1-Глава.
Город засыпал под вой сирен и свет неоновых вывесок. На крыше одного из самых охраняемых зданий Южного Сеула стоял он — Ли Минхо. В чёрном костюме, с идеально зачесанными волосами и взглядом, в котором читалось лишь одно: контроль.
— Всё готово. — Рядом замер один из его людей, не осмелившись поднять глаза.
Минхо не ответил сразу. Он наблюдал за улицей, как охотник за дичью. Всё должно быть идеально.
Любая ошибка — пятно на имени Ли.
— Вывози. Без крови, если можно. — Голос его был ровным, но внутри него пульсировало железо.
Только когда все разошлись, он достал из кармана маленький брелок — с ушками котёнка.
Подарок от младшей сестры. Единственный предмет, от которого у него дрожали пальцы.
Он прикрыл глаза.
Сегодня он возвращался домой.
В доме, спрятанном за двойной охраной, за системами и камерами, всё было иначе.
Там он был не Босс.
Не Тень Отца.
Он был просто Минхо.
Сын. Брат.
— Минхо! Ты снова весь в чёрном! — На него налетела младшая сестра с подушкой в руках. — Папа говорил, ты должен отдохнуть, а не устраивать переворот в порту!
— Я всё сделал быстро, — пробормотал он, пойманный в мягкие объятия. Его лицо расслабилось. Взгляд потеплел. — Где он?
— В саду. Кормит рыб. Говорит, это лучше, чем убивать дураков.
Минхо усмехнулся.
— Наш отец по-прежнему философ.
Он прошёл по дому босиком. Только здесь он мог быть собой. Только здесь он мог… чувствовать.
И в глубине души он знал:
Эта жизнь — не просто игра в преступление. Это — наследие.
И оно ещё не показало свои острые края.