1
Лес был старым. Очень старым. Старше многих городов, что окружали его со всех сторон. Он дышал медленно, как спящее чудовище, покрытое лишайником и гнилью. Казалось, даже солнечный свет боялся заглянуть внутрь — оно просачивалось сквозь листву, бледное и болезненное.
Минхо шел впереди. Ему двадцать один. Высокий, широкоплечий, с глазами цвета запекшейся крови. Его пальцы сжимали рюкзак, который тянул вниз, словно в нём было не снаряжение, а камень. Или тело.
Позади, почти беззвучно, шагал Джисон. Шестнадцать лет. Худой, с белой кожей, будто он давно забыл, что такое солнце. Его волосы были мокрыми от пота, хотя дождя не было уже два дня. Он улыбался. Невидимо. Постоянно.
— Мы почти там, — сказал Минхо, не оборачиваясь.
Джисон кивнул, вытирая слюну с уголка рта.
***
Они пришли сюда не просто так. Это была их игра. Их обряд. Их *ритуал*.
Еженедельно они находили кого-то: странного прохожего, потерянного туриста, одинокую девушку, которая слишком долго задерживалась у автобусной станции. Они следили. Заманивали. Уводили в лес. И убивали.
Не ради денег. Не ради власти. Просто потому, что им *понравилось*.
Джисон любил наблюдать за страданиями. Он хотел видеть, как люди меняются, когда понимают, что умрут. Как страх разъедает лицо. Как голос срывается в хрип.
Минхо делал всё быстро. Он считал себя «милосердным». Но каждый раз, после убийства, он становился другим. Более спокойным. Более целым. Как будто часть его, которую он сам не понимал, наконец нашла дом.
Но последним должен был быть Джисон.
---
Они выбрали место: глубокая поляна, где деревья росли по кругу, будто создавая естественный алтарь. Земля была сырой. Воняло гниющей плотью. Возможно, кто-то уже умирал здесь раньше.
— Сегодня будет особенный, — сказал Джисон, доставая из кармана маленький нож. — Я нашёл одного. Мальчишка. Двадцать лет. Он мне напоминает тебя.
Минхо молчал.
— Что? — спросил Джисон. — Почему ты не рад?
— Я не хочу больше играть, — ответил Минхо.
Джисон замер. Его улыбка исчезла. Только на долю секунды. Но этого хватило, чтобы Минхо понял: сейчас начнётся нечто страшнее любой игры.
— Ты... хочешь бросить? После всего?
— Я устал, — сказал Минхо. — Я не такой, как ты.
— Нет, — прошептал Джисон. — Ты такой же. Просто боишься это признать.
---