"Кровь за товар"
От лица Десмонда Блейка Санчес
Я не знал, чего в ней было больше - дерзости или безумия. Может, и того, и другого.
Этот поцелуй был, как глоток бензина - обжигающий, взрывоопасный. А потом она уехала. Просто села в такси, и исчезла в городской неоновой дымке.
Сука.
Я стоял один посреди аллеи, не двигаясь. Грудь вздымалась, кулаки были сжаты, будто я сейчас кому-то врежу. Наверное, себе.
Внутри всё бурлило. Я бы поехал за ней. Я бы вытащил её из любого клуба, даже если бы пришлось поджечь весь грёбаный город.
Но.
Зазвонил телефон.
- Сантьяго, - рыкнул я, не глядя на экран.
- Дес, мы нашли ублюдков. Те, кто свинтили твой груз.
- Где?
- Старый ангар на южной окраине. Все наши уже там. Они хотят сделки. Понял? Они, блядь, хотят продать нам наш же товар.
Я рассмеялся. Не радостно. Глухо. С яростью, с тоской, с ядом.
- Они в своём уме?
- Нет. И, видимо, не в своей жизни тоже. - Голос Сантьяго был мрачен. - Приезжай. Они ждут только тебя.
---
Я мчал по шоссе на чёрном "Астоне", стрелка скорости трепетала на отметке 210.
Ветер выл, фары рассеивали мрак. Город остался позади, как и Скай. Хотя её глаза всё ещё были передо мной.
Чёртова девчонка.
Я выругался сквозь зубы и нажал на газ.
---
Место сделки - старый железнодорожный ангар. Брошенный, ржавый, с надписями на стенах, пахнущий маслом, кровью и смертью.
Они выбрали его не просто так. Идеальный для засады. Но не идеальный для тех, кто не знает, с кем играет.
Я припарковал машину в тени, вышел.
Нас уже ждали.
Пятеро с автоматами. Грязные, потные. Глаза блестят от амфетамина. Они не были профи. Просто шавки.
А товар - мои ящики с оружием - стоял сзади. Я узнал метку. Это было моё. Моё.
- Десмонд Майкл Блейк, - осклабился один из них, с сережкой в брови. - Пришёл за тем, что потерял?
- Это вы потеряли - контакт с реальностью, - бросил я. - Сколько?
- Миллион. Нал. Сейчас.
Я посмотрел на Сантьяго.
Он только кивнул.
Сигнал.
Через секунду раздался первый выстрел. Потом второй. Мир сорвался с петли.
---
Перестрелка началась, как удар молнии - яростная, быстрая, с криками и вспышками.
Пули свистели, металл звенел, кто-то орал от боли.
Я двигался быстро, как тень. Ловко, точно. Моё тело помнило каждое обучение, каждую операцию.
Пуля пронеслась мимо уха. Один из врагов бросился в укрытие.
Промах. Я достал пистолет и выстрелил - раз, два, три. Глухие хлопки и красное пятно на стене.
Сантьяго прикрыл меня сзади.
- Слева!
Я обернулся. Один из шакалов выбежал с ножом.
Он не успел дойти и трёх шагов.
Моя пуля вошла ему в лоб, как благословение.
---
Спустя 8 минут всё было кончено.
Кровь на полу. Стены расписаны ею, как в греческой трагедии. Враг валялся на полу, кто мёртв, кто при смерти.
Остался один. Самый молчаливый.
Тот с сережкой.
Я подошёл к нему. Он сидел, прижатый к стене, кашляя кровью.
- Кто? - рыкнул я. - Кто отдал приказ?
Он молчал. Только пялился на меня с вызовом.
- Не усложняй. - Я поднял его за ворот, прижал к стене. - Я не из тех, кто спрашивает дважды.
Он плюнул мне на ботинок.
Я ударил. Сильно. Раз, два, три. Он закричал.
Я схватил его за волосы, прижал к полу.
- Кто?!
- Ты... даже не представляешь... - прохрипел он.
- Ошибаешься. Я представляю даже то, как ты умрёшь.
Я вытащил нож. Поставил лезвие к его уху.
- Последний шанс. Кто?
Он дрожал. Сломался.
- Это... Каллен... - прохрипел он. - Старший. Он... он отдал приказ. Он хочет тебя...
- Что?
- Он хочет... чтобы ты стал его наследником. Он избавляется от конкурентов. Ты не должен был знать.
Я замер.
Что, блядь?
- Он... говорил, что ты - единственный, кто достоин. Остальные - мусор. Он слил твой груз специально. Чтобы ты убивал. Чтобы ты доказал, что ты - чудовище. Как он.
Я отшатнулся. Мир пошатнулся под ногами.
Каллен Старший.
Этот старый ублюдок.
Он всё ещё играет в шахматы. Только фигуры - мы.
Я резко обернулся.
Сантьяго уже проверял ящики.
- Всё на месте, - кивнул он. - Мы победили.
Я только кивнул.
Победа?
Нет. Это был первый ход в куда более кровавой партии.
И где-то в этом городе, под неоном и ложью, ехала Скай. Моя пощёчина. Мой поцелуй. Моя слабость.
А может, моя погибель.