Пролог
Утро было чужим.
Голова раскалывалась от боли, тело ломило, а во рту стоял горький привкус, как после падения в бездну. Амелия медленно села на кровати, глядя на комнату так, будто очнулась в чьей-то жизни. Всё выглядело знакомо, но не чувствовалось своим.
Пустые бокалы. Смятые салфетки. Тишина.
Она почти не пила. Никогда.
Это была не она.
Точно не она.
В памяти — чёрная дыра. Обрывки звуков, цвета, как кадры немого кино. Улыбка? Голос? Свет фар? Но каждый раз, когда она пыталась вспомнить — словно что-то отталкивало её.
Мысль вязла в тумане.
Она накинула халат и пошла на кухню, машинально включив кофеварку. Пар поднимался в воздух, заполняя комнату ароматом, который когда-то приносил покой. Но не сегодня.
Взгляд остановился на календаре.
19 сентября.
Красный круг. Обведён от руки.
Сердце кольнуло.
Прошло ровно десять лет. С тех пор, как исчез Марк. Её брат. Её половина.
Гул в ушах усилился. В груди — пустота, которая всегда появлялась в этот день. Амелия не помнила подробностей. Не хотела помнить. Но тело помнило всё.
В душе она стояла долго, под ледяной водой, словно пытаясь смыть с себя чью-то чужую ночь.
Перед выходом она схватила почту. В руках — счета, реклама, и один странный конверт без обратного адреса.
Она не обратила на него внимания. Пока.
После терапии у Лукаса — привычная апатия. Он говорил, она слушала вполуха. Мысли были не здесь.
В машине она распечатала письмо.
«С сожалением сообщаем... ваша мать... умерла... завещание... дом в Лейкфилде... передаётся вам...»
Дом.
Тот самый.
Тот, из которого она сбежала и поклялась никогда не возвращаться.
Город-призрак.
Комнаты, пропитанные тенью.
Тишина, в которой когда-то кричал её брат.
Мир внутри неё треснул. Что-то рухнуло, беззвучно, но бесповоротно.
Но Амелия знала: это письмо — не случайность. Это не просто наследство.
Это — вызов.
И шанс.
Шанс найти Марка.
И, возможно, узнать правду о той, кто смотрела её глазами прошлой ночью.