих пор слышу. Этот потрясающий запах алкоголя в перемешку с мятой. Обнимаю себя за плечи и хочу прикоснуться к его сильным рукам. Но головой понимаю, что это не возможно. И снова глаза пекут... снова слезы катятся по щекам к подбородку. Его «люблю», для меня стало молитвой перед сном.
В мою голову почему-то вспомнилась моя единственная подруга, хотя правильнее будет, знакомая. Хейли Луриз. Где-то у меня записан её номер и на его поиски много времени не понадобилось. Открыв свою телефонную книгу, я нашла её номер. Хоть бы не изменила.
Гудок... гудок... гудок... Автоответчик. Чёрт! Всё-таки изменила. Ладно, наберу папу. Опять гудок... гудок... гудок...
— Алло? Родная как ты? — слышится мне радостный голос отца.
— Привет, я хорошо, а ты как?
— Нормально. Сегодня было много пациентов, а ещё Лика все мозги выносит.
Мой отец классифицированный психиатр, он сейчас работает с экспериментальной психиатрией. А Лика, это его младшая дочь и моя сводная сестра. Сводная потому что папа женился на женщине у которой уже был ребенок. Поступок хороший, но почему меня он не радует?
— Чего она хочет?
— Хочет заниматься с стрип-кансом каким-то.
— Пап, может стрип-денсом?
— Ну или этим.
Я смеюсь от такого.
— Родная, что ты хочешь на свое совершеннолетие?
— Картину Винсента Кастилья¹ — говорю о своей мечте.
— Это кто?
— Поищи в Гугле. Пап, ...не ужели тебе действительно плевать на меня?
— Господи, кто тебе такую чушь сказал?
— Мама... — мама все десять лет твердит мне одно и тоже.
Отец ушел от мамы, когда мне было одиннадцать. И с тех пор я слышала одно и тоже. «Ты ему не нужна! У него новая дочь и новая жена! Мы ему не нужны! Ему плевать на тебя!» И со временем я к этому привыкла. Настолько привыкла к этим словам, что начала действительно верить в них.
— Родная, конечно мне не плевать, просто работы много поэтому редко звоню, я люблю тебя.
— Я тебя тоже люблю.
И вешаю трубку.
Бросив взгляд на стопку творческих книг от Керри Смит². Потом посмотрела в зеркало и там я увидела ужас... Точнее человека. Он смотрел на меня и не отводил взгляд. Но повернув голову в ту сторону где он должен находиться, там его я не обнаружила.
Резко мой нюх уловил запах дыма. Я слышала крик мамы, выйдя из одной горящей комнаты в другую, я увидела как на ней горит одежда, весь дом в дыма и огне, а у меня истерика. Я боюсь. Я горела, чувствовала как горит кожа, как мои органы плавятся. Страх – вот что вызвало этот приступ учитывая мою пирофобию³, это ненормально для меня. Чувствую как начинаю задыхаться, слышу как меня кто-то зовёт.
— Молли! Молли! Молли! — чувствую как начинают гореть щеки будто по ним кто-то бьёт.
Резко открыв глаза, я вижу в стревоженом состоянии маму. Её глаза наполнены слезами. Это был сон. Обычный кошмар. Но боль в руке и задышка присутствует. Будто это была реальность.
На утро я проснулась доволи таки поздно. В 12:00 я была одета и готова ехать подавать документы в колледж. Спускаюсь вниз и вижу маму. Она ждёт меня.
— Доброе утро — говорю я, с таким голосом будто съела червя.
— Доброе... Твое расписание на сегодня у Чарли.
Седоватый мужчина с щетиной на лице подходит ко мне и вручает мне расписание. Мама уже подходит к двери и прощается со мной. А я не отвожу взгляд от слова-клеймо. Психолог.
1. 13:00 - встреча с директором Мемфиского колледжа.
2. 14:00 - экс-курсы из дизайна одежды. Теория.
3. 15:00 - посещение психолога. Доктор Фаина Роуз.
4. 17:00 - курсы английского.
5. 18:00 - ужин в кафе.
Ну... Мама.
Сразу мы едем в колледж в который мечтала поступить моя мать, а в итоге поступаю я. Меня встретила директриса и любезно проводила в свой кабинет предложив чай и кофе. Пока миссис Уизли возилась с копиями документов и подписями с печатью. Я тихо сидела и пила чай с сухими вафлями. У нее в кабинете достаточно просторно и много зеркал. Буквально на каждой стене есть как минимум одно зеркало средних размеров. Слишком внимательно всматриваясь в свое отражение я замечаю у себя за спиной знакомый силуэт.
Блэйк.
Он смотрит на меня из зеркальной поверхности и ухмыляется сложив руки на груди. Сделав глубокий вдох и выдох я закрываю глаза и начинаю прислушиваться к обстановке. Пытаюсь наладить себя на покой. Зарегистрировав все документы я отправляюсь на экс-курсы дизайна. Там оказывается слишком скучно. Поэтому мне казалось, что они дляться вечность. Время пришло к психологу.
¹Винсент Кастилья — американский художник 1982 года, для написания своих жутковатых картин использует исключительно человеческую кровь, преимущественно свою.
²Керри Смит — канадский писатель, иллюстратор и художник-концептуалист.
³Пирофобия — боязнь огня, пожаров.