Глава 1 - Тишина перед воплем
⋆༺𓆩☠︎︎𓆪༻⋆
Кровь капала с потолка.
Кап...
Кап...
Кап...
Её ритм завораживал, почти убаюкивал, если бы не мерзкий, железистый запах, который въедался в ноздри.
Габриэль Монтелл стояла в подвале с низкими сводами, где каждый шаг эхом отдавался в черепах мертвецов. Лампа в её руке выхватывала сцены, которые человеческий мозг отказывался принимать: выжженные пентаграммы, обезображенные тела, чёрные свечи, растоптанные в хаосе, и... алтарь.
Грубо сложенный из костей — он казался дьявольским насмешником над святостью. Габриэль провела рукой по его поверхности — пальцы соскользнули в засохшую кровь.
— Это уже не просто убийство, — пробормотала она. — Это культ. Жертвоприношение.
Последние месяцы город сотрясала череда загадочных смертей, и каждое новое тело приближало её к той грани, за которой начинались вещи, что не вписывались в полицейские протоколы.
Но здесь, в этой могиле под землёй, было что-то другое. Холод, не имеющий отношения к погоде. Тишина, в которой слышался шёпот.
И взгляд.
Кто-то... или что-то... смотрело на неё.
Она даже не успела вскрикнуть. Вспышка боли в затылке — как выключатель в голове. Тьма.
☽◯☾
Очнулась — в клетке.
Железные прутья, промёрзшие до инея. Каменный пол. Сковывающий запястья металл. Она попыталась пошевелиться — резкая боль пронзила ребра. Воздух отдавал сыростью, гарью... и мясом.
Фигуры в чёрных капюшонах окружали её. Без лиц, без имён — только голос, распадающийся на нескладные фразы и древние заклинания.
Она не понимала слов, но чувствовала их — они щекотали под кожей, как сотни жуков.
— Сегодня ночь крови, — говорил один.
— Он придёт за ней, — отвечал другой.
— Плоть станет дверью. Душа — платой.
— Кто вы... — прохрипела Габриэль, но её голос исчез в мантре, словно камень в болоте.
Один из сектантов вытащил кинжал. Свет от свечей дрожал на его лезвии. Остальные начали расчищать пол, оголяя пентаграмму, выжженную прямо в камне. Всё происходящее было чересчур реально — и при этом напоминало затянувшийся кошмар.
Кто-то срезал с неё остатки одежды. Остриё коснулось её живота, и первый надрез заставил её выгнуться от боли. Кровь, тёплая, густая, медленно потекла по коже, проникая в бороздки рисунка.
— Господи... — она судорожно выдохнула. — Господи, если ты слышишь... спаси...
Но в ответ — пустота. Никакого света. Ни надежды. Ни тепла.
Только гул. Только пламя свечей и влажный металл клетки.
Он молчал.
И тогда что-то в ней надломилось.
— Не хочешь? Что ж... тогда пусть придёт кто-то другой, — прошептала она, стиснув зубы. — Кто угодно. Я... отдам всё. Только спаси меня.
Слова слетели с губ — и будто растворились в воздухе.
А потом всё изменилось.
Сначала — огонь. Свечи вспыхнули, словно на миг стали солнцем. Воздух сжался. В темноте храма пронёсся нечеловеческий хрип. Один из сектантов остановился.
— Что это?.. — выдохнул он.
Ответом стал взрыв. Его тело, как марионетку, разорвали изнутри. Кости лопнули, рёбра вырвались наружу, а кожа обуглилась в один миг. Остатки мозга шлёпнулись на пол.
Второй сектант закричал и побежал, но не успел. Его позвоночник выдернули одним жестом. Хруст. Кровь. Трепещущее тело, словно выброшенная тряпичная кукла.
Он появился из тени — высокий, стройный, с алыми глазами, в которых плавали искры безумия и силы. Его кожа была бледной, почти мраморной. На груди пульсировала пентаграмма, словно выжженная под кожей.
— Ты звала, — сказал он, и его голос был гладким, как атлас, и острым, как лезвие. — И я пришёл.
Он подошёл к клетке, провёл пальцами по замку — и металл расплавился, будто восковая печать.
Взгляд — прямо в её зелёные, полные боли глаза.
Касание — по щеке. Жар. Искра. Жизнь.
— Я дарую тебе свободу. Взамен... ты даруешь мне свою душу.
Он вынес её из клетки, легко, почти нежно, как будто она весила не больше пера. За его спиной — резня. Он не просто убивал. Он наслаждался. Ломал кости, рвал плоть, распутывал кишки, как детскую головоломку. Кто-то кричал, кто-то умолял, кто-то взрывался от одного взгляда.
А он... смеялся.
☽◯☾
Она очнулась под ливнем. Седые облака нависали над городом. На коже — грязь, кровь и ожог. На языке — пульсирующая боль. В зеркале у машины она увидела, что на нём... выжжена пентаграмма.
Он стоял рядом.
Безупречно одет. Чёрное пальто. Тёмные волосы. Алый отблеск в глазах.
— Твоё имя... — выдохнула она, чувствуя, как слова разрывают внутренности. — Луис.
Он усмехнулся, удовлетворённо, и сделал шаг ближе.
— А твоё — теперь моё. До конца. До последнего крика.
⋆༺𓆩☠︎︎𓆪༻⋆