Игра или ложь
Ночь в клубе "Inferno" закончилась стрельбой, дымом и шрамами, которые, казалось, навсегда запечатлелись в глазах Десмонда. Он стоял в тени старого склада, сигарета дрожала в пальцах, несмотря на то что он не курил уже два года. Сантьяго подошёл к нему молча, слегка хромая, с раной на ребре, и протянул бутылку бурбона.
— "Hai bisogno di calmarti, fratello... Мы почти накрыли его, мать твою. Этот старый ублюдок Каллен был прямо там."
Десмонд выдохнул дым и тихо, почти безэмоционально:
— "Ma lei era lì... эта чёртова ведьмочка была там, Санти."
— "Что она там забыла?" — Сантьяго нахмурился. — "Ты уверен, что не начинаешь слишком зацикливаться?"
— "Она следила за Калленом. Думаю это не первый раз. Это уже не совпадение."
---
Вечером они встретились с детективом — мужчиной с гладким лицом, будто вырезанным из мрамора, по имени Лука. Встреча проходила в старом итальянском ресторанчике, который официально уже пять лет был закрыт.
Лука раскрыл тонкую кожаную папку и бросил её на стол перед Десмондом.
— Вот вся инфа на девочку. Оказалось это девчонка — не так проста, как ты думал.
Десмонд схватил папку, его пальцы сжались на бумагах.
— Ты за ней следил?
— По твоему приказу. Сам же хотел, чтобы я доложил всё подозрительное рядом с Калленом. Вот она слишком часто шасталась рядом с ним. И знаешь, что интересно? Я прорыл на эту девчонку, оказалось это очень сложная задачка. Инфа тщательно скрыта была кем-то. Работал тут точно профессионал — Лука осмотрел окрестность, выбросил окурок на землю и придавил резиновыми ботинками. — Её мать — не просто дочь Каллена, как оказалось. Хелена Долорес Картер — маловидная женщина, в прошлом работала в стриптиз клубе и там же познакомилась с Калленом Старшим. Она была его любовницей. Долгой, скрытой. Думаю о ней и вправду никто не знал. Возможно, Скай его дочь.
У Десмонда всё внутри сжалось.
— "Che cazzo dici?! Ты серьёзно?!"
— "Вот документы. Фото. Письма. Генетическая линия совпадает на 89%. Мать умерла от рака. Девчонка прорвалась в вашу семью обманом."
Десмонд почувствовал, как будто земля под ним ушла. Этого, мать вашу, не может быть. Она не может со мной так поступить. Всё это было ложью? Она изначально использовала меня? Он выскочил из ресторана, даже не попрощавшись, и почти бегом направился в сторону своей машины. Сантьяго что-то говорил, кричал, хотел остановить меня. Но я никого не слушал. Я видел лишь её ледяные глаза полной нежности лжи. Скай что ты творишь?
---
Дом Скай был как из рекламы: современный, но уютный. Большие окна, белые стены, и тёплый свет ламп. Когда он открыл дверь, его нос тут же наполнился ароматом ванили и свежеприготовленного ужина.
Скай — босиком, в милой пижаме, коротенькой майке, которая едва прикрывала её грудь, и хлопковых шортах — танцевала на кухне, что-то мурлыкая себе под нос. Она не заметила, как он вошёл.
— О! Ты уже здесь! — радостно воскликнула она и подошла к нему с улыбкой. — Я готовлю лазанью, ты как раз вовремя. Ещё сходила на учёбу, ты бы видел лицо профессора, когда я сказала, что читала его статью — он чуть в обморок не упал! А потом...
Она всё говорила, жестикулировала, хохотала, и была такой живой. Такой... настоящей. И именно это разрывало его внутри.
Он молчал. Сел. Налил себе виски. Смотрел на неё долго. Внимательно. Не перебивал.
— Ты чего такой молчаливый? Всё нормально?
Он положил на стол папку. Та самая. Та, что разносила в пыль всё, что между ними было.
— "Это что?" — спросила Скай, подходя ближе.
— "Открой."
Она открыла. Лист за листом. Фото. Документы. Письма. Она побледнела. Её рука задрожала. Слова застряли в горле.
— "Ты... Ты следил за мной?"
— "Ты следила за Калленом. Врала мне. Ты врёшь всем, Скай."
— "Я не хотела тебе зла, клянусь. Я просто... Я хотела узнать правду. Я не знаю, чей я ребёнок. Я выросла в нищете, с мамой, которая каждую ночь плакала в подушку. А потом умерла. Я осталась одна. Мне нужен был ответ!"
— "Ты пришла в мою семью. Под маской. Под ложью."
— "Десмонд... Я не знала, что ты станешь для меня таким важным. Я не знала, что буду так сильно чувствовать."
Он подошёл к ней. Его глаза горели. Злость и желание боролись в нём. Он схватил её за талию.
— "Ты сломала меня, ведьмочка. И почему я всё ещё хочу тебя, чёрт возьми?!"
Она тихо прошептала:
— "Потому что я чувствую то же самое."
И они слились в поцелуе. Дикая смесь боли, страсти, ревности и любви. Он прижал её к стене, его руки срывали с неё пижаму, а она тянула его футболку, царапая спину.
— "Скажи мне правду... сейчас..." — прошептал он, прижав лоб к её лбу.
— "Я — не часть их. Я не хочу быть. Я просто хочу быть с тобой."
Он посмотрел ей в глаза. И увидел ту же боль. Ту же пустоту, что и в себе. Она не играла. Она просто хотела принадлежать.
Они занялись любовью прямо на кухонном столе, не успев даже выключить плиту. Их дыхание сливалось с ароматом лазаньи, а стоны — с игравшей тихо музыкой. Это была смесь ярости и прощения. Нежности и грубости. Истинного желания быть вместе, несмотря на всё дерьмо вокруг.
После они лежали на полу, обнявшись, укрытые лишь пледом. Он гладил её по волосам, она целовала его шею.
— "Ведьмочка моя... ты снова запутала мне всю грёбаную жизнь."
Она хихикнула, уткнувшись ему в грудь:
— "И, похоже, ты не против."
Он вздохнул. Да, чёрт возьми, он не был против.
Но завтра всё только начнётся.
И он будет готов.